Владимир Кожедеев – Детектив "Имперская пуговица" (страница 1)

Владимир Кожедеев

Детектив "Имперская пуговица"

Глава 1.

Имперская пуговица.

В то утро Петербург кутался в молочный кисель тумана. Со стороны Невы тянуло сыростью и гнилью, фонари ещё горели желтоватыми кругами на Гороховой, хотя коллежский асессор Павел Афанасьевич Зыбин уже успел выпить две чашки цикория и теперь морщился от изжоги.

Зыбин служил в сыскной части не по призванию, а по нужде. В тридцать пять лет он уже обрюзг, носил очки в серебряной оправе и отличался от прочих чиновников лишь одним – нюхом. Не тем благородным нюхом, которым берут след гончие, а особенным, канцелярским чутьём на фальшь. Он знал, что любое преступление – это прежде всего поломанная жизнь, но жизнь эту надо было уметь прочесть по бумажкам.

Посыльный от квартального застал его за починкой пера.

– На Английской набережной, ваше высокоблагородие, оказия, – выпалил парень, тряся мокрым картузом. – Господина нашли. Мёртвого.

Карета, нанятая за свой счёт (Зыбин не любил трястись в пролётках по брусчатке), домчала его до места происшествия меньше чем за четверть часа.

У чугунной ограды, выходящей прямо на гранитную набережную, уже толпился народ. Городовые сдерживали любопытных, среди которых мелькали и купеческие бороды, и чиновничьи фуражки. Тело лежало на мокрых плитах тротуара, у самых перил.

Это был молодой человек, почти юноша, в дорогой шинели с бобровым воротником. Светлые волосы его намокли и прилипли ко лбу, а мутные голубые глаза с удивлением смотрели в низкое, набрякшее небо. Зыбин присел на корточки, крякнув от боли в колене.

– Кто таков? – спросил он, не оборачиваясь.

– Титулярный советник Лавров, – отрапортовал квартальный, молодой, но уже с пышными бакенбардами. – Григорий Петрович. Служил в Министерстве иностранных дел. Сын того самого Лаврова, Петра Игнатьича, что винные откупа держит. Богатый наследник, можно сказать.

– Богатый, – эхом отозвался Зыбин, разглядывая руки убитого. Руки были белые, холёные, без единой мозоли. На мизинце правой руки блестел золотой перстень с печаткой. Никаких следов борьбы. Ни крови.

– Где рана?

– Никак нет-с, раны нету, – вмешался городовой, пожилой, с нашивками за выслугу. – Должно, припадок. Или с сердцем дурно. Молодые-с нынче хлипкие пошли.

– Дурак, – спокойно сказал Зыбин. – Ты шею погляди.

На горле титулярного советника, чуть выше тугого воротника мундира, багровел тонкий, почти незаметный синяк. Странный синяк. Не от верёвки и не от грубых пальцев. Словно его душили чем-то мягким и узким, вроде шнура от портьеры или… женской косы.

Зыбин осторожно расстегнул шинель убитого. Под ней, на сюртуке, не хватало одной пуговицы. Золотой имперской, с двуглавым орлом, форменной пуговицы министерства. Она была не оторвана – сукно вокруг было целым, нитки торчали ровно, будто её аккуратно срезали маленькими ножничками.

– Так, – Зыбин поднялся, потирая поясницу. – Всех, кто тело нашёл, ко мне. А вы, господа хорошие, – он обернулся к толпе, – поглядите, может, кто золотую пуговку на мостовой не видел?

В толпе зашептались. Какая пуговка, барин, туман, ничего не видать.

Зыбин подошёл к краю тротуара и взглянул вниз, на свинцовую воду. Нева лениво гнала свою злую, тяжёлую волну. Мысль о пуговице не давала ему покоя. Кому и зачем понадобилось срезать пуговицу с сюртука умирающего?

Он посмотрел на лицо убитого. В нем было что-то странное, помимо смерти. Удивление в глазах казалось не испугом перед убийцей, а скорее растерянностью перед какой-то неожиданной встречей. Будто Лавров встретил здесь, на пустынной набережной, не врага, а человека, которого он никак не ожидал увидеть.

– Туман, – пробормотал Зыбин, поправляя очки. – Всё дело в тумане. В такую погоду люди либо прячутся по домам, либо выходят на очень важные свидания.

Он велел квартальному опечатать комнаты покойного, а сам отправился к отцу убитого, Петру Игнатьевичу. Нюх подсказывал Зыбину, что пуговица эта – не просто потеря. Это был ключ. Ключ к тайне, которую богатый наследник унёс с собой в сырую могилу, оставив на граните набережной лишь удивлённый взгляд да след от тонкого шнурка на шее.

Дом отца, Петра Игнатьевича Лаврова, стоял на Литейном проспекте, тяжёлый, купеческий, с ампирными колоннами, но с какой-то уездной прижимистостью в деталях: ставни на окнах были хоть и крашены, но без лишней роскоши, а дворницкая при входе пропахла не кофеем, а щами и махоркой.

Зыбина провели в зал с низкими сводами и огромным киотом в углу. Пахло ладаном, воском и ещё чем-то сладковатым – то ли лекарством, то ли сушёной малиной. Сам Пётр Игнатьевич сидел под образами в простом сюртуке, широкий в кости, с окладистой седой бородой, но с глазами цепкими, умными, совсем не стариковскими. Перед ним на столе стоял нетронутый стакан чая.

