Ричард Грант – Дорога, которой нет на карте (страница 29)

То же пальто.

Тот же платок.

Самвел заметил её раньше меня.

— Девушка!

Он подошёл к ней.

Я хотел крикнуть.

Не успел.

Они разговаривали меньше минуты.

Потом она коснулась его рукава.

И ушла.

— Самвел.

Он стоял ко мне спиной.

— Самвел.

Он повернулся.

И исчез.

Не растворился.

Не упал.

Просто перестал быть.

На снегу остались следы.

До середины площади.

Потом — ничего.

Я выронил ящик.

Апельсины раскатились по снегу.

Женщина рядом выругалась:

— Ты чего творишь?

Я схватил её за рукав.

— Где Самвел?

— Кто?

— Хозяин.

Она выдернула руку.

— Ты больной?

Я бросился в подсобку.

Там всё осталось прежним.

Картошка.

Календарь.

Ящики.

Только Самвела не было.

Ни кружки.

Ни куртки.

Ни голоса.

От Самвела ничего не осталось.

Вечером я нашёл в снегу его нож.

Жёлтая пластиковая ручка.

Взял голой рукой.

И снова — пустота.

Но под ногтем осталась рыжая нитка от старой перчатки.

Я помнил её.

Значит, он был.

Или нет.

После этого я стал искать её.

Сначала — не специально.

Замечал светлые пальто.

На вокзалах.

На рынках.

У остановок.

Иногда казалось — вот она.

Подходил ближе.

Обычная женщина.

Уставшая.

Живая.

Но не она.

Настоящую я увидел снова летом.

Лучше бы не видел.

Город стоял возле широкой реки.

Жара была липкая, тяжёлая. Асфальт плавился под ногами.