Ричард Грант – Дорога, которой нет на карте (страница 25)

Даже не плакал.

Просто орал.

Я поднял мандарин.

Не знаю зачем.

Он был тёплый.

От этого стало хуже.

И сразу пришло чужое.

Женщина лежит на асфальте.

Пытается сказать мальчику, чтобы он не смотрел.

И думает не о себе.

О том, что он опять вышел без шарфа.

Когда меня отпустило, я сидел возле бордюра и никак не мог отдышаться.

Кто-то трогал меня за плечо.

Что-то спрашивал.

Я ушёл.

В тот вечер я впервые смотрел не только на людей на фотографиях.

Но и на то, чего на них не было.

На некоторых снимках будто кто-то только что вышел из кадра.

Или должен был появиться через секунду.

К вечеру рынок почти опустел.

Старик перебирал фотографии.

Я сидел рядом и смотрел на лица.

Обычные люди.

Никто не выглядел обречённым.

Поэтому было страшнее.

Ветер вдруг поднял несколько снимков.

Я машинально наклонился помочь и взял один голой рукой.

Только потом вспомнил про перчатки.

Всё исчезло сразу.

Белый свет.

Металл под спиной.

Где-то капает вода.

— Этого пока не оформляй.

— Так он же…

— Потом сказал.

Я увидел серую руку.

На секунду показалось — свою.

И всё оборвалось.

На фотографии был я.

Автостанция. Ночной снег. Тёмное стекло павильона.

23:10.

— Я умру сегодня? — спросил я.

Старик промолчал.

Лучше бы соврал.

— А если не пойду туда?

— Значит, не пойдёшь.

— Тогда почему снимок?

Старик устало потёр лицо ладонью.

— Не всё меняется.

Я ушёл.

Через дворы.

Мимо гаражей.

Лишь бы не видеть станцию.

Сам не заметил, как вышел к реке.

Вода посередине была чёрной.

22:47.

Пешком я не успевал.

— Мужчина.

Я обернулся.

Мальчишка лет двенадцати.

Без шарфа.

С пакетом.

— Не подскажете, как к автостанции пройти? Телефон сел.

Я посмотрел на мальчишку.

На реку.