Владислав Юрченков – Последний царь – первый император. Книга первая: «Искушение войной» (страница 1)

Владислав Юрченков

Последний царь – первый император. Книга первая: «Искушение войной»

Глава 1 СОН, КОТОРЫЙ ИЗМЕНИЛ МИР

ЧАСТЬ 1: ТЬМА ПЕРЕД РАССВЕТОМ

1 января 1914 года. Царское Село. Александровский дворец. 03:17 ночи.

Николай проснулся от холода.

Не от того холода, что проникает сквозь двойные рамы зимней петербургской ночью, когда ветер с Финского залива воет в трубах, как раненый зверь. Не от того холода, что заставляет кутаться в шубы и подкладывать поленья в камины. Этот холод был внутри. Он сковывал грудную клетку, леденил пальцы, сжимал сердце в тисках такого леденящего ужаса, что Император Всероссийский, Самодержец Всея Руси на мгновение забыл, где он находится. Кто он. Какой сейчас год.

Он сел на кровати, судорожно глотая воздух. Тяжёлое бархатное одеяло, вышитое золотыми нитями ещё при Александре III, соскользнуло на пол с глухим шорохом. В спальне было темно, лишь слабый свет ночника в серебряном окладе озарял лик Христа на иконе в углу – той самой, что сопровождала семью Романовых уже три поколения. Тишина давила на уши, прерываемая лишь тиканьем каминных часов работы фирмы «Фаберже», да где-то вдали глухо ступали сапоги часового.

– Ники? – сонный голос Александры Фёдоровны донёсся из глубины кровати, укрытой горой подушек. – Тебе плохо? Сердце?

Она потянулась к нему, и в её голосе звучала та вечная тревога, что стала её второй натурой за годы замужества. Тревога за него. За детей. За Россию, которую она любила так ревниво, так отчаянно, как любят приёмную дочь, боясь, что её отнимут.

– Нет, Саша, – голос Николая прозвучал хрипло, чужим голосом, будто горло пересохло от крика, которого он не помнил. – Спи. Всё хорошо. Просто сон.

Но всё было не хорошо.

Он ещё помнил этот сон. Ярко, до боли. Слишком ярко для обычного кошмара, слишком реально для фантазии разума. Это было не сновидение. Это было… воспоминание. О том, что ещё не случилось.

Он видел подвал. Дом Ипатьева в Екатеринбурге. Запах сырости и затхлости, плесень на стенах, облупившаяся краска. Пол, липкий от грязи. Он видел себя – седого, ссутулившегося, в простой солдатской гимнастёрке без погон, с втянутой в плечи головой. Рядом стояла Аликс, бледная, прозрачная, с чётками в дрожащих руках, её губы шептали молитву на немецком, потом на русском, потом снова на немецком – она забыла, на каком языке Бог слышит лучше.

Дети… Ольга, Татьяна, Мария, Анастасия… все в белых ночных сорочках, как невесты смерти. И Алексей. Его мальчик. Его наследник. Сидел в кресле, бледный, с закрытыми глазами, слишком тихий для живого человека. Гемофилия забрала у него детство. Теперь смерть забирала жизнь.

Он видел людей в кожаных куртках, с красными повязками на рукавах. Лица – простые, русские, рабочие, крестьяне. Но глаза – пустые. Как у палачей, которые уже не видят в жертвах людей. Видел дула револьверов, направленные на них. Слышал сухие щелчки затворов, как кости ломаются.

И последнее, что он помнил перед пробуждением – это не боль. Боль пришла бы позже, если бы пришла. Это было чувство бесконечного, всепоглощающего сожаления. «Я не уберёг», – сказал кто-то внутри него. Голос был его, но будто из другого человека. «Я отдал их на заклание. Я выбрал не то. Я проиграл».

Николай встал. Ноги были ватными, как у человека, который долго лежал без движения. Он подошёл к окну босиком, не чувствуя холода паркета. За стеклом, во тьме зимнего парка, стояли силуэты деревьев, покрытых инеем, похожие на часовых в белых плащах. Где-то там, в огромной стране, простирающейся от Балтики до Тихого океана, от Северного Ледовитого океана до Чёрного моря, спали сто семьдесят миллионов человек. Его подданные. Его ответственность. Его крест, который он нёс с 1894 года, когда отец его, Александр III, сказал умирающим голосом: «Береги Россию. Не давай в обиду».

Он не сдержал слово. В том сне. В той жизни.

ЧАСТЬ 2: ТЕНИ ПРОШЛОГО

1 января 1914 года. Царское Село. Александровский дворец. 04:30 утра.

Николай сидел за столом, но перо не двигалось. Чернильная капля на кончике пера выросла, потяжелела и упала на бумагу, расплывшись кляксой, похожей на пятно крови.

Он смотрел на это пятно, и перед глазами снова всплыли образы сна. Но теперь они были детальнее, чётче, будто кто-то включил проектор в его голове.

