Виктор Седов – Когда я буду (страница 5)

"Живыми врагу не сдадимся!"

А теперь - мы. Спим себе такие одним глазом, вдруг, среди ночной подозрительной тишины где-то рядом начинают молотить стволов двадцать. Мы вскочили, тоже думали :"Война началась!". Хотели на крышу, там ЗэУ и АГээсы, да и вид поинтересней. Да не можем никак. Пули со всех сторон свистят. Кто, куда и откуда стреляет - в суете и оглушающей стрелкотне

разобраться ну просто невозможно.. Ощущение такое, будто внизу какой-то безумный пулемётчик на карусели кружится. Но кое-как, вжимаясь в бетонные плиты, заняли позицию.

"Да что за херня?!".

За внешним периметром - тишина, а внутри чёрте что творится. "Чехи", что ль, десант высадили прям часовым на голову?

Хорошо, кто-то притащил ракетницы, большие такие, которые на парашютиках. Ну, что, давай запускать их в небо, как-будто Новый год или внезапный дембель для всех сразу по поводу полной безоговорочной капитуляции..

Глядь, стрельба вроде начала затихать, постепенно переходя в хороший качественный мат с обеих сторон. Мат, вообще, на войне - дело нужное. Как идентификатор "свой" - "чужой".

Вобщем, разобрались, что к чему, успокоились. И что самое интересное, никого даже серьёзно не зацепило.

Наши победили, короче.

СПАСИБО САЛТЫКОВУ-ЩЕДРИНУ

Авиация отбомбилась и улетела чай пить. Эх, хорошо лётчикам, не нужно месить эту грязь нескончаемую.. Да, не на того учился.. Зачищаем какой-то посёлочек среди гор. Полуразрушенный трехэтажный дом( то ли - бывший интернат, то ли - детская больница) обнесенный кривой каменной стеной. Бойницы, мешки с песком, всё, как положено. Штаб одного из полевых командиров. Вроде - никого. Помещение большое, похоже - бывшая когда-то библиотека. Стеллажи с книгами, много книг на полу.

И тут, вдруг, треск автоматный. Вот, б**ть, герой-комикадзе! Засел тихо в уголке и лупит прямо через стеллажи с книгами. И одна толстая книга слетает с полки и натурально бьёт меня в грудь..

Стеллажи были невысокие, так что пару гранат верхом из-за двери было легко забросить..

Ступай уже себе, брат. Девственницы в раю заждались..

А книгу я подобрал. Салтыков-Щедрин. А в середине пуля 5,45 плашмя застряла. Сохранил и книгу, и пулю в ней.

Я Салтыкова-Щедрина(а, ведь, мой земляк) только из школьной программы знал. А тут как раз повод перечитать..

Хороший писатель, настоящий. Спасибо ему за всё.

ЭХО ВОЙНЫ

На войне - не всегда война. Бывают затишья и довольно длительные. Особенно - с лета 2000-го, когда народ уже чуток расслабился и временами скучал в нездоровой надежде куда-нибудь подвигаться.. А тут, перед самым моим отъездом, по закону подлости сплошь движения какие-то пошли..

И если на этой войне стрелковый бой, где мы уже брали нахрапом и, закостеневши душой и телом, размолачивали врага в капусту, не так чтобы уж и напрягал, а временами - и немного бодрил, то, вот, дорогами не давали жития прикопанные фугасы, а в зелёнке - эти самые растяжки ( запрятанные в густоте травы привязанные за кольцо растянутой проволокой ( хуже, когда - леской, её вообще не видно) гранаты).. Зацепился ногой - и, как минимум, до свидания нога! А то и вовсе - посечёт в решето..

Вобщем, по зелёной душистой травке с жёлто-голубенькими цветочками гуляли след в след, не расслабляясь и дыша через раз..

Короче, бой закончился, я автомат сдал, пару эфок на всякий случай втихаря припрятал ( дорога-то дальняя, всякое может случиться; но не переживайте, не зверь: в Ханкале на въезде на КПП отдал их встречным едущим в горы десантникам) и поехал.. А дома - красота! Тихо, спокойно, девушки в миниюбках навстречу. Живи, радуйся да размножайся. Правда, день так на третий как бы чего-то стало не хватать.. И мыслишка глупая в голове замерцала:"А, может, пора обратно?"..Ну, ладно, говорят, такое бывает.. Тут главное - перетерпеть и не пуститься во все тяжкие..

И, случилось, поехали мы на кладбище могилки поправить. Поковырялись, и пошёл я под гору за водой в ручеёк цветочки посаженные полить. Ручеёк мелкий, одним ведром черпаешь, в другое выливаешь. Тогда пятилитровых баклашек ещё не было, ещё до них не додумались.. Набрал, короче, водички два ведра по полведра, поднимаюсь в гору. А кругом - красота бесподобная. Солнышко светит, травка зеленеет, птички поют. Сирень цветёт и пахнет. Народу немного, но есть. И я иду-улыбаюсь хорошему дню..

И уже поднявшись в гору, метра на полтора от края, на полной расслабухе цепляю ногой какую-то проволоку. Проволоку! Кто был - тот знает. И, что самое интересное, где-то за полсекунды

до прыжка почувствовал, что делаю что-то не то. Но сработал рефлекс. Как у собаки Павлова. И я с двумя вёдрами, визгливо выкрикнув слово на букву "б»

(ничего другого, почему-то, на ум в тот момент не пришло), прыгаю с горы сальто назад (я - не акробат, да вариантов нет) туда, где осколки, скорее всего, не достанут..

