Валерий Положенцев – Шоу бизнес. Книга пятая (страница 9)

Тишина. Борис Семёнович уронил очки на стол. Андрей открыл рот – и закрыл: слова застряли где-то между горлом и мозгом и никак не могли найти дорогу. Михаил прижал к груди папку с документами о банкротстве – инстинктивно, как прижимают улику.

– Думаем, – Валера цедил слова, слишком ровно, так говорят, когда сил осталось на одно предложение. – Что делать без денег. Которые ты унёс. Репетируем речь для кредиторов. Которые придут завтра с битами.

Сергей прошёл к столу – уверенной, хозяйской походкой, подошвы ботинок оставляли мокрые следы на паркете. Сдвинул документы о банкротстве – небрежно, как сдвигают мусор. Сел на край стола, достал из нагрудного кармана мятую пачку «Кэмела», вытряхнул сигарету, прикурил от зажигалки. Выпустил дым в потолок. Только потом заговорил – так, будто речь шла о погоде, а не о шестистах тысячах:

– А в чём проблема-то? Деньги – дело наживное, сегодня нет, завтра есть. Вы же не думали, что я с вашими бабками в Сочи укатил? Шампанское пить и с девочками кувыркаться?

Усмехнулся – обидно, с вызовом, той усмешкой, от которой хочется ударить.

– А вы думали. Вижу по рожам. Все думали.

* * *

– Мы ждём! – Андрей вскочил, стул опрокинулся с грохотом. Заикание усилилось до невозможности, слова застревали в горле, как кости, но он уже не мог остановиться. – Ж-ждём, когда эфиры остановят! К-когда кредиторы придут! Д-двенадцать дней похороны готовим, речи над гробом пишем! Где б-бабки?! П-почти шестьсот т-тысяч, мать твою!

Схватил со стола первую попавшуюся папку – и швырнул. Не в Сергея – мимо, в стену, но намерение читалось ясно.

Сергей поймал её на лету – спокойно, одной рукой, не выпуская сигарету из другой. Реакция не подвела, руки помнили, тело не забыло – только душа, похоже, забыла, что такое благодарность. Посмотрел на Андрея – долго, не моргая, как смотрят на собаку, вдруг залаявшую на хозяина, – с изумлением и брезгливостью.

– Закончил? – спросил тихо, и в этом «тихо» было больше угрозы, чем в любом крике.

Повернулся к Валере. Сигарета дымилась между пальцами – он не затягивался, держал просто так, как держат оружие, которое пока не нужно, но пусть будет под рукой.

– А ты, партнёр? Тоже думаешь, что я с баблом в Сочи загорал? В шампанском купался, пока вы тут убивались?

– Я не знаю, что думать, – Валера не отвёл глаз, хотя смотреть в эти глаза с чертями было трудно, почти невозможно. – Двенадцать дней, Серёжа. Ни слова. Ни звонка. Деньги взял, сам исчез. Факты кричат одно – так громко, что уши закладывает.

– Хочешь не верить – но веришь. Вижу. По глазам вижу, по спине вижу, по тому, как руки держишь.

Он медленно повёл головой по кабинету, задерживаясь на каждом лице. Андрей отвернулся к окну. Борис Семёнович уткнулся в калькулятор. Михаил спрятал папку под стол. Даже Елизавета опустила глаза – та, что обычно не опускала их ни перед кем.

– Предателем меня считаете, – не вопрос, констатация, приговор. – Вором. Тем, кто кинул своих и свалил с кассой. Двенадцать дней – и всё, что было между нами, вся дружба, всё партнёрство – коту под хвост, на помойку истории.

* * *

Тогда он полез во внутренний карман куртки – и кабинет окаменел: Андрей отшатнулся к стене, Михаил зачем-то сунул руку под стол, а Борис Семёнович выставил перед собой калькулятор, точно брежневская электроника могла спасти от того, что достают из-за пазухи в девяносто втором году. Рука задержалась в кармане на секунду – нарочно, театрально, с тем актёрским чутьём, которое не купишь ни в каком ГИТИСе, – и вытащила конверт. Толстый, тугой, набитый бумагами, шелестевшими, как деньги, хотя деньгами не были. Положил на стол – аккуратно, почти нежно, как кладут козырного туза, когда знаешь, что выиграл, но хочешь насладиться моментом.

Борис Семёнович потянулся к конверту первым – профессиональный рефлекс, бухгалтерская жадность до цифр. Сергей накрыл его ладонью.

– Погоди. Сначала послушай. Потом считай.

В Советском Союзе верили на слово – слово было единственное, что не облагалось налогом. В новой России поверили в бумажку – в договор, в квитанцию, в печать, в подпись нотариуса, – и бумажка заменила рукопожатие, как доллар заменил рубль: – не лучше, а надёжнее. Эволюция доверия – от «будь братом» до «распишись вот здесь» – заняла три года и стоила стране больше, чем любая приватизация, – приватизировали не заводы, а саму способность верить друг другу. Распродали оптом, по дешёвке, без права выкупа.

Встал с края стола. Прошёлся по кабинету – три шага к окну, разворот, три обратно, – руки в карманах, подбородок вверх – прогулка, а не допрос.

