Виктор Седов – Когда я буду (страница 2)

Накладочка, вышла. Эти ещё не уехали, а эти уже приехали. Несовпадение пространственно-временного континуума.

Андрюха решил, что те ребята не виноваты и, вобщем, был прав. Ребята не при чем. А вот девушки крутят своей этой самой, а спроси их :"Зачем?", - они и сами не знают. Да, жизнь сложна. "Ладно, всё бывает, давай домой".

"Ну, домой, так домой".

Но не всё так просто. Автобус-то был пос-лед-ний! Да уж. Снег. Ветер. Мороз. Ночь. Предательство.

"Может, это, скажем чисто переночевать..", - грустно спросил последний недодевственник.

Двумя голосами против одного решили быть гордыми и обмороженными.

"Ну, пошли тогда".

"До Мурмина километров двадцать, дойдём. А там переседим до утра в теплом подъезде".

Снег, ветер, ночь, дорогу замело, а идти надо. "Стоп. Здесь, километров через восемь - турбаза. У меня там инструктор знакомый." Андрюха с Валерой обмороженно посмотрели на Витька :" Спасибо, брат, раньше не мог вспомнить? Чуть не окочурились уже..".

Ноги пошли быстрее и легче и через час трое неудавшихся женишков уже заходили в ворота заснеженной турбазы. Туда-сюда: тишина. Ну, так не бывает. Где люди-то все?

Вроде свет горит. В окно: тук-тук. Выходит мужик. Сторож.

" Да нет никого. Только на новогодние праздники заезд.." " Вот, ***ть!

Так, ладно. У тебя можно погреться?" "Ну, погрейтесь..".

Коньяк - на стол. "По пятьдесят?" "По пятьдесят".

Выпили, отогрелись. Жизнь вроде налаживается. Тепло, тихо. Красота. Что ещё человеку надо-то?.

"Ну, а что сидите? Самое время - по девкам..". Стоп-стоп. Чего-чего?

" Да тут два детских лагеря, а зимой заводская молодёжь на выходные приезжает. Танцы-шманцы, веселье.. ". Охренеть. Так не бывает.

" Спасибо, отец. Хороший ты человек".

Действительно - лагерь. Дискотека в столовой. Под глубокое ретро танцуют три субпожилые кургузые тётки..

Всё.

Да, не об этом, так сказать, мечтали декабристы, морозя свои жопы в сибирских ссылках во имя светлого будущего..

Но тут из темноты материализуется улыбающийся пьяный мужик

: "А что вы тут, ребята? Шли бы в "Электрон", там молодых девок ну полным полно..".

Ну какие-то просто девятибальные жизненные волны качают корабль судьбы..

"Спасибо, мужик. Хороший ты человек..". Вот так вот.

Приходя - не радуйся, уходя - не грусти..

Ноги пошли быстрее и легче и через пять минут трое неудавшихся женишков уже заходили в большое здание столовой, где играла весёлая громкая музыка.. Где было тепло, светло, где на столах, расставленных буквой "п", стояла газировка и лежали печенюшки и, самое главное, в соседнем большом зале в лёгком полумраке мерцающих огней цветомузыки танцевало огромное, просто невероятное количество молодых разнообразных девушек и несколько кургузых совершенно неконкурентноспособных мужиков...

Большая комната. Светло. Тепло. На столе - горячий (!) чай, шампанское, конфеты и что-то там ещё. Два широко и слюняво улыбающихся парня и пять девушек. Парней было трое. Но один вышел и пропал. И не мудрено. Двухэтажный женский корпус.

Шестнадцать комнат по пять-шесть боевых едениц в каждой. Даже с учётом статистической погрешности где-то под сотню. Охренеть. Так не бывает.

"Не копайся в прошлом, не живи в будущем, будь здесь и сейчас",- сказал как-то Гаутама Будда и, похоже, был прав.. "А мы и не против".

Да какой разврат? Не в этом, как говорится, дело. Дело в душе человеческой.. В доброте русской.. В женской, так сказать, обворожительности..Особенно тёплой и заманчивой после длительного ночного беспросветного зимнего перехода..

"Да что ж вы делаете-то с нами, девушки? Что же вы делаете...".

* * *

"Эх, как же быстро летит время", -- сказал обдолбанный наркоман, глядя на вентилятор.

Валера всё больше в деревне. Ремонтирует, приводит в порядок дом, доставшийся от родителей, ждёт внуков, которых дочь пока не спешит рожать. Ходит на рыбалку, а когда выпьет - вспоминает про войну в Афганистане, где он был пулеметчиком и тихо привёз орден Красной звезды и два пулевых ранения..