– Смертью сына интересуетесь, господин чиновник? – спросил он глухо, без приветствий. – Садитесь. Рассказывайте.

Зыбин присел на край стула, положил шляпу на колени. Он не любил богатых отцов – те всегда требовали либо невозможного, либо пытались замять дело, если сын оказывался не ангелом.

– Примите мои соболезнования, Пётр Игнатьевич. Дело темное. Скоропостижная смерть при обстоятельствах, вызывающих подозрение.

– Подозрение? – старик нахмурился. – Гриша сердцем слаб был, с детства. Мать моя, царство ей небесное, тоже… того. Мог и сам. Туман, нездоровье…

– На шее вашего сына, – спокойно перебил Зыбин, – след удушения. Тонким предметом. И пропала пуговица с мундира. Золотая, форменная. Срезана аккуратно.

Тишина повисла такая, что стало слышно, как потрескивает лампадка. Старик медленно перекрестился, но лицо его не дрогнуло. Только пальцы, лежавшие на столе, чуть сжались в кулак.

– Пуговица, говорите… – повторил он, глядя куда-то мимо Зыбина. – Глупость какая. Кому нужна пуговица с мундира моего Гриши?

– Затем я и здесь, Пётр Игнатьевич. Скажите, не замечали ли вы за сыном в последнее время чего-то необычного? Может, новые знакомства, странные отлучки, письма?

Лавров-старший молчал долго. Зыбин не торопил, разглядывая обстановку. Дорого, но без вкуса. Иконы в золотых окладах, а рядом – портрет сына, писанный маслом, в изящной европейской раме. Григорий на портрете был красив, тонок, с мечтательными глазами – настоящий аристократ, не чета отцу.

– Новые знакомства, – наконец выдохнул старик, и в голосе его послышалась горечь. – Всегда у него были новые знакомства. Не по чину, не по достатку. В люди вышел, в министерстве служит… служил. Друзья – графе да князья. А мне – "тятя" да "тятя", денег дай. Я давал. Я всё давал.

Он резко поднялся, подошёл к окну, встал спиной к Зыбину.

– Третьего дня приходит поздно. Глаза горят, сам не свой. Говорит: "Тятя, я женюсь". Я, знаете ли, обрадовался. Пора, думаю, остепенится. Спрашиваю: кто невеста? А он мне: "Невеста, говорит, такая, что вы все ахнете. Высший свет, тятя. Не то что наши купеческие дочки с приданым". Я и спрашивать не стал – гордость, что ли, заговорила. Дай, думаю, сам всё скажет, когда время придёт.

Зыбин насторожился.

– Имени не назвал?

– Нет. Только смеялся и говорил, что это дело тонкое, государственное почти. Что он, Гришка, теперь наравне с министрами вхож будет. Я, грешным делом, подумал – пыль в глаза пускает, молодость. А теперь…

Старик резко обернулся. Глаза его были сухи, но в них стояла такая тоска, что Зыбину стало не по себе.

– Вы думаете, это она? Невеста эта?

– Я думаю, Пётр Игнатьевич, – осторожно ответил Зыбин, – что убийство вашего сына – не простая уличная расправа. Слишком тихо, слишком чисто. И пуговица эта… Воровство здесь ни при чём. С мертвого срезать пуговицу – это знак. Или предупреждение. Или, – он поправил очки, – взяли то, что нужно было взять.

– Что нужно? Что можно взять с мёртвого, кроме жизни?

– Тайну, – просто сказал Зыбин. – Может быть, ваш сын знал то, чего не должен был знать. Может быть, он носил при себе нечто, спрятанное под этой пуговицей. Записка, микроскопический рисунок… В министерствах нынче много игр ведётся.

Старик медленно опустился на стул, словно вдруг потерял все силы.

– Комнату его обыскали? – спросил он тихо.

– Обыщут сегодня. Но, думаю, ничего не найдут. Убили не за то, что у него было, а за то, что он мог рассказать. Или за то, кем была эта таинственная невеста.

Лавров-старший закрыл лицо ладонью. Плечи его дрогнули, но он сдержался, не заплакал. Только выдохнул сквозь пальцы:

– Найдите, ваше благородие. Христа ради, найдите. Я откупщик, денег у меня – куры не клюют. Но это… это не за деньги. Это за Гришу. Он один у меня был. Дурак, конечно, ветреник, мать в него пошла… Но мой. Кровь моя.

Зыбин поднялся, поклонился образу в углу.

– Сделаю всё, что в силах человеческих, Пётр Игнатьевич. А что сверх сил человеческих – там уж как Господь управиться.

Уже в дверях он обернулся:

– Последний вопрос. У вашего сына были враги? Явные, тайные – не важно.

Старик поднял голову. В глазах его мелькнуло что-то странное – то ли страх, то ли догадка.

– Враги? У мальчишки, который всю жизнь хотел быть выше своего места? Конечно, были. В министерстве его не любили. Считали выскочкой. А в последнее время… он всё проигрывал в карты.

– Проигрывал? Много?

– Тысяч пять. Я отдал, не шумя. Но люди, которым он проигрывал… нехорошие люди. Из тех, что в Английском клубе не появляются, а в бильярдных под лестницами отираются. Говорил я ему: не водись с шулерами. А он смеялся: "Тятя, я сам кого хочешь обыграю, я в министерстве такую науку прошёл…"