– На каналы я деньги завёз в тот же день. До копейки. Сто восемьдесят тысяч, как договаривались, как было в плане. Квитанции – здесь. Можете позвонить, проверить, поднять архивы – всё сойдётся.

Бумаги разлетелись по столу веером. Валера схватил первую квитанцию – руки дрожали так, что буквы прыгали перед глазами. «Получено… 180 000 долларов США… в счёт оплаты рекламного времени…» Подпись, печать, дата – всё настоящее.

– А остальное? – голос Бориса Семёновича сел, превратился в хрип. – Было же больше?

Сергей достал вторую пачку бумаг – потолще. Развернул на столе, разгладил ладонью, придавил пепельницей угол, чтобы не скручивались. Каждое движение – точное, выверенное, как у фокусника, показывающего трюк и знающего, что публика ахнет.

– Остальное – провернул. Вложил. Заработал. Договор на уголь из Кузбасса – по бартеру, по дешёвке, по связям, оставшимся от старых времён. Уголь – на металл, металл – на станки, станки немцы покупают за марки, марки – в доллары через банк в Вене, не задающий вопросов. Схема рабочая, проверенная, я её в Свердловске обкатывал.

Уголь – металл – станки – марки – доллары. Великая цепочка русского бизнеса девяностых, в которой начальное и конечное звено разделяли тысячи километров, три границы и пять уголовных статей. Экономика работала как бешеный велосипед – крутишь педали, несёшься с горы, руль отвалился, тормоза не предусмотрены конструкцией, но пока едешь – жив, а остановишься – упадёшь. Позже, много позже, это назовут «первоначальным накоплением капитала» и напишут об этом диссертации. Диссертаций тогда никто не писал – крутили педали.

– За двенадцать дней? Всё это – за двенадцать дней?

– Связи есть – те, о которых я не рассказывал, – не твоё дело. Наглости хватает – её у меня всегда было в избытке, ты сам говорил. Языком работать умею – не только этим, – усмехнулся криво, с горечью. – Итого: на вложенные четыреста – получаем шестьсот пятьдесят. Чистыми. Минус накладные, минус взятки, минус откаты – пятьсот восемьдесят. Ровно столько, сколько было в сейфе. Копейка в копейку.

Борис Семёнович уже не ждал разрешения – сгрёб бумаги, навалился на них всем телом, очки сползли на кончик носа, калькулятор защёлкал как бешеный. Губы шевелились, пальцы бегали по строчкам, лоб покрылся испариной – и пока он считал, никто не шевелился, никто не дышал: Валера подался вперёд, упёршись костяшками в стол, Андрей замер с открытым ртом, Михаил машинально сложил руки, как на молитве, – да и молитва была бы уместна, – от этих цифр зависело, жить им дальше или расходиться по углам доживать.

– Сходится, – прошептал он наконец, и голос дрогнул. Снял очки, протёр – не платком, пальцами, не замечая. – Мать честная, всё сходится… Он не врёт, Валера. Всё чисто, всё по-честному.

Вот тут бы и обняться, выпить, хлопнуть друг друга по плечам, сказать – «прости, дурак был, виноват, с меня коньяк». Так было бы в кино, в дешёвом сериале, где герои прощают друг друга за три минуты до титров. Но жизнь – не сериал. В жизни человек, которого десять дней считали вором, не прощает по щелчку. В жизни обида – это не рана, а перелом: срастётся, но кость уже не та, и на погоду ноет.

В кабинете стало тихо – по-настоящему тихо, даже батарея перестала булькать, даже лампа замолчала, даже часы, казалось, затаили дыхание.

* * *

Сергей выпрямился. Затушил сигарету – вдавил в пепельницу медленно, с нажимом, до последней искры. Оглядел их всех – одного за другим, не торопясь, – глазами человека, которому больше не веришь, которого больше не уважаешь, с которыми больше не хочешь иметь дела.

– Я думал – мы партнёры. Команда. Люди, что друг другу верят, друг за друга горой, вместе прошли огонь и воду и медные трубы. А вы при первой проблеме – сразу: Серёга крыса, Серёга предал, Серёга сбежал с кассой. Двенадцать дней, Валера. Двенадцать. Шесть лет дружили, шесть лет работали, шесть лет строили – и двух недель хватило, чтобы ты меня похоронил. Заочно, без суда и следствия.

– Серёга, подожди. Мы ошиблись. Я ошибся. Прости.

Валера шагнул к нему, протянул руку – ту самую, что Сергей пожимал сотни раз, символ партнёрства, дружбы, общего дела.

Сергей посмотрел на эту руку. Долго. Потом отвёл её – не резко, не грубо, а медленно, как отводят руку ребёнка, который тянется к чему-то, чего ему нельзя.

– Поздно, Валера. Слишком поздно. Знаешь, где я эти двенадцать дней был? В Челябинске. В Кемерово. В Новосибирске. В заводских гостиницах, где клопы в шашки играют и тараканы в очереди в душ стоят. Водкой директоров поил – палёной, другой там нет, от неё наутро голова как чугунная и желудок как кислотная яма. На поездах трясся, в плацкарте, – на самолёт денег жалко было – каждый доллар в дело, каждая копейка на счету.