Виктор Алеветдинов – Книга 3. Следствие ведут духи. Эхо городского портрета (страница 6)

– Спорить с тобой мы не собираемся, – отвечает бабушка. – Я буду разговаривать с Серёжкой.

Она поворачивается к портрету.

Мгновение в комнате стоит такая тишина, что слышно, как часы в коридоре пропускают одну секунду.

Я тоже поворачиваюсь к холсту.

Взгляд дяди направлен не на Игоря и не на юриста. Он будто смотрит прямо на нас с бабушкой.

В груди у меня что-то соглашается.

– Я правильно понимаю, – нарушает тишину Ольга Петровна, – вы не отказываетесь от участия в судебном порядке, но пока хотите собрать свои документы?

– Я правильно понимаю, – отвечает бабушка, – что вы очень торопитесь переписать квартиру?

Юрист чуть сжимает губы, но тон остаётся вежливым.

– Чем быстрее всё будет оформлено, тем меньше затрат и для вас, и для Игоря, – говорит она.

– Мы никуда не спешим, – спокойно заявляю я. – Нам есть, где жить.

Я это говорю больше себе, чем им.

В этот момент где-то справа тихо скрипит – медленно, выразительно, будто кто-то специально прошёлся по нужной доске.

Все машинально переводят взгляд на пол.

– Старый дом, – замечает Игорь. – Всё реагирует.

«Не всё», – думаю я.

Разговор потом сворачивается в более сухое русло. Мы уточняем список документов, которые у нас есть: свидетельства, выписки, письма. Ольга Петровна предлагает список того, что понадобится нотариусу.

Она записывает что-то в блокнот, оставляет нам свою визитку.

В какой-то момент я замечаю, что визитка, положенная на край стола, медленно сдвигается ближе к папке.

Никто её не трогает.

Я моргаю, решаю не комментировать.

В воздухе стоит напряжение. Но оно какое-то странное – не только между живыми людьми, но и между стенами, книгами, рамами.

Наконец Ольга Петровна закрывает папку.

– На сегодня, пожалуй, всё, – говорит она. – Мы оставим вам копию завещания. Если хотите, можете её изучить подробнее.

– Оставьте, – кивает бабушка. – Мы здесь останемся на какое-то время.

Она говорит это спокойно, но я понимаю, что решение уже принято.

– Как – останетесь? – Игорь поднимает брови.

– Так, – поясняет бабушка. – Это была его квартира. Мы здесь жили, когда приезжали к нему. У нас здесь вещи, книги, ткань на занавески.

Она смотрит так, что спорить даже у юриста желание пропадает.

– Мы не против, – после паузы говорит Ольга Петровна. – До окончания оформления вы имеете право пользоваться жильём.

Игорь чуть напрягается, но промолчит.

– Хорошо, – заключает он. – Тогда мы с вами свяжемся, когда нотариус назначит время.

Они поднимаются. Я провожаю их до прихожей.

Когда дверь захлопывается, в квартире становится совсем тихо.

Я какое-то время стою в коридоре, держась рукой за холодную ручку. Мне кажется, что замок внутри чуть вибрирует, словно только что проглотил чужой голос.

– Ну что, – слышится из комнаты голос бабушки, – похоже, только начинается.

Я возвращаюсь.

Бабушка сидит всё на том же стуле, но взгляд у неё уже другой, собранный. Перед ней – завещание, визитка, лист бумаги, на котором она успела что-то нацарапать.

– Ты заметила дату? – спрашивает она.

– Заметила, – киваю.

– Заметила, как он глаза отводил, когда я про больницу сказала?

– Заметила.

Мы говорим коротко, но понимаем друг друга без лишних объяснений.

– Письма мы потом достанем с дачи, – решает бабушка. – А сейчас…

Она поднимает глаза на портрет.

– А сейчас надо с домом познакомиться, – продолжаю я.

Портрет висит спокойно, но я уже не могу отделаться от ощущения, что черты на нём еле заметно изменились. Вздёрнутая бровь, чуть более жёсткий изгиб губ.

Или мне уже всюду мерещится.

Я подхожу ближе.

– Сергей Николаевич, – тихо говорю в пустоту, – если вам не всё равно, что тут происходит, подайте хоть какой-то знак.

Воздух возле рамки становится чуть прохладнее.

В это мгновение в коридоре хлопает дверь шкафа. Сама.

Бабушка вскакивает.

– Сквозняк, – сразу говорит она, но голос у неё дрожит не от холода.

Сквозняк так аккуратно дверьми не щёлкает.

Я чувствую, как мой внутренний «детектив поневоле» просыпается, зевает, строится по стойке смирно и берет под козырек.

– Мы останемся здесь на ночь, – решительно объявляет бабушка. – Не хочу, чтобы они здесь хозяйничали, пока мы в дороге.

– Автобуса всё равно уже нет подходящего, – добавляю я, хотя и без расписания понимаю: домой сегодня мы не возвращаемся.

Дом отвечает нам тихими звуками: чуть-чуть гудят трубы, скрипит половица, в кухне что-то звякает – как будто ложка прикасается к чашке.

Наш деревенский домовой тоже здесь. Я его не вижу, но чувствую, как он осторожно пробует новые стены.

Где-то в глубине подъезда кто-то проходит по лестнице, топот отдаётся в квартире глухо, но отчётливо. Духи подъездов не спят.

Я смотрю на портрет ещё раз.

– Ладно, – говорю уже почти вслух. – Беречь память, так беречь.

Листок календаря остался на даче, на столе под солонкой. Но слова с него сегодня звучат громче, чем любой юридический термин.

Вечер ещё впереди, а ночь в этой квартире – тем более.