Ульяна Соболева – Бешеный. Моя в уплату долга (страница 3)

– Собирай вещи. Десять минут.

– А если нет?

– Мои люди соберут за тебя. Но им плевать что брать. Могут прихватить лишнего. Или забыть важное.

Смотрю на него. Ищу в этом лице хоть каплю человечности. Хоть проблеск жалости.

Ничего. Пустота. Холодная, мёртвая пустота.

– У меня нет выбора? – шепчу.

– У тебя никогда не было выбора, – отвечает он. – С того момента как твой папаша поставил подпись.

Иду в свою комнату. Механически. Одна нога перед другой.

Достаю сумку. Бросаю внутрь первое что попадается: джинсы, свитера, нижнее бельё. Косметичку. Телефон. Документы.

Смотрю на комнату. Мою комнату. Розовые обои, которые мама выбирала когда мне было десять. Фотографии на стене – я и папа, я и мама (уже мёртвая, восемь лет как), я и подруги.

Вся моя жизнь здесь. Двадцать три года.

И вот так – за десять минут – она заканчивается.

Есть такая штука – жизнь до и после. До катастрофы и после. До трагедии и после. Ты никогда не знаешь в какой момент это «до» закончится. Просто живёшь. А потом – раз – и всё. Ты уже в «после». И назад дороги нет.

Моё «до» закончилось час назад. Когда открыла дверь кабинета.

А сейчас – «после». Новая реальность. Страшная. Непонятная. Но неизбежная.

Застёгиваю сумку. Последний раз оглядываюсь на комнату.

Прощай, детство. Прощай, беззаботность. Прощай, счастье.

Прощай, Настя-принцесса.

Здравствуй, Настя-собственность.

Выхожу в коридор. Рустам ждёт у лестницы. Смотрит на часы. Дорогие. Золотые.

– Девять минут. Молодец. Умеешь слушаться.

Не отвечаю. Иду мимо него вниз.

Громилы уже у выхода. Один держит дверь. Другой – мою сумку. Когда успели забрать?

Выхожу на крыльцо. Дождь всё ещё идёт. У бордюра – три чёрных джипа. Тонированные. Дорогие.

Один из громил открывает заднюю дверь среднего джипа.

– Садись, – Рустам за моей спиной.

Оборачиваюсь. Последний раз смотрю на дом. Мой дом. Который больше не мой.

В окнах горит свет. Как будто всё по-прежнему. Как будто папа сейчас сидит в кабинете за компьютером. Как будто я сейчас вернусь и всё будет хорошо.

Но это иллюзия. Дома больше нет. Папы больше нет. Меня больше нет.

Есть только руины.

Сажусь в джип. Рустам садится рядом. Громила – впереди за рулём. Второй – на пассажирском сиденье.

Двери захлопываются. Звук финальный. Как крышка гроба.

Машина трогается.

Я смотрю в окно. Дом удаляется. Становится меньше. Меньше. Исчезает за поворотом.

Всё.

Последний день рая закончился.

Начался первый день ада.

Глава 2

Деньги пахнут кровью. Всегда. Даже когда их только печатают на монетном дворе – они уже пропитаны чужой болью. Потом, переходя из рук в руки, они впитывают больше: пот, слёзы, предательства, убийства. К тому моменту, как купюра доходит до меня, она уже насквозь пропахла смертью.

Я люблю этот запах.

Сижу в машине напротив особняка Лебедевых и курю. Дорогие кубинские сигары – единственная слабость, которую позволяю себе. Магомед за рулём молчит. Знает – когда я курю, лучше помалкивать. Руслан на заднем сиденье проверяет обойму. Щёлк-щёлк. Успокаивающий звук. Музыка моего мира.

– Босс, может не стоит? – наконец решается Магомед. – Дочка-то ни при чём. Пацан сам повесился, долг вроде как закрыт…

Смотрю на него. Долго. Он сжимается под взглядом, отводит глаза.

– Магомед, – говорю тихо. Когда я говорю тихо – все ссутся сильнее, чем когда ору. – Ты мне советы даёшь?

– Нет, босс, что ты…

– Тогда заткнись и делай что положено.

Он кивает. Быстро. Послушно.

Вот что такое власть – когда люди боятся даже твоего молчания. Когда одного взгляда достаточно, чтобы взрослый мужик обоссался. Когда твоё слово – закон, а твой гнев – смертный приговор.

Мне тридцать два. Я построил империю на крови, страхе и чужих костях. Начинал с нуля – пацаном с горного села в Чечне, которому было пятнадцать когда родителей убили. Федералы или боевики – без разницы. Мёртвые одинаково холодные.

Первого человека убил в шестнадцать. Ножом в почку. Помню как горячая кровь текла по руке. Помню как он хрипел, пытаясь вдохнуть. Помню как затихал. Ощущение власти – над жизнью, над смертью.

С тех пор убивал много. Перестал считать после пятидесятого. Зачем? Это как считать выпитые стаканы воды. Обыденность.

В двадцать лет меня уже знали. В двадцать пять – боялись. В тридцать – преклонялись.

Оружие. Нелегальные бои. Казино. Крыша. Чистый оборот – пять миллиардов в год. Легальный фасад – ещё столько же. Полицейские, прокуроры, судьи – все куплены. Политики – тоже. Система работает как часы. Швейцарские, ёб твою мать, часы.

Николай Лебедев был мелкой сошкой. Строительный бизнес, пару объектов, понты на миллиард. Пришёл полгода назад, просил взаймы. Сто миллионов. Я дал. Не потому что добрый – таких в моём мире не бывает. А потому что он предложил интересный залог.

Дочь.

Показывал фото. Блондинка, синеглазая, хрупкая как фарфоровая статуэтка. Студентка медицинского. Двадцать три года. Чистенькая. Нетронутая.

– Если не верну – она ваша, – сказал он тогда.

Я усмехнулся:

– Людьми не торгую.

Он побледнел:

– Нет, вы не поняли… Просто… гарантия. Я верну. Обязательно верну.

Не вернул. Как и планировал. Таких как он вижу за километр – слабаки, которые верят что вывезут. Не вывозят никогда. Рано или поздно ломаются. Этот сломался раньше – повесился как тряпка.

Но долг остался. А долги в моём мире не прощают. Иначе – ты слабак. А слабаков сжирают.

Выбрасываю окурок. Киваю Магомеду:

– Едем.