Ульяна Соболева – Судьбы Осколки (страница 7)

Марина Николаевна напряглась. Её пальцы замерли на подлокотнике кресла, но её голос оставался таким же ровным.

– Я не знаю никакой Веры, – ответила она. – Возможно, это кто-то по работе. Андрей не делился со мной всеми деталями своей жизни.

Но я знала, что она лжёт. В этом спокойствии был скрытый холод, как будто она прятала что-то, что не хотела говорить.

– Вы уверены? – настаивала я, чувствуя, как отчаяние прорывается наружу.

– Олеся, – она поднялась, давая понять, что разговор окончен. – Я сказала всё, что знала.

Я больше ничего не сказала. Просто встала и ушла, чувствуя, как меня разрывает от гнева.

"Она что-то скрывает. Они все что-то скрывают," – думала я, когда холодный ветер ударил мне в лицо.

Но если Марина лжёт, то кто тогда скажет мне правду?

Кстати я вдруг поняла, что так и не назвала ее мамой!

Глава 5

Я сидела перед ноутбуком, в который уже час тупо вглядывалась, пытаясь собраться с мыслями. Маленькая фотография в углу экрана притягивала мой взгляд, будто магнит. Она была слишком крошечной, чтобы рассмотреть детали, но всё равно каким-то образом вселяла тревогу.

"Вера Дмитриевна Полякова."

Это имя звучало в моей голове, как звон колокола. Резкое, навязчивое, неприятное. Я уже не знала, что делать с этим. Все вокруг говорили мне: "Перестань накручивать себя. Всё уладится." Но я чувствовала: нет. Это имя — ключ. К чему? Я не знала. Но не могла оставить всё как есть.

Я щёлкнула на фотографию, и экран открыл её профиль на Google.

"Консультант по продаже недвижимости."

Под этим значился адрес её агентства и общий номер телефона, который, скорее всего, просто приведёт меня к секретарю. Ещё пара строчек информации, не больше. Но этого хватило, чтобы во мне всё сжалось.

"Риэлтор? Андрей что-то покупал? Или продавал? Зачем ему связываться с ней? Или… это что-то другое?"

Я ощутила, как по спине пробежал холодок.

Я хотела просто закрыть ноутбук и забыть об этом. Забыть эту маленькую фотографию, это имя, этот груз, который навалился на меня с тех пор, как Андрей исчез. Но не могла.

"Может, это любовница?" — пронеслось в голове, и я тут же отогнала эту мысль.

Нет. Это просто работа. Просто какая-то недвижимость. Может, он хотел что-то купить. Для нас? Для бизнеса? Я не знаю. Я просто не знаю.

Я почти машинально взяла телефон и набрала Надю, мою лучшую подругу.

– Алло? Надя? Это я. Мне нужна твоя помощь.

Её голос был тёплым, как всегда. Надя знала, что я переживаю, но не задавала лишних вопросов. Она всегда была такой — человек, который просто принимает тебя со всем твоим хаосом.

– Что случилось, Олесь? Ты в порядке?

– Не совсем. Слушай, мне нужно кое-что выяснить… Это важно. Ты можешь поговорить с Геной? Попросить его помочь?

– Конечно. Что нужно?

Я на секунду замолчала, глядя на экран. Имя Веры Поляковой будто издевательски смотрело на меня.

– Узнать всё о человеке, – сказала я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. – Её зовут Вера Дмитриевна Полякова. Она… консультант по продаже недвижимости. Я не могу объяснить, зачем, но это важно.

Надя не задавала вопросов.

– Хорошо. Я сейчас скажу Гене. Думаю, он сможет что-то найти.

– Спасибо, – прошептала я, чувствуя, как голос предательски дрожит.

***

Вечером Надя снова позвонила мне.

– Олеся, Гена нашёл кое-что, – начала она осторожно, будто боялась, что это только сильнее ранит меня.

– Говори, пожалуйста – резко ответила я, с трудом удерживая себя от того, чтобы не закричать.

– У неё есть квартира в центре города, – продолжила Надя. – Это её личный адрес. Гена нашёл её номер телефона. И… ещё он сказал, что она работает в этом агентстве уже пять лет. Я скину тебе адрес и номер, – добавила Надя, но я её почти не слышала.