Воспоминание второе. 17 июля 1918 года. Екатеринбург. Ночь.

Он слышал шаги на лестнице. Тяжёлые, уверенные. Сапоги по деревянным ступеням. Голоса внизу – грубые, с акцентом рабочих окраин. «Время пришло. Спускайте их».

Он видел, как Яков Юровский, комендант дома особого назначения, вошёл в комнату. В руке – револьвер «наган». Лицо – без эмоций. Как у мясника, который идёт к стойлу.

«Николай Александрович, – сказал Юровский. – Вставайте. Нужно спуститься вниз. Для вашей безопасности».

Он встал. Не сопротивлялся. Зачем? Всё было кончено. Россия, которую он любил, была мертва. Династия, которую он унаследовал, была уничтожена. Семья, которую он клялся защитить, была обречена.

Он шёл первым. За ним – Аликс, опираясь на его руку. Она шептала: «Ники, что происходит? Куда нас ведут?» Он не ответил. Не знал. Не хотел знать.

Дети шли за ними. Ольга держала за руку Татьяну. Мария несла маленькую собачку – Джимми, спаниеля, который был с ними всё время. Анастасия плакала тихо, чтобы не слышали охранники. Алексей – на руках у слуги, потому что не мог ходить далеко.

Подвал. Низкий потолок. Грязный пол. Стены в плесени. И люди. Много людей. В кожаных куртках. С револьверами.

«Читайте», – сказал Юровский и протянул лист бумаги.

Он читал. Приговор. «Николай Романов и его семья… расстрелять».

Он не успел договорить. Выстрел. Боль в груди. Не сразу. Сначала удар, потом жар, потом холод.

Он падал. Видел, как Аликс крестится. Как дети кричат. Как пули рвут воздух, как осколки штукатурки летят в глаза.

Последнее, что он увидел – лицо Алексея. Мальчик смотрел на него. Не с болью. С вопросом. «Папа, почему ты не спас нас?»

И темнота.

Николай вздрогнул. Перо выпало из пальцев. Чернила брызнули на манжету мундира, оставив тёмное пятно на белой ткани.

– Боже мой, – прошептал он, и голос его дрогнул. – Боже мой, Боже мой, Боже мой…

Он встал, заходил по кабинету. Шаг за шагом. От окна к столу. От стола к двери. От двери к иконе. Его сердце колотилось так сильно, что он чувствовал каждый удар в висках.

Это не был сон. Не мог быть. Слишком реально. Слишком подробно. Он помнил запах пороха. Помнил вкус крови во рту. Помнил холод пола под спиной.

– Ваше Величество?

Голос адъютанта, полковника Нарышкина, донёсся из-за двери. – Вам плохо? Я слышал…

Николай остановился. Глубоко вдохнул. Выдохнул. Пришёл в себя. – Нет, – сказал он твёрдо. – Всё в порядке. Я работаю. Не беспокоить до десяти.

– Слушаюсь, Ваше Величество.

Шаги удалились. Николай остался один.

Он подошёл к умывальнику в углу кабинета. Плеснул холодной водой в лицо. Вода была ледяной, но он не почувствовал холода. Только потребность очнуться. Проснуться окончательно.

В зеркале на него смотрел человек, которого он не узнавал. Глаза – красные от бессонницы. Лицо – бледное, с тенями под глазами. Но в глубине этих глаз горело что-то новое. Решимость. Сталь. Огонь, которого не было раньше.

– Кто ты? – спросил он своё отражение.

Отражение молчало.

– Ты – Николай Второй. Император Всероссийский. Помазанник Божий. Последний царь России… или первый царь нового мира?

Он вытер лицо полотенцем. Вернулся к столу. Сел. Взял новое перо. Новый лист бумаги.

На этот раз он не писал план. Он писал письмо.

«Милостивый Государь, Владимир Николаевич.

То, что я Вам напишу, может показаться безумием. Но я прошу Вас – прочтите до конца. Не как министр царю. Как человек человеку.

Сегодня ночью мне было видение. Я не знаю – от Бога или от дьявола. Но я видел будущее. И это будущее – катастрофа.

Россия в огне. Династия уничтожена. Семья моя мертва. Я расстрелян в подвале с детьми. Страна, которую мы любим, разрушена войной, революцией, террором.

Я не прошу Вас верить мне на слово. Я прошу Вас – помогите мне изменить это. Я готов на реформы. На уступки. На всё, что потребуется.

Приходите в десять. Приходите с открытым сердцем. И вместе мы спасём Россию.

Николай».

Он запечатал письмо в конверт. Позвонил в колокольчик.

Вошёл камердинер Пётр. – Ваше Величество?

– Отправить это Коковцову. Лично в руки. Немедленно.

– Сейчас, Ваше Величество.

Пётр взял конверт, поклонился и вышел.

Николай остался один. Сел в кресло у камина. Закрыл глаза.