Юрий Адаменко – Вирус Манделы. Книга 1. Остров сокровищ. Глава, которой не было (страница 6)

— А сквайр? — спросил кто-то.

— Сквайр — дурак, — отозвался Сильвер с презрением. — С ним проблем не будет. Доктор — опаснее, он хитёр. Но один в поле не воин. Когда капитан будет мёртв, остальные долго не продержатся.

Раздался одобрительный гул. Ася глотала каждое слово, стараясь запомнить всё в точности.

Разговор продолжался ещё несколько минут, но Ася уже слушала вполуха. Теперь нужно было выбраться из бочки и передать информацию капитану. Но как? Дождаться, пока пираты уйдут, и тихо, как мышь, проскользнуть на палубу? Да, наверное, это был единственный вариант.

Она ждала. Минуты тянулись бесконечно. Яблоки под ней превращались в кашу, ноги затекали, спина молила о пощаде. Но Ася терпела. Она умела ждать — работа библиотекаря вообще на девяносто процентов состоит из ожидания: ожидания читателей, ожидания возврата книг, ожидания конца рабочего дня. Это умение сейчас пригодилось как никогда.

Наконец голоса смолкли, послышались шаги, стук костыля, удаляющийся смех. Хлопнула дверь где-то наверху. Наступила тишина. Ася выждала ещё пару минут, считая про себя до ста, чтобы убедиться наверняка. Потом осторожно, обеими ладонями, упёрлась в крышку бочки и надавила. Крышка поддалась легко, почти не скрипнув, и в щель хлынул тусклый жёлтый свет.

Ася зажмурилась, потом осторожно приоткрыла один глаз. Перед ней был трюм «Испаньолы» — в точности такой, каким она его представляла. Низкий дощатый потолок, бочки, тюки, свёрнутые паруса. В углу, в гамаке, кто-то спал — она сразу поняла кто. Джим Хокинс. Тот самый Джим, который должен был быть здесь, в бочке, но вместо этого мирно посапывал.

Ася выбралась наружу, стараясь не шуметь. Ноги дрожали, руки дрожали, и даже очки, кажется, дрожали на носу. Она оглядела себя: кардиган в яблочном соке, волосы растрепались, на щеке — прилипшая косточка. Для роли героини приключенческого романа она была одета чудовищно неподобающе. Но другого гардероба всё равно не предвиделось.

— Джим, — прошептала она, подойдя к гамаку. — Джим, проснись.

Мальчишка не шелохнулся. Спал крепко, ровно, как и описывалось в искажённой главе. «Снилась ему матушка, которая пекла пирог с патокой». Теперь Ася знала, что это не просто литературное описание. Это был симптом. Симптом болезни, поразившей книгу.

— Ладно, — сказала она спящему Джиму. — Спи пока. А я пойду спасать наше общее будущее.

---

Ася замерла у подножия трапа, ведущего на палубу, и попыталась дышать. Просто дышать — глубоко, ровно, как учили на курсах йоги, на которые она когда-то записалась и бросила после третьего занятия, потому что там нужно было общаться с людьми. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Воздух в трюме был спёртым, пах яблоками, смолой и старой древесиной, но дышать им было можно. Главное — не паниковать. Паника ещё никому не помогала.

— Я внутри книги, — произнесла она шёпотом, пробуя эти слова на вкус. Они были абсурдными, невозможными, как если бы она сказала: «Я внутри вчерашнего ужина». Но шёпот прозвучал, и воздух вокруг не задрожал, и мир не рухнул. — Я внутри «Острова сокровищ» Роберта Льюиса Стивенсона. Глава одиннадцатая. Трюм «Испаньолы». И если я ничего не сделаю, примерно через полчаса начнётся мятеж, и хорошие парни умрут.

Хорошие парни умрут. Это звучало как название плохого детектива, но сейчас это была не литературная метафора.

Она сделала ещё один вдох и принялась ощупывать себя — просто чтобы занять руки и убедиться, что она всё ещё существует в физическом смысле. Кардиган на месте, мокрый от яблочного сока и помятый, но на месте. Джинсы, футболка, тапки — стоп, тапки? Она опустила глаза. Да, на ногах у неё были домашние тапки. С протёртой подошвой и вышитыми ромашками, которые она купила в прошлом году на распродаже и носила исключительно дома. В тапках на пиратском корабле — это было почти так же нелепо, как и в кардигане.

— Отлично, — прошептала она. — Просто великолепно. Я выгляжу как человек, который вышел вынести мусор и случайно провалился в девятнадцатый век.

Она проверила карманы. В левом — ничего, только бумажная салфетка, неизвестно когда и зачем туда положенная. В правом — огрызок карандаша и сложенный вчетверо листок бумаги. Ася вытащила листок, расправила и узнала собственный почерк: «Рецепт мятного чая: мята свежая — 5 листиков, кипяток — 200 мл, мёд по вкусу. Настаивать 7 минут». Она истерически хмыкнула. Рецепт чая. Единственное, что у неё было с собой в книжном мире, — рецепт чая и огрызок карандаша. Ни ножа, ни денег, ни сменной одежды, ни малейшего представления о том, как выжить на пиратском корабле.

