Артем Оноприенко – Заметки на полях твоей жизни (страница 7)
– Тогда всё хорошо.
Мы молчали минуту. Потом она легла спать. Я тоже закрыла глаза. Но сон не пришёл сразу.
Я думала о нём. Об Алексее. О том, кто он такой. О том, что делает его таким. О том, почему он выбирает архитектуру вместо семьи.
«Все здания живут своей жизнью». Эти слова повторялись в голове снова и снова. Возможно, они были про нас. Про нас двоих. Про историю, которая создаётся из линий. Из решений. Из выбора.
Я уснула только под утро. С мыслью о том, что через два дня будет новая страница. Новая история. Новая реальность.
ГЛАВА 7
Случайная встреча
Я шла по коридору университета и чувствовала, как сердце бьётся слишком быстро. Сегодня был день – день нашей встречи через неделю. Через час я снова увижу Алексея. Впервые – без тетради. Без слов между страницами. Лицом к лицу.
Коридор был наполнен шумом. Студенты шли группами, смеялись, обсуждали лекции. Кто-то бежал с ноутбуками подмышкой, кто-то просто болтал о том о сём. Я держала книгу в руках, но глаза искали одно лицо.
Один раз я его увидела. Высокий. Тёмные волосы. Чёрная куртка. Он шёл навстречу мне, смотрел прямо перед собой. Его профиль был резким, сосредоточенным.
Когда мы поравнялись, он сделал шаг в мою сторону. Затем прошёл мимо. Не остановился. Не посмотрел. Просто шёл дальше.
Сердце ёкнуло внутри. «Он не заметил меня», – подумала я. Но затем вспомнила: в тетради он писал, что видел меня на лекции. Часто смотрел на меня. Значит, он знает, где я сижу. Почему сегодня не увидел?
Возможно, потому что это была улица. Не библиотека.
После первой пары я зашла в аудиторию. Профессор Соколов говорил о символизме начала XX века. Я писала конспекты, стараясь думать о тексте. Но глаза сами находили первый ряд.
Там сидел тот же парень. Высокий. Тёмные волосы. Рисовал что-то в блокноте во время лекции. Кончик ручки то появлялся, то исчезал между пальцами. Его лицо было спокойным, сосредоточенным.
Я писала быстрее. Пыталась забыть о нём. Но он всё равно был там – в периферийном зрении, в углу сознания.
«Конечно, ты не замечаешь меня», – сказала я себе. – «Ты слишком сосредоточен на своём мире».
Мне стало грустно от этой мысли. Как будто я уже приняла своё место – в последнем ряду, в тени, где никто не видит.
Пауза после лекции была короткой. Люди начали выходить, шум заполнил аудиторию. Я собрала свои вещи медленно, стараясь не привлекать внимания. Когда осталась одна, подошла к первому ряду.
Он ещё был там. Рисовал что-то в блокноте. Кончик ручки двигался быстро, уверенно. Его профиль был сосредоточенным, спокойным. От него исходило какое-то внутреннее тепло. То самое, которое я чувствовала через слова в тетради.
Я замерла на расстоянии двух метров от него. Он не поднял головы. Продолжал рисовать.
Я достала телефон. Открыла заметки и начала писать:
«Это он? Или просто совпадение?»
Потом положила телефон обратно в карман. Подошла ближе. Остановилась. Смотрела на его руку. На рисунок в блокноте.
Архитектурный эскиз. Здание с арками и высокими окнами. На полях – несколько слов, написанных мелким почерком. Я не читала их. Но знала, как он пишет. Знала по письмам. По тем строчкам, что мы писали друг другу через страницы этой старой тетради.
«Аня. Моё имя. Из Сибири. Училась в школе, где было пять учеников. Все знают всех. Никого не скрываешь».
Его письмо появилось ровно три недели назад. Тогда впервые он сказал своё имя. И тогда впервые я подумала: а если это он? Тот парень из первого ряда?
– Тебе что-то нужно?
Голос заставил меня резко обернуться. Он смотрел на меня. Прямо. Без вопросов.
– Да… – прошептала я. – Только… вопрос.
– Какой?
– Как зовут профессора, который ведёт твою любимую лекцию по истории архитектуры?
Секунда молчания. Потом он улыбнулся. Коротко, но искренне.
– Профессор Соколов. Его лекции – единственные, ради которых я хожу на пары.
Сердце дрогнуло. Это был ответ. Правильный ответ. Тот самый, что я знала из его писем.
– Спасибо, – сказала я тихо. – Мне всё понятно.
Я отошла от него. Быстро. Не оглядываясь. Потому что знаю теперь – это он. Алексей. Мой собеседник. Тот, кто писал мне ответы через страницы этой старой тетради.
Коридор университета был наполнен шумом. Студенты шли группами, смеялись, обсуждали лекции. Кто-то бежал с ноутбуками подмышкой, кто-то просто болтал о том о сём. Я шла среди них, но чувствовала себя одной.
Мой мир изменился. Всего за одну секунду. Всё стало другим. Логичным. Понятным.
«Ты часто смотришь на меня во время лекций» – написал он мне неделю назад.
И вот теперь я поняла, почему он это сказал. Потому что видел, что я смотрю на него. Потому что знал, что я ищу его глазами. Потому что тоже искал.
«Я не одинока», – подумала я. – «Никогда не была одинока. Только этого не знала».
Я вышла из корпуса и направилась к кафе. Маша ждала меня там. Она стояла у входа, держала в руках чашку кофе.
– Привет! – сказала она, заметив меня. – Ты куда-то спешишь?
– Да, – ответила я. – Нужно кое-что тебе рассказать.
Мы пошли внутрь. Сели за столик у окна. Дождь начинался снова. Капли барабанили по стеклу, создавая ритм, который мешал говорить.
– Ну? – спросила Маша, когда мы заказали. – Что случилось?
– Я знаю, кто он.
Маша замерла. Её глаза расширились.
– Кто он? Кто пишет тебе?
– Алексей. Алексей Королёв.
– Тот парень из первого ряда?
– Да.
Я взяла чашку в руки. Чувствовала, как её тепло идёт сквозь стекло к моим ладоням.
– Я проверила. Сегодня после лекции. Спросила его. Профессора Соколова. Он ответил. Правильно.
– Значит, это правда? – спросила Маша.
– Правда.
Молчание повисло между нами. Тяжёлое, но не враждебное.
– Почему ты не призналась ему раньше? – спросила она наконец.
– Я боялась. Боялась, что он не тот, кого жду. Боялась, что изменит мнение. Боялась, что не смогу сказать всё, что чувствую.
– А сейчас боишься?
– Теперь нет. Теперь я знаю. И это главное.
– И что будешь делать дальше?
– Продолжу писать в тетрадь. Так, как всегда. Пока не буду готова к встрече лицом к лицу.