Когда я кое-как выбрался обратно, весь в какой-то глине, мокрый и побитый, те, кто это видели, так и стояли с разинутыми ртами. Я им лишь рукою махнул..

"Всё. Отбой тревоги. Разминировано!".

РЕФЛЕКТОРНО-МЫШЕЧНАЯ ПАМЯТЬ

Навоевавшись чуток, поехал в детский лагерь физруком. Знакомый полковник попросил. Говорит, мол, в лагере физрука нет, заодно отдохнёшь и всё такое..

Ну, тогда ладно. Поехал.

Приезжаю: "мама дорогая!". Лагерь милицейский. Летом детишки отдыхают, зимой взрослые реабилитируются.

Порядки - охренеть! Зарядку делают под баян, под какие военные марши. И упражнения навроде как физкультурники при Сталине делали. Я первый день просто "выпал в осадок". "Ребята, сейчас 2001-й год или 1937-й?"

Ну, ладно, как говорится, тяжело первые пять лет, потом привыкаешь..

С баянистом была история. Он оказался запойный. Недели две терпел, потом прорвало за наболевшее..

Утро, зарядка, детишки топчутся, баяниста нет.

Я и без него бы с удовольствием, но - традиция! Глядь - идёт. Издалека видно : вчера попил. Садится на лавочку и начинает остервенело играть с отвращением на лице ко всему происходящему. И баян свой дёргая так, как-будто хочет его разорвать, что б быстрее отмучиться. И тут его чуток повело, и он падает за лавочку на спину вместе с баяном.

И продолжает играть, как ни в чём не бывало.

И, что самое интересное, доиграл мелодию до конца. Профессионал!

Детишки уже, правда, на земле от смеха валялись - ноги, почему-то, не держали..

Но я не об этом.

В моей жизни есть необъяснимые мне моменты. Несколько раз (за жизнь) я натурально слышал, как среди ночи за стеной (иногда - за потолком) люди двигают мебель. Мистика какая-то. И вот здесь как раз про это.

Детский лагерь. Глубокая ночь. Домик на две комнатки из ДСП и фанеры. В одной тихо сплю я - боец невидимого фронта. Сплю на спине. И тут, вдруг, у меня за головой за фанерной перегородкой начинают злобно двигать то ли шкаф, то ли - тяжёлый стол. А половицы старые, рассохшиеся. И он, шкаф этот или стол, ножками цепляется за половицы, и получается : тыр-тыр-тыр.. тыр-тыр-тыр..

У меня за головой. Ночью.

А теперь - я. Сплю себе беспокойным военным сном и, вдруг, слышу(первое впечатление), как рядом со мной начинает стрелять автомат по слуху неизвестной мне системы..

И не то, что б прямо вот так подумалось - на то не было ни времени, ни места в сонной голове, но мыслишка сквозануть успела, будто бы в ухо кто-то крикнул:

"Надо уходить! ".

Что я делаю? Ну, что-то, само собой, делаю. А именно..

Сгруппировавшись и оттолкнувшись пятками и задницей от кроватной пружинной провисшей сетки, изо всех сил, как мог, прыгнул вверх. Потом, чуток зависнув, упал обратно. Потом(на пружинной сетке, похожей на скрипучий трясущийся гамак, спали?) опять - вверх, но пониже. Потом опять - вниз, но помягше. Раскорячившись и размахивая руками, безрезультатно пытаясь схватиться хоть за что-нибудь.. И так несколько раз, ещё толком не проснувшись и в темноте совершенно не понимая, что происходит..

В конце концов, упал на пол. Полежал немного, не шевелясь на всякий случай.. Сел. Успокоился. Выдохнув, подумал немного. Сам у себя спрашиваю :

"Это я щас чо делал?".

НОВЫЕ ГОДЫ

Новый год - любимый всенародный праздник! С возрастом, правда, ощущения немного притупляются, и всё же.. И хотя с космической точки зрения ничего не происходит, всеравно этот день кажется немного особенным.

"Ну, Новый год, значит, - подумал Виктор Васильевич, - Сколько их уже было? И что запомнилось?

Так. Оливьешно-телевизорные встречи Нового года отметаются сразу. Файлы на удаление. Почему вместо них просто не лечь спать - непонятно. От слова "совсем".

Детские Новые годы тоже почему-то не запомнились, хотя ощущение праздника тогда было по полной. Хватало шоколада, мандаринов и Деда Мороза..

Запомнился один Новый год на природе, где он, смывшись из-за Новогоднего стола, до утра гулял по лесу.

Хороший был Новый год.

Запомнился Новый год где-то на тёплом море, где без одной секунды двенадцать он прыгнул с пирса в темноту новогодней ночи..

А так, всё, как обычно. Хотя, пожалуй, был ещё один Новый год, выбивающийся из общего ряда..

Немного непредсказуемый и слегка безумный..".

"Надоела суета эта ненужная, - думал Виктор Васильевич, отключая телефон, - пойду пройдусь по городу.. Приду - коньячку-мандаринчику и и в коечку смотреть тихие новогодние сны..

Кружочек по центру заснеженного города и через Театральную площадь - домой.. ".