Tommy Glub – Подкидыш для мажора (страница 1)
Подкидыш для мажора
Пролог
События, герои, названия того или иного учреждения, заведения и прочее — выдуманы. Любое сходство с реально существующими людьми или местами — чистая случайность.
Я продираю глаза и первым делом замечаю чьи-то длинные волосы, разметавшиеся по подушке. Черт, снова… Вообще не помню, что это за девчонка. Голова трещит так, будто меня всю ночь молотили кувалдой. Видимо, вечеринка была лютой… Только вот сейчас у меня в мозгах — белый шум и никаких внятных воспоминаний.
Слышу, как в дверь начинают снова настойчиво звонить — и прям добивают меня этой трелью. Поднимаюсь с кровати, сразу же врезаюсь ногой во что-то твердое и чуть не лечу носом вперед. По всей комнате раскиданы пустые бутылки, шмотки… ну и полный хаос, в общем. Я громко ругаюсь, проклиная все на свете, и двигаюсь к выходу, пошатываясь и прикусывая язык от боли в ноге.
Хватаю с пола джинсы и натягиваю их на голые ноги, второпях пытаясь не запутаться в кружевном лифчике. В дверях понимаю, что на мне кроме этих джинсов ничего толком и нет. Ну да ладно, кто там вообще мог прийти в такую рань?
Распахиваю дверь — и вижу двух своих соседок, старушек лет этак под шестьдесят. И тут же в уши бьет надрывный визг младенца, раздающийся на весь подъезд.
— Твое?
Обе бабульки смотрят на меня так, словно я сегодня нарушил их сверх важные планы.
— Что? — выдыхаю я.
— Это твой? — выпаливает одна из них, практически тыча мне в лицо какой-то бумажкой. Я опускаю взгляд вниз и вижу на коврике небольшую такую корзинку с розовым одеяльцем внутри и… И настоящим младенцем!
— Понятия не имею…
— Давай забирай, чтоб не орало тут! — орет одна из соседок. А так и не скажешь, что заслуженный педагог! Любит она учить меня жизни по утрам…
— Это не мое! — хочется добавить смачного мата. Но я держусь, стискиваю челюсть и разворачиваю бумажку.
У меня челюсть отпадает.
«Это твой ребенок. Теперь это твоя ответственность»
«Твой» — это еще что значит? Я перевожу взгляд на орущую мелкую кроху, не понимая, к чему это все. Но бабули уже бормочут:
Забирай, не дает тут покоя никому, еще полицию вызовем, если не перестанешь всех тут будить! — и быстро сматываются, зажав под бочками своих молчаливых песиков.
Оставляя меня с ребенком наедине.
Может, это дешевый розыгрыш или пранк? Да кто вообще мог додуматься до такого? Ор малыша все громче, так что нечего делать. Беру корзинку и заношу внутрь, чтобы соседи не вызвали еще скорую психбригаду.
Захлопываю дверь, и тут же снова разворачиваю записку с корявым почерком. Абсолютно незнакомый почерк и стиль розыгрыша начинает меня напрягать.
Сердце ухает в пятки, когда я снова читаю:
«Это твой ребенок. Теперь это твоя ответственность»
Набатом бьет каждое слово прямо в больную голову.
Ну и что мне теперь делать?
***
*Платон не хотел обидеть педагогов:)*
События, герои, названия того или иного учреждения, заведения и прочее — выдуманы. Любое сходство с реально существующими людьми или местами — чистая случайность.
Я продираю глаза и первым делом замечаю чьи-то длинные волосы, разметавшиеся по подушке. Черт, снова… Вообще не помню, что это за девчонка. Голова трещит так, будто меня всю ночь молотили кувалдой. Видимо, вечеринка была лютой… Только вот сейчас у меня в мозгах — белый шум и никаких внятных воспоминаний.
Слышу, как в дверь начинают снова настойчиво звонить — и прям добивают меня этой трелью. Поднимаюсь с кровати, сразу же врезаюсь ногой во что-то твердое и чуть не лечу носом вперед. По всей комнате раскиданы пустые бутылки, шмотки… ну и полный хаос, в общем. Я громко ругаюсь, проклиная все на свете, и двигаюсь к выходу, пошатываясь и прикусывая язык от боли в ноге.
Хватаю с пола джинсы и натягиваю их на голые ноги, второпях пытаясь не запутаться в кружевном лифчике. В дверях понимаю, что на мне кроме этих джинсов ничего толком и нет. Ну да ладно, кто там вообще мог прийти в такую рань?
Распахиваю дверь — и вижу двух своих соседок, старушек лет этак под шестьдесят. И тут же в уши бьет надрывный визг младенца, раздающийся на весь подъезд.
— Твое?
Обе бабульки смотрят на меня так, словно я сегодня нарушил их сверх важные планы.
— Что? — выдыхаю я.
— Это твой? — выпаливает одна из них, практически тыча мне в лицо какой-то бумажкой. Я опускаю взгляд вниз и вижу на коврике небольшую такую корзинку с розовым одеяльцем внутри и… И настоящим младенцем!
