Ричард Грант – Дорога, которой нет на карте (страница 33)

Запах снега пришёл раньше сумерек.

Она стояла возле Дома культуры.

Гриша заметил её.

— А. Эта.

Я резко посмотрел на него.

— Ты её знаешь?

— Видел пару раз.

— После неё люди исчезают.

Он пожал плечами.

— Тут все исчезают. Кто в землю, кто в водку.

Она подошла ближе.

— Здравствуй.

Голос у неё был тихий.

Совсем человеческий.

Гриша кивнул.

— За мной?

— Нет.

— За ним.

Я встал.

— Нет.

Гриша устало махнул рукой.

— Да успокойся ты.

— Ты не понимаешь.

— А ты понимаешь?

— Меня вообще кто-нибудь помнить будет?

Я молчал.

Он усмехнулся.

— Вот именно.

Женщина протянула руку.

Гриша вложил в неё отвёртку.

И исчез.

Табуретка осталась.

Радио осталось.

Из приёмника заиграла старая песня.

Та самая, из автобуса.

Я бросился к женщине.

Схватил её за плечи.

И оказался в белом поле.

Снег тянулся до горизонта.

Ни деревьев.

Ни дорог.

Только следы.

Тысячи следов.

И все обрывались.

Она стояла напротив.

Теперь без пальто.

Я не мог запомнить её лицо.

Пока смотрю — вижу.

Отвёл взгляд — ничего.

— Верни их.

— Куда?

— Назад.

— Их там уже нет.

— Они были.

— Всё когда-то было.

Она подошла ближе.

— Ты устал.

Возразить было нечего.

Я устал помнить чужие смерти.

Устал держать исчезнувших.

Устал просыпаться в незнакомых местах.

Устал быть складом чужой боли.

— Я могу забрать это.

— Что?

— Всё лишнее.