Юлия Васильева – Рикки Чели. По следу Матрицы (страница 2)

Необояре — секта техно-традиционалистов, фанатиков, верящих, что спасение человечества — в возврате к «истокам», но с использованием утерянных технологий. Они охотятся за артефактами доинтернетной эпохи с религиозным рвением.

— Девчонка приходила к тебе?

Варф кивнул.

— Три дня назад. Купила старую аналоговую карту доступа к Гаражу Дяди Сени. Говорила, что нашла проводника.

Гараж Дяди Сени — легендарное, почти мифическое место. Говорили, он некогда был бомбоубежищем, потом — ангаром, а сейчас — андеграунд-клубом, где собирались те, кто не вписался ни в корпоративный порядок, ни в урбанистический хаос. Хакеры, цифровые шаманы, анархисты и прочие конченые ублюдки. Идеальное место, чтобы исчезнуть.

Я кивнул и приложил кредитку мамаши к таблу. Варфоломей даже не посмотрел в ту сторону.

— Будь осторожен, Мальденте. За этой девочкой тянется тень длиннее, чем ты думаешь. За ней идут люди пострашнее корпоративных киллеров.

Я вышел из лавки Варфоломея в сырую мглу Стикса. Дождь усиливался, я пониже опустил шляпу и направился вглубь рынка, к тому месту, где, по слухам, был вход в «Гараж». Для начала мне нужно было узнать про её «проводника».

Путь лежал через «Блошиный ряд» — часть рынка, где торговали самым странным и личным хламом: искусственными конечностями с залипшими сервоприводами, модулями памяти с чужими снами, голографическими фото умерших родственников. Здесь, среди этого моря утрат, мой киберглаз выхватил знакомое лицо. На прилавке, среди груды старой электроники, лежала маленькая, потрёпанная голографическая открытка. На ней была изображена улыбающаяся девушка с зелёными волосами. Моя сестра, Лина. Та самая открытка, которую она мне прислала за неделю до своего исчезновения.

К горлу подкатил ком ярости. Я сжал в кармане импульсный пистолет с нейротоксином и подошёл к торговцу — толстому мужику с красным, трескающимся от жира лицом.

— Откуда это? — я сказал это тише, чем ожидал. И свиномордый бегая глазками сделал шаг назад.

— Нашёл на свалке в старом терминале, — избегая моего взгляда и пытаясь унять дрожь, гаркнул мужик. — Десять кредитов, и твоё.

— Кто тебе это принёс? — я наклонился ближе, мой плащ будто случайно распахнулся, и торговец увидел рукоять импульсного пистолета у меня на поясе. Его лицо заметно побледнело, сделавшись почти человеческим.

— Я не знаю! Какой-то мужик в плаще, лица не помню!

— Говори, что запомнил, любые мелочи.

— Высокий... худой... точно! У него была татуировка на шее. Какой-то старый шрифт, ни черта не разобрать. Вроде бы буквы «Н» и «Б».

— Что говорил, о чём спрашивал? — Продолжал напирать я на торговца.

— Спрашивал, видел ли я девку на рынке или среди своих клиентов... А я не знаю, может, и видел? Их всех запомнишь, что ли... Ну, он портрет оставил и ушёл.

Опознавательный знак Необояр, руна «Новый Берег» или что-то в этом роде. Значит, они не только за Машей охотились. Они как-то связаны и с исчезновением Лины и орудуют не меньше семи лет.

Я отодвинулся от перепуганного барыги и молча закурил. Это уже не просто поиск пропавшей девушки, это моя собственная вендетта. Два дела, разделённые годами, сплетались в один тугой узел, развязать который я решил по свежему следу Маши Матрицы.

Я бросил на табло кредит, забрал открытку и сунул её во внутренний карман, рядом с сердцем. Теперь я шёл по следу не только по принуждению долга, но и по зову крови.

Гараж дяди Сени оказался неприметной, обшарпанной дверью, замаскированной под часть стены. Рядом ни вывески, ни охраны. Только маленькая камера, которая повернулась вслед мне с тихим жужжанием. Я приложил к считывателю карту, купленную у Варфоломея. Дверь со скрипом отъехала в сторону, выпустив наружу мощную ударную волну тяжёлого электронного бита, запах дешёвого дыма и вспотевших тел.

Я сделал шаг вперёд, в грохот и полумрак. Пробираясь через полуголые тела, вероятно под пластинками стимулятора, я искал ниточку, которая приведёт меня к Матрице. Грохот музыки в Гараже дяди Сени — давил физически: вибрировал в груди, отдавался в костях и межклеточном пространстве. Он стимулировал нейроны и трезвому уму это ощущалось неприятным зудом. А вот под веществами звук усиливал ощущения многократно. Воняло по наркотически сладко — скорее всего, анадой — дешёвым нейростимулятором, популярным в подобных кругах. Клуб представлял собой огромное пространство бывшего ангара, заполненное танцующей в полумраке толпой. На стенах мерцали голографические проекции: стриптизёрши, абстрактные узоры, которые пульсировали в такт ударным. В сносных местах танцовщицы реальные.

Мой киберглаз работал на пределе, сканируя лица.