— Понятия не имею…
— Давай забирай, чтоб не орало тут! — орет одна из соседок. А так и не скажешь, что заслуженный педагог! Любит она учить меня жизни по утрам…
— Это не мое! — хочется добавить смачного мата. Но я держусь, стискиваю челюсть и разворачиваю бумажку.
У меня челюсть отпадает.
«Это твой ребенок. Теперь это твоя ответственность»
«Твой» — это еще что значит? Я перевожу взгляд на орущую мелкую кроху, не понимая, к чему это все. Но бабули уже бормочут:
Забирай, не дает тут покоя никому, еще полицию вызовем, если не перестанешь всех тут будить! — и быстро сматываются, зажав под бочками своих молчаливых песиков.
Оставляя меня с ребенком наедине.
Может, это дешевый розыгрыш или пранк? Да кто вообще мог додуматься до такого? Ор малыша все громче, так что нечего делать. Беру корзинку и заношу внутрь, чтобы соседи не вызвали еще скорую психбригаду.
Захлопываю дверь, и тут же снова разворачиваю записку с корявым почерком. Абсолютно незнакомый почерк и стиль розыгрыша начинает меня напрягать.
Сердце ухает в пятки, когда я снова читаю:
«Это твой ребенок. Теперь это твоя ответственность»
Набатом бьет каждое слово прямо в больную голову.
Ну и что мне теперь делать?
***
*Платон не хотел обидеть педагогов:)*
1 глава
Захлопнув дверь, я заношу малышку в квартиру и тупо стою посреди комнаты. Вокруг — все тот же разгром. Бутылки, пицца на полу, шмотки… Я обхожу этот хаос и иду к дивану.
И тут, словно из ниоткуда, появляется та самая девчонка, которая спала в моей постели. Она обвивает мои плечи руками, тянется целоваться, прижимаясь грудью к спине, и тихонько шепчет что-то про «повторить вчерашнее».
Я тупо моргаю, глядя на кроху, которая теперь вдруг затихла. Почему-то сейчас эта телка мне вообще не интересна.
Что вообще происходит?
— Эй, ты чего такой странный? — девушка легонько касается моих волос, заглядывая через плечо. — Это что за бейби?
— Подожди, — я отмахиваюсь и отступаю, ставя корзинку на диван. Достаю сигарету, быстро щелкаю зажигалкой, затягиваюсь. Руки слегка трясутся.
Она резко открывает окно и смотрит на меня совсем иначе. Взгляд уже не такой игривый, немного обиженный.
— Ты что творишь? Для такой крохотной малышки дым вреден.
Я поднимаю бровь и поворачиваюсь к ней:
— А ты откуда знаешь, что это девочка?
— Да это ж сразу видно, — пожимает плечами нимфа, завязывая волосы в высокий хвост. Хм, а у меня неплохой улов был вчера ночью. — У меня трое младших братьев и сестер, я еще с семи лет памперсы меняла. Чего застыл? Ей точно нужно сменить подгузник.
Я выдыхаю дым в сторону и смотрю на эту незнакомую девушку, как на спасение всей моей жизни. Да, ситуация стремная, но хоть кто-то в этой квартире понимает, что делать дальше. Меня в дрожь кидает от одной мысли, что нужно взять эту кроху на руки!
— Слушай, помоги с этим, а? Я реально не шарю.
Она закатывает глаза и подходит к корзинке.
— Окей. Но только потому, что ночью ты был великолепен, и сейчас хотя бы не ведешь себя как последняя сволочь.
Ее голос звучит обиженно, и мне почему-то становится неловко. Странно. Обычно мне плевать на эти девичьи загоны. Пока нимфа уносит малышку в ванную, я падаю в кресло и тушу сигарету в пепельнице.
Голова гудит, мысли спутаны, а в горле сухо, как в пустыне Сахара. Кто вообще додумался подкинуть мне ребенка? Я же даже собственные трусы найти не могу в этом хаосе, а тут — живой человек!
Откидываю голову на спинку и закрываю глаза. Может, это чья-то месть? Может, какая-то обиженная телка решила меня “проучить”? Может, кому-то очень выгодно испортить мою идеальную жизнь?
С другой стороны…
«Теперь это твоя ответственность»
Ну да, конечно, моя. Я ведь пока что не знаю куда ее отнести!
Я снова встаю, нервно проходя по комнате. Малышка перестала кричать, и теперь в квартире стоит странная тишина. Почему-то именно она пугает меня сильнее всего.
2 глава
Нимфа возвращается из ванной, и я снова чувствую себя не в своей тарелке. В руках у нее чистенькая малышка в новом памперсе, завернутая в мое большое банное полотенце, как в какой-то кокон. Выглядит это, конечно, мило, но в моей голове не укладывается, что это чудо сейчас у меня в квартире.
Да еще и якобы мое.
— Все, держи, — говорит девушка, ловко кладя мелкую на диван. — Помыла, поменяла, можешь радоваться. Только у тебя памперсов больше нет, так что придется закупиться.