Ян Иванов – Хранитель Новограда (страница 4)

Мы вышли из «Дыры в сети» и направились по узким улочкам Плавильни. Утренний смог ещё не успел рассеяться, и неоновые вывески расплывались в серой дымке, словно акварельные пятна. Винс шагал уверенно, лавируя между прохожими, а я плёлся следом, стараясь не отставать и одновременно впитывая каждую деталь этого безумного мира.

На одном из перекрёстков я замедлил шаг, разглядывая покосившееся здание с облупившейся вывеской «Гильдия Сталкеров. Нижнее отделение». Окна были заколочены, а дверь подпирал ржавый ящик. Выглядело так, будто отделение закрыли ещё до моего рождения.

— Оно вообще работает? — спросил я, кивая на вывеску.

— Формально — да, — отозвался Винс, не оборачиваясь. — По факту — нет. У них нет денег даже на ремонт. Всё, что можешь получить от этой Гильдии, — бумажку с гербовой печатью, что ты сталкер. Кому она нужна?

Мы свернули в переулок, зажатый между двумя высотками, с которых свисали гирлянды оптоволоконных кабелей. Стена слева была испещрена трещинами, и сквозь одну из них пробивался тусклый свет. Я невольно замедлился, вглядываясь в разлом: за ним угадывались оплавленные, спекшиеся куски бетона — след давнего пожара или чего похуже. Винс перехватил мой взгляд и хмыкнул:

— Эхо Последней войны. Тут почти каждое здание такое, если копнуть. Тогда, говорят, здесь всё горело — ядерные удары, магические катаклизмы. Страны развалились за неделю. А теперь смотри: на этом фундаменте построили Новоград. Сверху — стекло и серебро, а внутри — вот это. — Он постучал костяшками по спекшемуся бетону. — Называется «слоёный пирог».

Я задержал взгляд на трещине, пытаясь представить, как это место выглядело несколько веков назад, но Винс уже ушёл вперёд, и я поспешил за ним.

— Смотри под ноги, — бросил он через плечо, когда я чуть не наступил в лужу, которая подозрительно светилась зелёным. — Это не вода. Химические отходы из мастерских гномов. Попадёт на кожу — будет зудеть неделю.

Я поспешно обошёл лужу и ускорил шаг. Мы проходили мимо открытых прилавков, где торговали всем подряд: от связок сушёных грибов, испускающих слабое сияние, до ржавых деталей от старых дронов. Толстая женщина-эльфийка с оптоволоконными нитями в волосах расхваливала амулеты «от сглаза и перегрузки имплантов». Гном в заляпанном маслом фартуке предлагал «вечные батарейки», которые на самом деле работали от магического фона города. Полноватая женщина-человек с яркими неоновыми прядями в волосах продавала жареные пирожки, от которых пахло чем-то острым и мясным. Я невольно сглотнул слюну, но Винс покачал головой.

— Не советую. Уличная еда в Плавильне — лотерея. Можешь получить вкусный ужин, а можешь — несварение на три дня и галлюцинации. Лучше потерпи до «Приюта», там Грета иногда угощает новичков.

Я вздохнул и пошёл дальше, стараясь не смотреть на пирожки. В одном из проулков я заметил невысокое здание с аккуратной, явно недавно обновлённой вывеской: «Гильдия Алхимиков. Филиал №7. Лицензированные зелья и амулеты». В отличие от облезлого отделения сталкеров, здесь окна были целы, а перед входом висела голографическая табличка с режимом работы.

— А эти не бедствуют, — заметил я.

— Алхимики всегда при деньгах, — отозвался Винс. — Лечение, защитные амулеты, зелья от радиации — за это люди готовы платить даже в Плавильне. Особенно после того, как пару лет назад «Эгида» устроила зачистку в восточных катакомбах, и половина наёмников вернулась с лёгочной чумой. Алхимики тогда за неделю синтезировали вакцину. С тех пор их тут носят на руках.

Тем временем Винс уже махнул рукой, сворачивая в очередной переулок, и я двинулся следом, на ходу примечая, как в этом городе всё переплетено: корпорации, Гильдии, сталкеры, гномы — каждый в своей нише, но все повязаны одной сетью. Сетью, в которой я пока был чужаком.

Мы свернули в переулок, зажатый между двумя высотками, с которых свисали гирлянды оптоволоконных кабелей. Здесь было темнее и тише, только где-то капала вода и гудели трансформаторы. Вдруг из-за груды ржавых контейнеров, доверху набитых каким-то хламом, донёсся странный звук: «Дзынь-дзынь-бип».

Я замер. Винс тоже остановился и насторожился, положив руку на кобуру «Скорпиона».

— Что это? — шёпотом спросил я.

— Не знаю, — так же тихо ответил он. — Может, крыса. Или чей-то фамильяр.

Я активировал «Технозрение». Левый глаз окрасил мир в синие тона, и я увидел за контейнерами слабый, пульсирующий огонёк — не магический, а технологический. Рядом с ним угадывались очертания маленького существа.

— Там кто-то есть, — сказал я. — Маленький. И он не опасен… кажется.

