Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 42)
Закрываю дверь в свою комнату. Поворачиваю защелку — медленно, беззвучно, чтобы мама не услышала щелчок и не пришла с лекцией про «в этом доме нет запертых дверей».
Выдыхаю.
Все.
Я дома. Я в безопасности. Я…
…одна.
Ложусь на кровать, утыкаюсь носом в подушку. Подушка пахнет моим шампунем, кондиционером для белья, чистотой. Не то. Мне нужен другой запах — древесный, с нотой парфюма и чуть-чуть пота, или второй — мягче, теплее, с примесью кофе и мятной жвачки…
Я скучаю.
Прошло три часа. Три. И я уже скучаю так, что физически больно.
Это ненормально, да? Наверное, ненормально.
Беру телефон. Экран загорается. Сообщение от Лизы:
Пропущенный от мамы еще когда я была в автобусе, рассылка из универа.
Ничего от них…
Это нормально, говорю себе. Мы только расстались. Все устали с дороги. Может, они уже спят. Может, заняты.
Кладу телефон на грудь, смотрю в потолок. На потолке — трещина, тонкая, похожая на молнию. Она была здесь всегда, сколько себя помню. Когда мне было четырнадцать, я лежала вот так же и представляла, что трещина — это карта, и если по ней пойти, то выйдешь куда-нибудь далеко, где нет маминого контроля и папиного молчания…
Сейчас мне двадцать один. И я лежу на той же кровати, под тем же потолком, с той же трещиной.
А мне до сих пор хочется сбежать.
Беру телефон снова.
Открываю приложение, палец по привычке тыкает в поисковую строку.
Захожу на свой второй ник, ghost_typing. Подписчиков ноль. Подписок — двадцать три, и большинство из них — всякие кофейни и книжные, чтобы не было подозрительно.
А еще там, среди этих подписок, есть ars_white и art_vision.
Я завела этот аккаунт не так давно.
Все началось с Лизы. Она показала мне сторис с какой-то вечеринки, ткнула пальцем в экран — «смотри, какой высокий, это Беляев с потока, говорят, мажор конченый, но красивый, сука». Я посмотрела. Пролистала дальше. А потом вечером, лежа вот на этой самой кровати, открыла Инстаграм и вбила его имя…
Арсений Беляев.
Ars_white.
Помню, в первый раз я листала вниз долго. Медленно. Фото за фото.
Он на крыше какого-то здания — ветер треплет волосы, город внизу, взгляд в сторону.
Он в спортзале — черная майка, мокрые от пота волосы, такой взгляд в камеру, от которого хочется отвести глаза, но невозможно.
Он с какой-то девушкой — она смеется, он нет. Он вообще редко улыбается на фото.
Потом я нашла и Артема…
Art_vision. И я пропала окончательно.
Артем был другим. Мягче. Его профиль — как кинолента. Городские закаты, чашки кофе с пенкой, случайные кадры с друзьями. И между ними — он сам. Карие глаза, улыбка, от которой что-то екает, и эта дурацкая привычка фотографироваться с наклоненной головой, как будто он вечно к чему-то прислушивается.
Я не подписалась с основного. Конечно нет. Это было бы… ну, слишком. Мы в одной группе, общие знакомые, Лиза бы заметила, начала бы подкалывать, и вообще — я же не какая-нибудь сталкерша…
Поэтому я создала ghost_typing.
Подписалась. И начала просто… смотреть.
Каждый вечер. Перед сном. Как ритуал.
Сначала — Арс. Что выложил? Что в сторис? Есть ли новые отметки? С кем?
Потом — Артем. Тот же маршрут.
Иногда я листала далеко вниз — к фото годичной давности, двухгодичной. Смотрела, как они менялись. Как Арс стал жестче, а Артем — спокойнее. Как у Арса исчезли фото с родителями (были два, очень давних, он их не удалил, но больше не добавлял). Как Артем однажды выложил закат с подписью «Когда ты один — закаты красивее, потому что не нужно ни с кем делить тишину», и я перечитывала эту фразу раз пятнадцать, потому что она засела в груди как заноза.
Это было моей маленькой тайной.
Безобидной.
Невинной.
Ну, по крайней мере, мне так казалось.
Один раз я случайно лайкнула старое фото Арса. Очень старое, года на полтора назад. Он на каком-то концерте, подсвечен красным, рука поднята. Я залипла, палец дрогнул, сердечко вспыхнуло — и мир остановился.
Я убрала лайк через секунду. Может, полторы. Но эта секунда длилась вечность. Я лежала, зажав рот ладонью, и сердце стучало так громко, что, казалось, мама услышит через стену.
После этого я стала аккуратнее. Смотрела, но не трогала экран. Как в музее.
А потом — библиотека.
Реальная, настоящая, случайная встреча. Без никого…
Я не подстраивала. Клянусь — не подстраивала. Я пришла за учебником, читала его, хоть уже и не вспомню что именно это было, а потом пришли они…
Его голос.
Арсу понадобилась та самая книга, что была у меня. А потом и Артем появился…
Все остальное вы знаете…
Но вот то, что я за ними слежу все это время, я бы хотела оставить в секрете. Мне это чертовски важно. Я лишусь себя, если вдруг они что-то об этом узнают…
И я бы хотела, чтобы все так и оставалось.
Проблема в том, что привычки — упрямая штука.
Вот и сейчас. Я лежу на кровати, мне бы спать, но пальцы сами переключают аккаунт. Основной — vero.niks — прячется, вместо него загружается ghost_typing.
Я захожу к Артему. art_vision.
Новый пост.
Я открываю — и сердце делает этот дурацкий кульбит.
Фото простое: его рука на подлокотнике, на запястье — часы. За окном машины, размытые огни, трасса. Наверное, снимал в автобусе. Наверное, в тот самый момент, когда другой рукой держал мою ладонь под пледом.
Я смотрю на фото. Разглядываю каждую деталь. Его пальцы. Циферблат часов. Блики на стекле.
И мой палец — предатель, тупой, привычный палец — дважды тапает по экрану.
Сердечко вспыхивает красным.
Я не сразу понимаю.