Ричард Грант – Дорога, которой нет на карте (страница 30)

Я пошёл к воде.

К рекам меня всегда тянуло.

На лавке возле киоска с мороженым сидела девочка.

Лет десяти.

Пломбир таял у неё на пальцах, а она даже не замечала.

Только смотрела на воду.

Я прошёл мимо.

И почувствовал снег.

В июле.

Под мостом стояла она.

Девочка поднялась с лавки.

Я понял.

— Не ходи туда.

Она испуганно посмотрела на меня.

— Что?

— Стой здесь.

— Мама сказала ждать.

— Вот и жди.

Она нахмурилась.

— А вы её знаете?

— Кого?

— Тётю.

Я не обернулся.

— Что она делает?

— Смотрит.

Мороженое капнуло ей на сандалию.

— Она сказала, что знает, где мама.

Под рёбрами стало холодно.

Я повернулся.

Женщина смотрела прямо на меня.

И улыбалась.

Не страшно.

Почти тепло.

Ключ в кармане начал нагреваться.

Я схватил девочку за руку.

— Пойдём отсюда.

Она испугалась.

Дёрнулась.

Мужики с удочками обернулись.

— Эй! Ты чего?

Я отпустил её.

И этого хватило.

Девочка побежала.

Не ко мне.

К мосту.

Женщина сделала шаг ей навстречу.

Я рванул следом.

Под ногами хрустнуло стекло.

Кто-то закричал.

Я почти догнал их.

Почти.

Женщина наклонилась к девочке и что-то сказала.

Я услышал только одно слово.

Своё имя.

Или то, что от него осталось.

Мир на секунду стал белым.

Не светлым.

Белым.

Когда зрение вернулось, под мостом никого не было.

Только пустой стаканчик из-под мороженого.

Прошли годы.

Или месяцы.

С моим временем давно стало плохо.

Она появлялась редко.

Но всегда одинаково.