– Спасибо, – коротко бросила я и отключила телефон.

На экране высветился адрес. Центр города. Элитный дом, который Андрей сам упоминал несколько раз. Я помнила, как он рассказывал, что хотел бы купить там что-то на будущее, но так и не сделал. Или сделал?

Вечерние улицы Заславска были полны движения. Люди спешили по своим делам, машины сновали туда-сюда, огни светофоров мелькали в окна. Но для меня город будто замер.

Я вела машину на автопилоте, прокручивая в голове десятки мыслей.

"Кто она? Почему он никогда не говорил о ней? Это его любовница? Или просто знакомая? Почему её имя связано с этим письмом?"

Мои руки сжимали руль так сильно, что побелели костяшки. В голове была каша из подозрений, страха и гнева.

"Если она его любовница, почему он так долго это скрывал? Почему я ничего не замечала? Может, она из его прошлого, и он пытался что-то исправить? Или… может, я просто дура, которая всё это время жила в сладком неведении?"

Эти мысли разрывали меня изнутри. Я пыталась придумать хоть какое-то объяснение, которое не делало бы из Андрея лжеца. Но чем больше я думала, тем сильнее сомнения вгрызались в меня.

Я притормозила на светофоре, закрыла глаза и сделала глубокий вдох.

"Я должна узнать. Это единственный способ избавиться от этой боли. Я должна узнать правду."

Светофор загорелся зелёным, и я нажала на газ. Машина рванула вперёд, увозя меня к тем ответам, которых я боялась больше всего.

Машина тихо подкатила к роскошному жилому комплексу, и я на миг остановилась, глядя на него через лобовое стекло. Высотка, сверкающая идеально вымытыми окнами, возвышалась над остальными домами, как монумент чужой жизни. Гладкий фасад, строгие линии, нигде ни следа времени или небрежности. Здесь всё было вылизано до идеала.

"Это точно здесь?" — я прищурилась, изучая этот двор, который больше напоминал вход в какой-то фешенебельный отель, чем в обычный жилой дом.

Широкие ворота, охраняемые автоматическими шлагбаумами, с видеокамерами, закреплёнными на каждом столбе. По периметру стояли ряды идеально подстриженных кустов, выстроенных, будто солдаты на параде. Где-то сбоку был фонтан, его вода тихо журчала, пробивая глухую тишину, окутывавшую это место. Даже асфальт здесь был каким-то неправильным: гладкий, без единой выбоины.

"Это явно не место, где живут люди с обычной жизнью," — подумала я, чувствуя, как неприятный холод пробежал вдоль позвоночника.

Я ещё раз проверила адрес на телефоне. Да, это здесь. Всё совпадало.

Внутри меня нарастала тревога. Что я здесь делаю? Чего я ожидаю? Может, стоит развернуться и уехать? Но я знала, что не смогу. У меня не было права остановиться.

Я глубоко вздохнула и нажала на кнопку домофона у шлагбаума.

– Вам куда? – раздался мужской голос, спокойный и строгий.

– К Поляковой, – ответила я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо.

Короткая пауза. Я почувствовала, как по рукам пробежала дрожь.

– Минуточку.

Я услышала тихий сигнал, после чего шлагбаум медленно поднялся, впуская меня внутрь.

Внутри всё было ещё более роскошным: мраморный пол, мягкое освещение, в котором казалось, что даже воздух здесь чище. Лифт находился прямо напротив входа. Его двери были из отполированной стали, и я в своём отражении увидела женщину с растерянным, немного испуганным лицом.

"Соберись, Олеся. Ты здесь не просто так," — сказала я себе, но голос в голове звучал неуверенно.

На стене висел электронный дисплей с кнопками. Я набрала номер нужной квартиры. Верхний этаж. Ещё одно подтверждение, что человек, которого я ищу, явно живёт не так, как я.

Лифт мягко тронулся. Его движение было почти бесшумным, но я чувствовала, как от напряжения потеют ладони. Я не знала, что скажу, когда окажусь перед ней. Какие слова подобрать? Как объяснить, почему я здесь?