Витёк всё больше один, затворничает. Всё что-то царапает по ночам в тетрадке, почёсывая шрамчики от осколков зацепивших его жизнь войн.. К детям-внукам старается не лезть. Разрыв поколений, что уж тут.. Такое бывает..

Андрюху через три года после ночной зимней прогулки убили в центре города. Заступился за девушку.. Какой-то синюшный урка ударил три раза шилом, попал в артерию.

" Скорая" не довезла..

"Добровольная смерть - удел слабых.. Удел сильных - недобровольная..", - написал когда-то хороший писатель Андрей Платонов и тоже, наверное, был прав..

* * *

– Короче.. На даче - три девушки. Одинокие, симпатичные, сексуальные. Ждут-не дождутся.. Едем?

-

Да, вообще, не вопрос..

-

Едем-едем .. А куда хоть?

– Тут рядом, километров сорок. Меньше часа на автобусе.. Всё будет "джаз".

ЦИРКАЧ

"Методом проб и ошибок я научился пробовать и ошибаться» ( мысли).

"Здорово, брат. Сколько до Рязани? А за четыре? Ну, давай: ни твоё, ни моё..Да я к московским даже не подходил, у них - другие

цены.. Москва - не наш город, другой, зажравшийся... Хотя, было время, я и сам в этой Москве и жил, и был... Жил где-то на окраине, а был в самом что ни на есть центре..

Как был-то? Ну, это долгая история.. Хотя.. всё равно два часа ехать..

После школы учился в московском цирковом училище. Артист оригинального жанра. Не доучился. Даже год не продержался. А что поделаешь? Она и жизнь-то в каком-то смысле на цирк похожа... Эх, да чего уж тут говорить... Половозрелость, переизбыток энергии, свойственный возрасту недостаток ума да ещё эта, как её?.. а - блатная романтика... Когда люди моего поколения вспоминают свою юность, то - примерно так... Какими мы были правильными и целеустремлёнными, как все хотели стать лётчиками и моряками, геологами и космонавтами... Да, всё так. Правда, упускается один незначительный моментик… Тогда в моде была блатная романтика. И, как минимум, треть мальчишек семидесятых мечтали не только о космосе или покорении Северного полюса, а - наоборот: попасть в тюрьму!

Что б потом выйти на свободу и петь девушкам под гитару песни про тюремную грусть, перебирая струны татуированными пальцами..

Да, уж..

Ну, а что я?

А я, как все..

Отца у меня "не было". Мать много работала, так что большую часть времени я был предоставлен сам себе. Правда, пару "кураторов" у меня было. И если б не они, то, скорее всего, катился бы я "по наклонной" до какой-нибудь глубокой грязной ямы. Но, слава богу, кое-кто меня периодически за "шкибот" попридерживал.

А именно: два неких дяди...

Первый - дядь Коля, мой настоящий дядя, брат моей матери, лётчик. Пытался по возможности заниматься моим воспитанием. Тогда так было принято: не пускать детей "на самотёк"..

Благодаря дядь Коле побывал почти во всех музеях и театрах Москвы и Питера. Видел на сцене Высоцкого, Андрея Миронова, Анатолия Папанова и Юрия Никулина в цирке на Цветном.. А ещё дядь Коля почти каждый раз, как бы невзначай, привозил мне какую-нибудь книгу. И я их в детстве прочитал достаточно много -

хороших, нужных и интересных.. Да и вообще... жизнь была на жизнь похожа.

Вторым, так сказать, "куратором" был для меня дядь Толя. Дядей он мне не был. Так, присматривал за мной чисто по-соседски.

Но человек "на районе" был авторитетный. Лишнего не говорил, курил молча у подъезда на корточках, имел на груди пять куполов и в тюрьму ходил, "как в баню". Разговаривал со мной, как со взрослым. Голос никогда не повышал, но уж если что говорил, то "откладывалось" надолго.

«Сам, - говорил он мне, - выбирай свой путь, никого не слушай, но ТАК, чтобы потом никогда и ни чём не жалеть. И сначала, - говорил он, - думай, а уж потом делай. А не наоборот».

Но, вот, с думалкой у меня, как раз, была проблема. Как-то у меня слабовато думалось в то время. Вот и "загремел под фонфары", понимаешь... В тюрьму, само собой, куда ж ещё?