Юлия Резник – Клуб разбитых сердец (страница 5)

Ярик делает шаг ко мне и хватает меня за руку. Ратников тут же перехватывает его ладонь.

— Съебись, а?! — орет Ярослав.

— Остынь! — не в пример ему тихо рявкает Матюша.

— Яр, Матвей прав. Успокойся…

— Черта с два! Давай поговорим.

Ярослав выглядит прямо бешеным. Любопытно. И приятно, чего уж. Хоть какая-то подпитка для моего эго. Даже интересно, что он скажет. Пусть это ничего не вернет… Интересно чисто на будущее.

— Все нормально, Матвей. Возвращайся к своим. Мы с Яриком поговорим и разойдемся.

— Может, ну его? И Ярика, и разговоры, — спрашивает Ратников, глядя на меня из-под густых бровей.

— Эй! — вклинивается Яр. — Оставь при себе свои советы. И отойди от моей женщины!

Ратников смотрит на Ярослава, как на идиота.

— Ты его, Ив? — переспрашивает он негромко. И в этих двух словах столько всего, что я настороженно встряхиваюсь.

— Бывшая, — поправляю сухо. — Как раз это я и собираюсь ему объяснить.

— Ну, смотри. Если что, на связи.

Матвей просовывает руки в карманы джинсов, пятится, а потом кивает, разворачивается и уходит. Эх…

— Доволен? — срываю злость на Ярославе.

— Абсолютно, — замечает с сарказмом. — Прямо праздник для души.

Он делает шаг ближе. Уже без этой своей бешеной агрессии. Уставший какой-то. Потерянный. Невольно закрадывается мысль, может, я действительно сама виновата?

— Пойдем, — повторяет. — Хватит перед соседями позориться.

— Ладно, — вздыхаю. — Но даже не мечтай, что сможешь остаться.

Квартира встречает тишиной. И запахом. Почему-то его. Не каким-то конкретным парфюмом. А до боли знакомым смешением геля для душа, кофе и чего-то ещё. Того, что въедается в стены быстрее, чем ипотека в жизнь.

Я делаю шаг внутрь и сразу понимаю, что разговор здесь — плохое решение. Потому что в этом пространстве всё про него. Кроссовки у двери — его. Кружка на столе — его. Даже плед на диване — тоже, мать его, его. Хотя покупала его я, а Яру он просто нравился.

— Чего стоишь? — Ярик проходит мимо меня, как у себя дома.

— Думаю, — медленно произношу я, — кого мне вызывать? Клининг или экзорциста.

— Очень смешно.

— И это я пока на стадии торга! Дальше будет хуже.

Скидываю обувь. Прохожу в комнату. Останавливаюсь посреди, сложив на груди руки.

— Говори, что хотел, — разворачиваюсь к Ярославу. — Только давай без вот этой псевдофилософии. Я сегодня уже один мастер-класс прослушала.

Ярик криво усмехается.

— А без нее никак. Надо же объяснить, что мной руководило, Ива.

— Да плевать.

— Вот к этому я и веду! Тебе на все плевать. Ты ж у нас до хрена крутая, мудрая, взрослая, успешная, а я так… Недоразумение какое-то.

— Что за бред? — зарывшись руками в волосы, отворачиваюсь к окну.

— Бред?! Хочешь сказать, что ты воспринимала меня всерьёз?

— А какая теперь разница, Яр?! Ну правда… Или тебе важно найти оправдание своим поступкам? Если так, валяй…

— Мне важно, чтобы ты поняла, что я чувствовал себя рядом с тобой как временный проект. Как… какой-нибудь мальчик для утех.

— Так в чем я ошиблась, Яр? — усмехаюсь, заталкивая боль поглубже. — Ты и оказался временным. Ну, или с ограниченным сроком эксплуатации. Выбирай, как тебе больше нравится.

— Ну, какая же ты сука!

Резко оборачиваюсь. Еще не хватало, чтобы меня обзывали в моем же доме! Правда, что-то во взгляде Яра не дает поставить его на место. Возможно, то, что он как будто только и ждет этих слов. Почему? Я никогда… никогда его этим не упрекала!

— Предпочитаю называть это жизненным опытом.

— А я — недоверием! — Он делает шаг навстречу. — Знаешь, как меня выбешивало, что ты как будто заранее решила, что я облажаюсь.

Смешно.

— Опять же. В чем я была неправа?

— Примерно во всем! Во всем, ясно?! Если бы ты изначально вела себя по-другому, этого никогда не случилось бы!

— Может, у нас была бы возможность проверить твои слова, если бы ты не решил оправдаться мои ожидания на полную! Это все?

— Я просто устал! — взрывается он. — Понимаешь? Устал доказывать, что я не жираф. Устал терпеть, что вокруг тебя вьются мужики постарше… А я терплю, как последний лох!

— О господи, Яр… — вымученно опускаюсь на стул. — Ну, какие еще мужики?

— Этот поп хотя бы!

Растираю виски.

— Тоже мне нашел Донжуана.

— Да он же как маньяк на тебя облизывается! А тебе и нравится…

— Что нравится? Что ты несешь?!

— Держать на коротком поводке этот гарем! Чтобы никто не расслаблялся. Флиртуешь со всеми напропалую… Всем улыбаешься. Костюмы эти твои…

— Какие еще костюмы?

— С позволения сказать, спортивные! Смотрите на меня, да?! Да все в курсе, что ты охуенная! Кому и что ты доказываешь?

У меня опускаются руки. Натурально, блин, опускаются.

— Знаешь, скольких сил в моем возрасте стоит эта охуенность, Яр?

— Опять ты за свое! Возраст… Возраст… — не слишком удачно меня парадирует.

— Да. Говорила, говорю и буду... Той же Машке не надо пыхтеть в спортзале, чтобы иметь крепкую задницу. Мне же, чтобы просто преодолеть гравитацию, нужно пахать до седьмого пота. А когда с тебя семь потов сходит, мои костюмы — самое то. И вообще… Боже, ну о чем мы спорим? Поверить не могу.

Похоже, о моих страхах и комплексах? Которые ему никогда не понять. Потому что Ярослав молод, и неоткуда ему знать, что чувствует женщина, у которой в анамнезе молодой любовник. Что она, бляха-муха, чувствует…

— И что теперь? Что мы будем делать? — как-то потерянно интересуется Ярик.

— Извлекать жизненные уроки, — усмехаюсь я. — Запишу в блокнотик «не связывайся с малолетками» рядом с «не верь качкам» и «адвокаты опасны для психики».

Ярик криво и немного устало усмехается.

— Ты опять всё переводишь в шутку.

— Конечно. Иначе я бы уже ебнулась.

— Я не хотел так… — Яр садится у моих ног на пол и кладет подбородок мне на колени. — Да блин! Ну мы же оба виноваты. Просто признай!