<<Танцующий. Наркотическое опьянение. Угроза: Минимальная.>>, <<Охранник. Мышечная масса повышена. Угроза: Средняя.>>, <<Бармен. Обнаружен скрытый клинок. Угроза: Низкая.>>

Информационная пыль засоряла интерфейс. Я протиснулся к барной стойке, сделанной из старого корпуса авиационного двигателя. Бармен, человек с иссиня-черной бородой и руками, покрытыми татуировками-схемами, глянул на меня оценивающим взглядом.

— Мне нужно найти того, кто водил людей к Царь-данным, — сказал я, пересиливая грохот, — и кто сопроводил девушку по прозвищу Матрица.

Бармен хмыкнул, протирая стакан.

— Царь-данные? Каждую неделю кто-то тут ищет царя. Но царь — заблуждение и миф, верно? — Он положил локти на стойку. — А кто спрашивает?

— Рикки Мальденте, и я не привык уходить без ответа.

Имя, похоже, ему о чём-то сказало. Он кивнул вглубь зала, в самый тёмный угол, где за отдельным столиком сидел туманный силуэт.

— Спроси у «Эха». Он знает, но предупреждаю: он не любит, когда к нему лезут незнакомцы.

— Переживу. — Покупаю пару приличных миксов и сообщаю, что не приду за ними. Деловые издержки.

Эхо — ходячая легенда в подполье. Поговаривают, он когда-то был одним из лучших курьеров данных, но попал в «бурю» — сбой в нейросетях, который стёр его личность, оставив лишь оболочку и способность слышать «отголоски» информации. Теперь он торговал знаниями о местах, которые не увидеть глазам. Я подошёл к его столику. Эхо оказался худым, почти прозрачным человеком в простом сером балахоне. Глаза парня были закрыты, в руках он перебирал чип с данными.

— Представься, — вымолвил он, не отрываясь от своего занятия.

— Я Мальденте. Ищу того, кто отправил Матрицу к царю. Была тут такая?

Эхо каким-то внутренним чутьем ощутил моё присутствие. Похоже, он отлично обходился без зрения.

— Ты ищешь девку, которая совала свой нос в непростые дела, — парень произнёс это тихо, но слова попали прямиком в мою голову. — Я дал ей нить, а дальше — не моё дело.

— Какую нить? — осторожно присел я напротив.

— Координаты древнего ретранслятора. Ещё с тех времён, когда сети были девственно молоды.

Он ведёт в место, где шум данных стихает и можно услышать голоса из прошлого. Она пошла туда одна, но я видел, как её преследовали тени в сером и те, кто шепчет в тишине. Необояре.

— Где этот ретранслятор?

Эхо наклонился вперёд, на секунду его веки приподнялись, и я увидел мерцание голографических проекторов, вживлённых в глазницы.

— На самом верху заброшенной обсерватории. Та, что на плече мегаструктуры. Туда не ходят люди, но иди осторожно — там же живёт Сторож.

Прежде чем я успел что-то спросить, его лицо исказилось: брови напряглись, движения стали резкими.

— Они здесь! Прочь от меня! — С этими словами он натянул капюшон ниже и прыгнул в толпу.

Я обернулся. С другого конца зала, рассекая толпу, ко мне синхронно двигались двое мужчин в строгих серых костюмах. Корпоративные киллеры, те самые «Тени», о которых предупреждал Варфоломей.

Время замедлилось, я рванул с места, вглубь клуба, к зоне туалетов и служебных помещений — там всегда есть чёрные ходы.

Сзади послышался крик, а затем — характерный шипящий звук импульсного пистолета с глушителем. Они не стеснялись стрелять, в таких клоповниках перестрелки — обычное дело.

Я влетел в грязный коридор, пахнущий хлоркой и плесенью. И вот я мчался к двери, видневшейся в конце, выхватывая свой пистолет. Погоня только начиналась, но я уже чувствовал, что эта история ведёт меня не просто к пропавшей девушке, а в самое сердце тьмы, нависшей над Нео-Новой. Сторож из старой обсерватории скоро примет гостя.

Глава 2

Дверь захлопнулась, оставляя меня в тишине. Я вжался в холодную стену. В ушах звенело от музыки, но сквозь звон уже пробивался чёткий стук шагов. Раз-два. Раз-два. Двое шли методично, с точностью метронома, не спеша. Профессионалы знали, что мне некуда бежать. Киберглаз выдал скан:

<<Бывшие раздевалки. Выход: вентшахта.>>

Чёрт. Моя физподготовка давно просела между виски и бессонными ночами.Я пополз вдоль стены, рука нащупала в кармане уголок открытки — Лина. С её пропажи прошло семь лет. Необояре замешаны в её пропаже, теперь охотятся за Машей. Какая между ними связь? Я нырнул за контейнер, выхватывая пушку. Два силуэта застыли в проёме.

— Мальденте, — плоским, как синтезатор, голосом вещал киллер. — Вы нужны живым. Кибер-дзайбацу ценит таланты.

Дзайбацу. Конкуренты СлавТеха. Значит, информация утекла, и охотились уже не только за девочкой, но и за «проводником», которого ублюдки увидели во мне.

— Ошибаетесь, — я криво усмехнулся. — Я не продаюсь.