Юлия Васильева – Рикки Чели. По следу Матрицы (страница 1)
Юлия Васильева
Рикки Чели. По следу Матрицы
Глава 1
Дверь с противным скрипом отъехала в сторону. Мне не нужно было оборачиваться, чтобы распознать гостя. Мой кибернетический левый глаз, золотистая линза с плавающими зелёными символами, вывел на периферийное зрение данные о вошедшей.
<<Женщина. ~45 лет. Стресс уровень: высокий. Тремор рук, дорогой корпоративный костюм, следы антисептика. Не яма, Не элита. Лимбо.>>
— Вы Мальденте? — женщина пыталась звучать твёрдо, но сбивалась на фальцет. Я слышал страх, приправленный высокомерной уверенностью, что любую проблему можно решить, просто достав достаточно кредитов.
— Если вы искали специалиста по переломанным костями и разбитым носам, то да, — я медленно повернулся, поднимая со стола пачку сигарет. — А если вам нужен психоаналитик, то вы ошиблись дверью. Хотя разница, если честно, минимальна.
Она представилась Еленой Орловой, старшим менеджером среднего звена в СлавТехе. У неё и её мужа, такого же успешного сотрудника, пропала девятнадцатилетняя дочь Маша. Девчонка исчезла два дня назад после лекции в Нео-Новском Техно-Университете. Камеры зафиксировали её у входа в метро на уровне Стикса. Дальше — ничего.
— Корпоративная безопасность разводит руками, говорит, нет зацепок. Полиция говорит ждать, но я не могу ждать! — её голос превратился в истеричный визг. Орлова сглотнула, пытаясь взять себя в руки. Я видел в ней панику дикого зверя, загнанного в клетку и знающего, что никто не придёт на помощь.
— Почему ко мне? — я выпустил струйку дыма, уж лучше он, чем её вонючие духи. — У СлавТеха есть целые отделы сыщиков, которые имеют репутацию гораздо лучше моей.
— Потому что вы независимы. Всем известно, какой вы подонок, но... — она замолчала, подбирая слова. — Я пришла потому что у Маши есть одна особенность, о которой не должны узнать в корпорации.
Она положила на мой заляпанный гадостью стол кристаллический чип и карточку нейрокредита. Я взял чип и поднёс его к своему старому аналоговому считывателю. Мой добрый друг немного поворчал, загружаясь, и данные поплыли, представляя обзор моему левому глазу.
<<Маша Орлова. Псевдоним Матрица. Диагноз: Носитель нестабильного нейроинтерфейса "Память предков". Потенциал: Не оценен. Угроза для носителя: Критическая.>>
Интерфейс Память предков — это техномиф, идиотская мечта каждого корпоративного шпиона, подпольного дилера и фанатика от технологий. Именно поэтому на девчонку охотились, и я согласился взять работу.
— Она увлекалась цифровым шаманством, — тихо, почти шёпотом сказала Орлова. — Искала в Стиксе какие-то артефакты, старые серверы, книги. Говорила, что нашла нить, ведущую к Царь-данным. Я не придала значения, думала, это детские фантазии.
Я посмотрел на лицо заказчицы. Настоящий, не поддающийся контролю страх — страх матери. От таких дел всегда болит голова. Царь-данные... Величайшая сказка для тех, кто не разучился мечтать. Идеальная ловушка для юного ума и головная боль для меня.
— Хорошо, — я забрал кредит. — Я найду вашу дочь. Но я не ангел-хранитель, если девчонка перешла дорогу серьёзным людям, я выйду из дела, понимаете?
Клиентка кивнула, не в силах вымолвить хоть слово, развернулась и вышла, оставив после себя лёгкий запах дорогих духов. Я закурил, чтобы вытеснить его из моего мира.
Когда дверь закрылась, я вставил чип в слот своего аналогового дешифратора — монстра, собранного из деталей прошлого века. Можно было установить поновее, но так уж вышло, что я люблю выпивку и продажных женщин. Он загудел, замигал лампочками, начав обрабатывать данные. Пока он ворчал, я потянулся к верхнему ящику стола и достал маленький, потрёпанный голографический куб. Я надавил на верхнюю панель, и появилась моя сестра, совсем ещё девчонка, вроде этой избалованной сучки-Матрицы. Лина статично улыбалась мне вот уже семь лет. Официальная версия её исчезновения — несчастный случай в нижних уровнях. Враньё, конечно. Я до сих пор ищу правду, и это ещё одна причина, по которой я не могу отказаться от подобных дел. Каждая пропавшая девушка в этом городе — это вероятная ниточка к Лине.
Дешифратор со свистом выплюнул первую зацепку — отметки нескольких локаций. Моё внимание привлекла самая жирная «точка». Подпольный техно-рынок Китай-город в самом сердце Стикса: притон хакеров, контрабандистов и цифровых шаманов. Имя информатора — Слепой Варфоломей. А также — архивные фото Маши, где она в толпе у входа в знаменитый андеграунд-клуб Гараж Дяди Сени.