Винс хмыкнул и, держа оружие наготове, медленно обошёл контейнер. Я последовал за ним. И тут мы увидели его.

Из-под ржавого бака, перевёрнутого набок, на нас смотрел маленький синий огонёк. Через секунду оттуда выкатилось нечто. Шарообразный робот размером с хомяка, на шести кривых лапках, собранный, казалось, из всего, что попало под руку. Его единственный глаз-линза был явно от старой камеры наблюдения, панцирь — крышка от консервной банки с надписью «Суп Гоблинский», а сбоку болтался огрызок антенны, с которого свисал обрывок изоленты. Он уставился на меня, и его диод мигнул, издав вопросительное «Бип?».

— Это ещё что за чудо? — выдохнул я, приседая на корточки.

Винс опустил «Скорпион» и улыбнулся.

— Фамильяр. Мелкий дух или кибер-грызун. Иногда они привязываются к сталкерам. Видимо, ты ему понравился.

— Фамильяр? — я недоверчиво посмотрел на робота. Тот подкатился ближе и ткнулся линзой в мою протянутую руку. Металл был тёплым и слегка вибрировал. — И что он делает?

— Да всё, что угодно. Может предупредить об опасности, принести какую-нибудь мелочь, посветить в темноте. Они умные, хоть и выглядят как мусор. Если он к тебе привязался, это хороший знак. Фамильяры просто так ни к кому не идут.

Робот снова издал «Бип», на этот раз утвердительно, и прижался к моей ноге, словно котёнок. Я невольно улыбнулся.

— Ну, раз ты такой настойчивый… Будешь Бипом. Согласен?

Робот радостно замигал диодом и засеменил вокруг меня, смешно перебирая лапками. Винс рассмеялся.

— Вот и славно. У нас пополнение. Ладно, пошли, а то до ночи не управимся.

Бип тут же пристроился у моей ноги и зашагал рядом, как заправский член отряда. Я почувствовал странное тепло в груди — впервые за эти два дня я ощутил, что этот мир не только враждебен, но и может подарить что-то хорошее.

«Приют сталкера» находился в соседнем квартале, в узком переулке, зажатом между двумя высотками. Вывеска представляла собой ржавый металлический щит с нарисованным от руки черепом в противогазе и надписью: «Всё для выживания. Новичкам скидка пять процентов (если вежливо попросите)». Входная дверь была обита железом и украшена царапинами, словно её пытались вскрыть, причём не один раз. Над дверью висела камера, которая проводила нас красным лучом и тихо пискнула. Винс толкнул дверь и вошёл первым, даже не задержавшись, а я на секунду замер, разглядывая царапины на металле — глубокие, словно от когтей.

— Не обращай внимания, — бросил Винс через плечо. — Это ещё с тех пор, когда «Вольтрон Индастриз» пытался надавить на Грету, чтобы она продала им помещение. Прислали пару головорезов с модифицированными протезами. Грета их выставила за дверь вместе с протезами и с тех пор сохранила царапины как сувенир.

— Она что, в одиночку справилась с боевыми дроидами?

— Не с дроидами. С людьми. А дроиды «Вольтрона» — это отдельная история. Пару лет назад они пытались запустить патрульных роботов в катакомбы для добычи кристаллов. Загнали туда десяток машин, и ни одна не вернулась. Оказалось, техно-зомби перепрошивают их под себя. Теперь в восточных тоннелях можно наткнуться на старый дроид с логотипом «Вольтрона» и синими искрами из глаз. Зрелище, говорят, жуткое.

Я хотел расспросить подробнее, но Винс уже скрылся внутри, и я, шагнув следом, услышал, как за спиной захлопнулась дверь.

Внутри пахло кожей, оружейной смазкой и чем-то сладковатым — возможно, магическими реагентами. Помещение было заставлено стеллажами и витринами, на которых в беспорядке лежали ножи, пистолеты, гранаты, баллоны с газом, мотки верёвок и какие-то непонятные устройства, мигающие лампочками. За прилавком стояла сухая женщина лет пятидесяти с механической рукой, покрытой царапинами и наклейками в виде черепов. Её лицо, испещрённое шрамами, выражало вселенскую скуку. Она окинула нас взглядом, задержавшись на моей мятой одежде, и хмыкнула.

— Винс, — сказала она скрипучим голосом. — Опять привёл новичка. Надеюсь, этот не сдохнет в первую же вылазку, как прошлый.

— Постараемся, Грета, — улыбнулся Винс, подходя к витрине. — Ему нужно базовое снаряжение. И оружие. Что посоветуешь?

Грета отложила в сторону какой-то дымящийся патрон и подошла к нам.

— Сначала броня, — она ткнула пальцем в манекен, на котором висел лёгкий жилет из кевлара. — «Кожаный потрошитель», модель для новичков. Весит мало, движения не стесняет, но от серьёзной пули или когтей зомби не спасёт. Для катакомб — самое то, если не лезть на рожон. Сто пятьдесят кредов.

— Сто пятьдесят? — я чуть не поперхнулся. Вчера я получил пятьсот, но уже потратил часть на комнату и еду. Оставалось около четырёхсот восьмидесяти пяти. — А что подешевле?