Впрочем, карандаш тоже может пригодиться. Карандашом можно записать имена заговорщиков. Можно нарисовать карту. Можно, в конце концов, ткнуть в глаз особо ретивому пирату — если дойдёт до драки, а она очень надеялась, что не дойдёт.

Ася сунула листок обратно в карман, поправила очки и прислушалась. Голоса наверху стали громче, команда собиралась на палубе. Кто-то выкрикивал распоряжения, кто-то смеялся, кто-то ругался сквозь зубы. Обычная жизнь корабля.

И вдруг на неё накатило. Острое, пронзительное осознание нереальности происходящего. Она стояла в трюме парусного корабля. Настоящего парусного корабля, с настоящими досками, настоящими бочками и настоящими парусами. Вокруг неё была книга. Книга, которую она читала в детстве с фонариком, которую перечитывала в университете, которую знала наизусть. И вот теперь она была внутри этой книги, и книга была живой, дышала, пахла, скрипела, качалась на волнах. Это было самое пугающее и самое восхитительное переживание в её жизни.

— Соберись, — приказала она себе. — Соберись, Ася. Ты знаешь эту историю. Ты знаешь, кто хороший, кто плохой, кто что скажет и кто куда пойдёт. У тебя есть преимущество. Ты — читатель. А читатель всегда знает больше персонажей.

Это была хорошая мысль, и Ася ухватилась за неё обеими руками. Да, она знает больше. Она знает, что Сильвер — предатель. Она знает, что мятеж произойдёт, когда сокровища будут на борту. Она знает, что Бен Ганн уже на острове. Она знает финал. Правильный финал. И она может использовать эти знания.

Но сперва нужно было выбраться из трюма и найти капитана. И представиться. И объяснить, кто она такая и откуда взялась.

— Ладно, — сказала она и развернулась к трапу. — Пора действовать.

Она поставила ногу на первую ступеньку и тут же отдёрнула её. Сверху, грохоча башмаками, кто-то спускался в трюм. Ася метнулась обратно в тень, за бочку, и вжалась в стену. Сердце колотилось, как сумасшедшее. Мимо прошёл матрос — молодой, светловолосый, с бегающими глазами. Она узнала его по описанию: Дик Джонсон, один из заговорщиков. Он что-то искал в тюках, ворчал себе под нос, а потом ушёл обратно на палубу.

Ася перевела дух. Так, нужно быть осторожнее. Трюм — не самое безопасное место. Здесь постоянно кто-то ходит. Нужно дождаться момента, когда на палубе станет тихо, и тогда проскользнуть.

Она устроилась за бочкой, обхватив колени руками, и принялась ждать. И пока она ждала, в голове у неё крутились мысли — быстрые, обрывочные, как страницы, перелистываемые ветром.

Что она знает? Джим спит. Она — единственная, кто знает о заговоре. Если она предупредит капитана, сюжет вернётся на место. Если нет — всё случится так, как в искажённой версии.

Что она не знает? Как вернуться обратно. Возможно, нужно дочитать главу до конца. Возможно, нужно дойти до слова «конец». Возможно, нужно просто закрыть глаза и пожелать. Но проверять это сейчас, когда на кону жизнь двадцати человек, она не собиралась.

А ещё она не знала, как её воспримут. Она была чужой. Инородным элементом. Персонажем без роли, актёром без реплики. В книге не было предусмотрено «библиотекаря в тапках». И это могло стать проблемой. Или преимуществом. Потому что если у неё нет роли, она может придумать её сама.

— Хорошо, — прошептала Ася. — Я — Ася Ветрова. Я — племянница нет, не племянница. Я — исследователь. Я изучаю морские обычаи. Или лучше — я просто заблудившаяся пассажирка, которую подобрали в порту. Нет, слишком подозрительно.

Она перебирала варианты, как перебирают карточки в каталоге. Легенда должна быть простой, правдоподобной и такой, которую трудно проверить.

На палубе что-то грохнуло, и Ася вздрогнула. Пора. Она встала, отряхнула джинсы от яблочной трухи, поправила очки и волосы, насколько это было возможно, и решительно направилась к трапу.

— Ася Ветрова, — сказала она себе под нос, ставя ногу на ступеньку. — Библиотекарь. Двадцать три года. Знак зодиака — Дева. Любимая книга — «Остров сокровищ». Никогда не держала в руках оружия. Никогда не была в море. Никогда не думала, что стану героиней.

Она помедлила, глядя на полоску дневного света, пробивающуюся сверху.

— Но, похоже, именно сегодня всё меняется.

И она полезла наверх. В собственную историю, которая начиналась прямо сейчас.

Глава 3

3

Ася замерла на нижней ступеньке трапа. Правая рука сжимала шершавые деревянные перила, левая машинально поправляла очки, которые всё норовили соскользнуть с носа. Сверху, из квадратного люка, лился серый дневной свет, пахло морем и мокрой парусиной, доносились голоса матросов и тяжёлые шаги. До палубы оставалось всего несколько ступенек, но Ася медлила. Что-то держало её, не давало сделать этот последний шаг. Она обернулась через плечо.