Дождь в Нео-Нова не просто погода, это вечный, кислотный аккомпанемент агонии мегаполиса. Каждый день без устали он барабанил по ржавой крыше моего офиса-конуры на 37-м уровне Лимбо. Стук пробирался под череп, словно настойчивый клиент, не умеющий понимать слово «нет». Вода, смешиваясь с техногенной грязью, оставляла на стекле призрачные, стекающие вниз узоры, сквозь которые мерцали неоновые иероглифы ночного города. «СлавТех — мощь традиций!», «Нейрорай — забудь о реальности!», «Кибер-дзайбацу — ваш билет в Спире!».
Я, Рикки Чели Мальденте, частный детектив и законченный циник, стоял у этого самого стекла и напевал под нос «Il ragazzo della via Gluck». Старая итальянская песня о парне с улицы Глюк, тоскующем по зелёным полям. Моя улица Глюк была вокруг — километры бетона, стали и сияющего нейромусора.
Мой офис пах металлом от перегруженных сетей, пылью от аналоговых серверов, дешёвым виски и приятным одиночеством. Вообще-то это бывший серверный шкаф, выдолбленный посреди техногенного улья. Мне нравилась его теснота; она напоминала саркофаг, а в Нео-Нове только в саркофаге и можно было чувствовать себя в относительной безопасности.
Я докурил сигарету, потушил о подошву рваного ботинка и накинул свой вечно мокрый плащ.
Мой бионический протез правой руки, скрытый под перчаткой, с лёгким гулом сжался в кулак. Пора браться за работу и отправляться в дьявольскую клоаку, имя которой — Стикс. Попасть в Стикс всегда было просто, но любителей опускаться на дно социума я старался обходить стороной. Лифт со скрипом крался сквозь уровни Лимбо, и с каждым метром опрятный, хоть и потрёпанный, мир офисов и техно-баров сменялся нарастающим хаосом. Воздух провонял перегретой проводкой, серой и какой-то дрянью, источник которой я так и не нашёл. Здесь, в нижнем городе, люди не видели неба, и это отражалось на их характерах. Окружённые свинцовыми сводами мегаструктур, с которых непрестанно сочилась влага, и вечным полумраком они теряли всё человеческое. Синергия аварийных фонарей, костров бродяг и вооружённых отморозков искажала души живущих здесь.
Я вышел на платформу, втиснутую между двумя несущими опорами какого-то древнего моста. Кругом кипела жизнь, но жизнь особого рода — яростная, отчаянная, торгующая всем, чем можно, а если спуститься в самый низ, то и тем, чем нельзя. Технорынок Китай-город — это не место, а состояние души. Воздух здесь дрожит от гудения генераторов, шипения паяльников и гомона сотен голосов, предлагавших сомнительные услуги и краденые детали. Мой киберглаз выхватывал из толпы знакомые типажи.
<<Торговец контрабандой. Угроза: Низкая.>>, <<Уличный боец с дешёвыми имплантами. Угроза: Средняя.>>, <<Карманник. Угроза: Минимальная.>>
Я проигнорировал их всех, даже самых развязных путан, что, не стесняясь, замирали в самых грязных позах. Мне нужен Слепой Варфоломей, известный тем, что торговал данными и памятью. Его лавка была устроена в полой гигантской колонне. Внутри горели тусклые лампы, освещая стеллажи, заставленные старыми серверами, жёсткими дисками и — его главная гордость — рядами кристаллических чипов, на которых были записаны чужие воспоминания. За конторкой сидел сам Варфоломей — тщедушный человек в тёмных очках, с лицом, испещрённым морщинами. Он слепой не от рождения, говорили, он «перегрузился», пытаясь в одиночку проглотить какой-то особо ценный массив данных двадцатилетней давности. С тех пор его собственные глаза ему были не нужны; он видел мир через потоки информации.
— Рикки Мальденте, — шелестящим на манер ветра голосом воскликнул торговец. — Твой эмоциональный профиль сегодня предсказуем. Цинизм — высокий, раздражение — выше среднего. Скрытая тревога, а вот она повысилась с прошлого визита, ищешь кого-то особенного?
— Ты становишься предсказуем, Варф. Всегда одно и то же, — я бросил на прилавок чип с данными от Орловой. — Девушка, Маша Матрица Орлова. Исчезла два дня назад, по слухам искала Царь-данные. — Я подкурил сигарету, хотя торговец много раз просил меня этого не делать.
Варфоломей, раздражённый дымом, вдруг беззвучно рассмеялся. Его тонкие сухие пальцы с вживлёнными в подушечки сенсорами проворно пробежали по чипу.
— Царь-данные. Все они ищут Царя. Одни — чтобы короновать, другие — чтобы низложить. Девочка была приметной, я помню её цифровой след. Думаю, ей могли заинтересоваться серьёзные люди.
— Кто ещё её искал? — спросил я, сжимая скрытую внутри кармана ладонь в кулак.
— Приходили люди в сером, кто такие — знать не знаю. Но их паттерны движения вполне корпоративные, высокий уровень синхронизации. Не СлавТех и другие, кто на слуху, а чужие. — Он на секунду замолчал, останавливая считывание. — И были другие — Необояре — сумасшедшие сектанты.