Валерий Лаврусь – Крест на Ленине (страница 1)

Крест на Ленине

Валерий Лаврусь

Редактор Евгения Белянина

Корректор Алёна Деньгова

Иллюстратор Валерий Лаврусь

Иллюстрации Midjorney 6.0

© Валерий Лаврусь, 2025

© Валерий Лаврусь, иллюстрации, 2025

ISBN 978-5-0067-9422-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящается всем альпинистам, навсегда оставшимся на склонах пика Ленина.

Тем, кто погиб в страшной лавине 13 июля 1990 года.

Отважным девушкам, навеки уснувшим в снежном плену в 1974-м.

Всем остальным, кто, следуя зову гор, обрёл в их безмолвных объятиях вечный покой.

А также всем безвинным жертвам межнациональных конфликтов.

Ваши имена не забудутся, а память о вас будет вечно жить в наших сердцах. Ваш пример учит нас ценить жизнь, стремиться к взаимопониманию и беречь хрупкий мир. Вы ушли, но эта потеря будет напоминать нам о том, что нет ничего дороже человеческой жизни.

Эта книга – дань уважения вашему подвигу, самоотверженности и страданиям, призыв к единению и состраданию.

Ещё.

Искренняя благодарность моему инструктору по скалолазанию Г. К., десантнику и участнику боевых действий, который не только научил меня покорять вертикали, но и поделился бесценным жизненным опытом. Его рассказ лёг в основу пролога «Блокпост», я лишь слегка отредактировал текст и адаптировал его к общей канве повествования. Спасибо, мой друг и наставник, за уроки мужества и человечности, которые ты преподал мне. Твоя история – ещё одно свидетельство того, насколько хрупка и бесценна жизнь и как важно беречь этот хрупкий мир. С глубоким уважением и признательностью, автор.

И наконец.

Мама Габриэли, моли Бога о нас…

Пролог. 1990

Восемнадцать бетонных блоков, выставленных квадратной буквой «С» высотой в три блока, перекрывают шоссе со стороны моста от Джалал-Абада. Два бойца устало курят и разглядывают в щели между блоками двоих пеших путников, которые приближаются по мосту через Яссы, по виду «студенты» – в серо-зелёных брезентовых ветровках, с огромными рюкзаками за плечами.

Один боец – младший сержант, другой – рядовой. Красные погоны «ВВ» просматриваются под плечевыми лямками пузатых тяжёлых бронежилетов. На головах каски поверх распластанных пилоток, на шеях короткие АКС-74У1. С видимым огорчением и раздражением они поднимаются. Не дав «студентам» дойти до блоков десяти шагов, сержант орёт:

– Стой, стой, сука! Завалю!

Лязгнул автоматный затвор, хлопнул одиночный выстрел. Предупредительный вверх. «Студенты» разом пригнулись, вздёргивая руки.

– Не стреляйте! Мы свои! Русские! Советские!

– Какие свои, на хрен? Шо-то вы на русских не очень похожи!

Один из «студентов» явно с восточными чертами.

– А кто мы, по-твоему?

– Шо в мешках?! – гаркает сержант. – У местного населения отобрали? Хде?! Мародёры!

У сержанта – явный южнорусский казачий говор: утрирует «гы» ближе к «хы» и шокает. То ли с Донбасса, то ли с Луганщины.

– Да какие мародёры? Альпинисты мы! Чимкент. Куйбышев. Идём на Памир! Пик Ленина, слышали? А в рюкзаках снаряжение горное!

– Откинули от себя мешки! Быстро! Отошли… Ишо! ишо дальше, пять шагов… Лечь, говорю! Быстро – рылом в землю! Федь, глянь, шо там у них? Держу на мушке…

Боец с погонами рядового закинул автомат за спину и потрусил к «студентам». Развязал один рюкзак, толкнул: сыпанула связка из пяти страховочных карабинов на одном большом и выпали металлические «кошки», скрученные синей изолентой по остриям.

– Ишо поройся, ишо, может, хде стволы спрятаны! – настойчиво требовал младший сержант.

Рядовой вытряхнул половину рюкзака на асфальт. Вывалились модная дутая куртка, анорак, рукавицы, аптечка в белом пластиковом коробе с красным крестом и огромные кожаные ботинки-говнодавы…

– Не-э-э, вроде бы не брешут, Словян, – протянул по-волжски Фёдор.

– Шо-то не нравятся мне они. Встали! – скомандовал «Словян». – Руки за головы! Во, смотри, Федя, на того вон узкоглазого. В Куйбышеве такими бывают, спрашиваю? А?!

– У меня папа – казах! Мама – русская!

– Казах? Хорошо, что не узбек… твой папа…

– А что такого? У нас в стране все нации равны!

– Ага, жди! Некоторые равнее! Вам шо, в институте не рассказывают, шо тут творится? Политинформацию не проводят? И по телевизору не видели ничего?

– Вы о чём?! Нет, конечно!

– В армию идите, всё знать будете! – И строже: – Как попали в Узхен?!

– Местные подбросили.

– Откуда и куда?!

– Из Каракуля в Ош.

– Дорого взяли?

– Да ерунда… по-божески… – улыбнулся тот, что посветлей.

– Значит, дорого… И не предупредили, шо здесь творится? Взяли и выкинули на мосту?

– А что творится-то?

– Война! Поня́л? Вот шо!

– Да какая, на хрен, война?! – взорвался чернявый. – Вы что?! Даже из Афгана уже войска вывели!

– Аха, а сюда ввели… Какая-какая война?! Межнациональная! Киргизы с узбеками рубятся! Поня́л?! Федь, вот шо тут с этими «студентами» делать? Они совсем тютю. Чудаки с другой планеты. Лёгкая добыча для националистов… А ну, руки опустили, вещи собрали, сюда греби! Будем думать, куда вас девать… таких…

Кое-как забив вещи в рюкзак, альпинисты заползли к солдатам за блоки. Сели на разложенные вдоль стен доски.

– Как звать-то, студенты?

– Сергей, – чернявый подал руку Вячеславу.

– Точно Сергей? – засомневался тот, протягивая руку.

– Ну, Ержан, – нехотя поправился чернявый.

– Как?! – заржал Славян. – Смотри, Федь! Он тоже сержант! Как я! А тебя как, Самара?

– Роберт, – откликнулся второй. – И не студенты мы. Преподы. Курить будете?

– Майору рассказывать будешь… преподы… – Слава сначала взял у Роберта из пачки сигарету себе, Феде, а потом в заначку, за ухо, пояснив: – Снайперу нашему, – и подкурил.

Альпинисты огляделись. На двух деревянных складских поддонах в противоположных углах лежали СВД, РПК, заряженный РПГ-7 и пять «морковок» в промасленной бумаге2. На поддоне с СВД спал боец. Его даже выстрел не разбудил, умаялся.

– Нехило вы так вооружились… – затягиваясь, кивнул на реактивный гранатомёт Сергей. – РПГ-7! Атаку танков ожидаете?

– Почём знаешь про граник?