Ричард Грант – Дорога, которой нет на карте (страница 23)

21:40.

03:10.

— Это время?

— Угу.

— Зачем подписывать?

— Чтоб потом не вспоминать.

Я не стал уточнять.

За спиной кто-то громко выругался. У рыбного ряда женщина уронила пакет, и рыба вывалилась прямо в снег. Продавец начал орать, что теперь ничего менять не будет.

Когда я снова повернулся, фотография мужчины лежала ближе ко мне.

— Возьми, — сказал старик.

— Не надо.

— Да бери.

— Зачем?

Он почесал щёку.

— Не люблю, когда они долго лежат.

Я взял снимок, не снимая перчатку.

Ничего не произошло.

Рынок шумел. Скрипели тележки. Из ларька тянуло пережаренным маслом.

Старик смотрел на меня спокойно.

— И что теперь?

— Ничего.

— Тогда зачем?

— Посмотришь.

— На что?

— На человека.

Я усмехнулся.

— Людей я и без этого насмотрелся.

Старик криво улыбнулся.

— Ты всё больше на мёртвых смотришь. А тут пока живой.

От его слов стало неуютно.

Я сунул фотографию в карман.

И ушёл.

Минут через десять увидел того самого мужика.

Он стоял возле шаурмы.

Та же куртка. Тот же пакет. Сигарета.

Я даже остановился.

Посмотрел на часы над киоском.

14:17.

Мужик бросил окурок и пошёл через дорогу.

Сам не знаю зачем, но пошёл следом.

Наверное, хотел убедиться, что старик врёт.

У подъезда он поскользнулся.

Под снегом был лёд.

Мужик рухнул назад.

Будто кто-то выбил ему ноги.

Затылком прямо о бетонную ступень.

Звук вышел короткий.

Глухой. Неправильный.

Люди выбежали почти сразу.

Кто-то закричал сверху.

Парень в спортивной куртке присел рядом и начал трясти его за плечо.

Белый пакет валялся в снегу.

Из него выкатилась коробка с лекарством.

Мужик ещё дышал.

И перестал.

Я посмотрел на фотографию.

14:20.

Идиотская мысль крутилась в голове: если порвать снимок, что-то изменится.

Но я ничего не сделал.

К старику я вернулся почти бегом.

Он сидел там же.

— Упал? — спросил он.

— Ты знал?

— Я фотографии продаю.

— Хватит нести эту херню.