Ульяна Соболева – Бешеный. Моя в уплату долга (страница 1)
Ульяна Соболева
Бешеный. Моя в уплату долга
БЕШЕНЫЙ
Ульяна Соболева
Глава 1
Есть секунда перед катастрофой, когда мир ещё цел. Когда ты стоишь на краю пропасти, но ещё не падаешь. Когда сердце уже знает, что сейчас всё рухнет, но мозг отказывается верить.
Это была моя секунда.
Пятница, шесть вечера, октябрьский дождь за окном такси. Я возвращалась домой после сдачи экзамена по хирургии – пятёрка, как обычно. В наушниках играл какой-то попсовый трек, в телефоне ждало сообщение от Лизки: «Сегодня бар? Отметим твою пятёрку!»
Я улыбалась. Строила планы. Думала о выходных.
Не знала, что рай заканчивается именно так – без предупреждения, между одним вдохом и другим.
Ворота особняка открыты настежь. Странно. Папа всегда следил за безопасностью – кодовый замок, камеры, охрана. Сердце дёрнулось. Что-то не так. Но я гоню мысли прочь. Наверное, забыл закрыть. Или охранник вышел покурить.
Оплачиваю таксисту, выхожу под дождь. Капли бьют по лицу, холодные, почти ледяные. Октябрь в Москве – это когда лето уже умерло, но зима ещё не пришла. Межсезонье. Ничья земля между теплом и холодом.
Как между жизнью и смертью.
Поднимаюсь по ступенькам крыльца. Дверь приоткрыта. Сердце колотится уже сильнее, тревога ползёт по позвоночнику вверх, растекается по затылку.
– Папа? – кричу в тишину дома. – Ты дома?
Никто не отвечает.
Тишина – такая плотная, что давит на барабанные перепонки. В доме всегда были звуки: музыка из папиного кабинета, шаги прислуги, лай собаки соседей за забором. А сейчас – ничего. Мёртвая тишина.
Захожу внутрь. Холл пуст. Мраморный пол идеально чист, люстра горит – всё как обычно. Но воздух какой-то неправильный. Тяжёлый. Как перед грозой.
– Папа! – громче. – Где ты?!
Сбрасываю мокрую куртку на пол, иду вглубь дома. Гостиная пуста. Кухня пуста. Руки дрожат – не понимаю почему. Инстинкт. Древний, животный инстинкт кричит: «БЕГИ! УЙДИ ОТСЮДА!»
Но я не убегаю. Поднимаюсь по лестнице на второй этаж. Каждая ступенька скрипит – никогда раньше не замечала. В ушах звенит. Дыхание сбивается.
Кабинет папы в конце коридора. Дверь закрыта.
Подхожу. Рука на ручке. Холодная. Всё во мне кричит: «Не открывай! Не надо! Уйди!»
Но я открываю. И мир разлетается на осколки. Я вижу только ноги… Опрокинутый стул под ногами. Поднимаю голову…
Первая мысль – идиотская: «Это не он. Ошибка. Это не мой папа».
Вторая: «Это сон. Кошмар. Сейчас проснусь».
Третья мысль не приходит. Вообще. В голове – вакуум.
Падаю на колени. Не помню как. Просто вдруг оказываюсь на полу, руки скребут по паркету, из горла вырывается звук – не крик, не плач, что-то среднее. Животное. Первобытное. Боль. Чистая, выжигающая, непереносимая боль.
– Папа… – шепчу. – Папа, пожалуйста…
Он не отвечает. Мёртвые не отвечают.
Сколько я сижу на полу – не знаю. Минута? Час? Время размазалось, потеряло смысл. Есть только папа, мёртвый папа, и я, живая, но уже не та, что была пять минут назад.
Потому что за пять минут человек может потерять всё.
Наконец встаю. Ноги не держат. Шатаюсь к столу. Там лежит конверт. Мне имя на нём – дрожащим почерком, еле различимым.
«Настенька».
Последний раз он назвал меня так.
Открываю дрожащими руками. Внутри – письмо. Два листа, исписанные торопливо, кое-где чернила размазаны – слёзы? Мои или его?
Читаю.
«Настенька, моя девочка. Прости меня. Прости за всё.
Я проиграл. Бизнес рухнул. Долги задавили. Я пытался спасти фирму, взял кредит у частных лиц. Очень частных. Очень опасных.
Рустам Гериев. Запомни это имя. Он дал мне сто миллионов рублей под залог. Залогом была ты. Я подписал договор. Думал, что успею вернуть. Не успел.
Теперь он придёт за своим. За тобой.
Прости меня, дочка. Я слабак. Трус. Не смог защитить тебя. Не смог даже умереть достойно.
Беги. Исчезни. Уезжай из Москвы, из России. Он найдёт тебя везде, но хотя бы попытайся.
Прощай, моя принцесса. Я любил тебя больше жизни. И меньше, чем деньги.
Папа».
Письмо выпадает из рук. Медленно планирует на пол.
В ушах звенит. Не звенит – ревёт. Ураган внутри черепа.
Он заложил меня. Как вещь. Как имущество. Подписал договор.
Мой папа. Которого я любила. Который называл меня принцессой. Который покупал мне платья и учил кататься на велосипеде.
Продал.
Не за серебряники. За сто миллионов. Но суть не меняется.
Ярость накрывает волной. Такой силы, что дыхание перехватывает.
– ЗАЧЕМ?! – кричу я мёртвому телу. – ЗАЧЕМ, ПАПА?! КАК ТЫ МОГ?!
Хватаю первое что попадается под руку – хрустальную пепельницу со стола. Швыряю в стену. Та разбивается вдребезги. Хватаю книги – швыряю. Статуэтки – швыряю. Рву бумаги, опрокидываю стул, бью по столу кулаками пока не появляется кровь на костяшках.
– Я НЕНАВИЖУ ТЕБЯ! – ору. – НЕНАВИЖУ!
Но это ложь. Не ненавижу. Люблю. До сих пор. И это самое страшное.
Потому что любить мёртвого предателя – это как любить собственную казнь.
Падаю обратно на пол. Обнимаю колени. Раскачиваюсь. Из глаз текут слёзы – горячие, солёные, бесполезные.
Есть поговорка: «Что не убивает, делает сильнее». Вранье. Полнейшее вранье. То, что не убивает, просто оставляет тебя искалеченной. Живой, но уже не целой.
Не знаю сколько прошло времени. Темнеет за окном. Дождь усиливается. Барабанит по стеклу, как пулемётная очередь.
Надо что-то делать. Вызвать полицию. Скорую. Похоронное бюро. Что угодно.
Достаю телефон. Руки всё ещё трясутся. Набираю 112.
Гудки.
Поднимают трубку:
– Экстренные службы, слушаю.
Открываю рот. Не могу выдавить ни звука.