Юлия Четвергова – Фиктивные. Моя по контракту (страница 2)

Этот диссонанс настолько выбивает меня из реальности, что я прикрываю глаза. Дышу. По-настоящему. Полной грудью. Слушаю завораживающую мелодию. Позволяю себе ненадолго забыть, что за мной гонятся. Что я на чужой территории. И что дальше будет только хуже.

Возможно, это первый и последний красивый момент в моей жизни. Никогда раньше не слышала ничего подобного. И, возможно, не услышу. Зависит от того, кому сегодня повезёт больше: мне или Антону.

Тогда… почему бы не остановиться на секунду?

Чужие шаги заставляют распахнуть глаза. Я оборачиваюсь так резко, что наспех обстриженные волосы бьют по лицу. Но я всё равно успеваю разглядеть охранника, идущего ко мне.

Вот я и попалась…

Меня бросает в жар.

Зачем я остановилась?! Стоил ли этот момент того?

Как теперь спасаться? Куда бежать? Что делать?

Не придумав ничего лучше, бросаюсь к незнакомцу. Мелодия обрывается, когда я хватаю его за рукав. Ткань под пальцами – гладкая, дорогая.

– Пожалуйста… – выдыхаю еле слышно. – Помогите.

Парень резко оборачивается, и я вижу его глаза. Синие, как атлантический океан. Он смотрит на меня с недоумением. Как будто я сделала что-то из ряда вон.

Что-то неправильное. Запретное.

Мы боремся взглядами: мой – умоляющий – против его, темнеющего с каждой секундой. Мысли проносятся в голове скоростными вспышками, но время кажется вязким. Застывшим.

Вот и всё.

Он сдаст меня охране…

Добегалась.

Парень осматривает меня с ног до головы. Быстро. Внимательно. Отмечая каждую деталь «дресс-кода», несоответствующего вечеринке: испачканные джинсы, потрёпанный рюкзак, взъерошенные волосы, грязные кроссы и порванная куртка. И что-то в его взгляде меняется.

Решение принято.

Он поднимается молча. Не спеша. И одним выверенным движением притягивает к себе. Не грубо, но уверенно. Так, что сомнений не остаётся – теперь я под его защитой.

Охранник, спешивший наперерез, останавливается в паре метров от нас.

– Простите, Егор Александрович… Не уследили, – чеканит, пытаясь скрыть одышку после бега.

Егор Александрович?

– Не страшно. – Голос парня низкий. Спокойный. Но в нём чувствуется безоговорочная власть. – Она со мной.

Выпучив глаза, охранник растерянно открывает рот. И тут же его закрывает. Кивнув, отходит в сторону, чтобы не загораживать хозяину дома единственный выход с террасы.

К нему обращаются по имени и отчеству. С ним не спорят. Он держится свободно и непринуждённо…

Да уж…

Моему «везению» можно только позавидовать.

– Свободен, – добавляет Егор, и, не выпуская меня из объятий, идёт к особняку.

Я собираюсь дать дёру на ближайшем повороте, но рука Егора держит мою талию крепко. Достаточно, чтобы понять – мне не вырваться, если он не позволит. Его запах – виски вперемешку с дымом, деревом и непонятной горчинкой – окутывает. Тёмный. Тревожный. Чужой, как и он сам.

Мне вдруг становится страшно. Гораздо страшнее, чем за всю ночь погони.

Да, я спаслась. Временно.

Но от кого именно теперь завишу – непонятно.

Егор галантно открывает передо мной дверь особняка, и настойчиво подталкивает в спину.

– Проходи. Не стесняйся, – пропускает вперёд.

Подняв глаза, вижу усмешку. Холодную, как эта ночь. Хищную. И если бы не искра интереса в ледяной радужке, я бы решила, что он ведёт меня прямиком к Антону. Только это помогает задавить панику, подступающую к горлу.

Особняк проглатывает нас, как кит лодку. Зал наполнен светом и голосами, но всё равно давит – здесь шумно, душно и пафосно. Воздух стоит, словно вода в болоте.

Отвратное место, несмотря на весь лоск.

Егор ведёт меня к лестнице – мимо гостей, разодетых по последней моде. Они расступаются перед ним, бросая изумлённые взгляды нам вслед.

Отовсюду доносятся голоса:

– Кто это с ним?

– Он её с помойки подобрал?

– Дворняжка.

Ногти впиваются в ладони. Мне стоит больших усилий не огрызнуться в ответ. Промолчать.

Гиены обряженные…

Чувствую себя голой девой, выставленной на всеобщее обозрение.

Хотя неудивительно. Представляю, как мы выглядим со стороны…

Принц и замарашка.

Но Егор, словно ничего не замечает. Или делает вид, что так и должно быть.

Поднявшись по лестнице, мы оказываемся в просторном коридоре. Холле, если выражаться на аристократичном. Все посторонние звуки остаются снизу. Ковровая дорожка приглушает наши шаги. И с каждым шагом становится ещё тише.

И как будто темнее.

Егор останавливается перед дубовой дверью, и, наконец, отпускает меня. Легко нажимает на ручку.

– Заходи. – Уже не просьба. Приказ.

Я переступаю порог. Дверь за моей спиной закрывается мягко, почти беззвучно. Но по позвоночнику вниз ползут мурашки. Образовавшаяся тишина, затягивает в себя все звуки снаружи.

Словно не в другой комнате, а в другом мире оказались.

Только теперь до конца понимаю, что просто так меня отсюда не выпустят. Назад дороги нет. Приняв помощь Егора, я подписала себе приговор.

А какой – станет ясно прямо сейчас.

Обхватив себя одной рукой, застываю возле входа. Неловко поправляю рюкзак, тут же слетевший с плеча. В кабинете – а это именно он – пахнет так же, как и от Егора: кожей, древесиной и чем-то горьким. Возможно, сигарами.

Или властью. Она буквально пропитывает стены, книги на полках, тёмные шторы и мебель. В таких местах обычно заключают сделки, от которых зависит чья-то жизнь.

Он был здесь до того, как оказался на террасе. Вот откуда этот тяжёлый запах.

– Располагайся.

Хозяин особняка лениво усаживается на драпированный чёрный диван. Закидывает руку на подголовник.

Хищник в собственном логове.

– Сегодня ты моя гостья. А там… – делает небольшую паузу. – Посмотрим. – В голосе Егора скользит насмешка. Как будто происходящее его забавляет.

Не нравится мне всё это…

Ещё и смотрит, не отрываясь. Как шахматист на одну из фигур на доске.