Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 21)

Даниил. Мой друг, из моей компании. Рядом — Леха и Сашка. Все трое смотрят на меня, потом на Беляева, потом снова на меня.

— Ты чего с этим? Вы че дружите чтоль? — Даниил кивает на Арса. Взгляд подозрительный.

— Ни с кем я не "с этим", — отвечаю ровно. — Случайно столкнулись.

— Угу. Случайно.

Арс рядом напрягается. Чувствую — готов сорваться, рвануть к бару, послать всех к черту. Но это привлечет внимание. Дорохов заметит. Поймет, что что-то не так.

А наши друганы не поймут…

Да и я не знаю, как все это объяснить.

Ловлю взгляд Беляева. Одними глазами говорю: подожди.

Он понимает. Удивительно, но понимает.

— Лех, там Маринка тебя искала, — говорю первое, что приходит в голову. — У бассейна.

— Какая Маринка?

— Высокая. Блондинка.

— У меня нет знакомых Маринок-блондинок.

Черт.

— Значит, будет.

Даниил хмыкает. Не верит. Конечно, не верит — мы с Беляевым рядом, это само по себе событие уровня "ад замерз".

— Слушай, — Данил понижает голос, наклоняется ближе, — ты в порядке? Этот мудак тебя достает?

— Все нормально.

— Точно?

— Дан!

Он поднимает руки.

— Ладно, ладно. Мы у бассейна, если что.

Уходят. Наконец.

Поворачиваюсь к бару.

И не вижу Нику.

Холод.

— Где? — Арс уже рядом, голос хриплый.

Сканирую толпу. Барная стойка — люди, бокалы, смех. Дорохов… Дорохов разговаривает с кем-то. Высокий парень, темные волосы. А рядом с ним…

Никого.

— Твою мать, — шипит Беляев.

Отталкивает кого-то, проталкивается к бару. Я за ним.

— Макс!

Дорохов оборачивается. Улыбка — широкая, довольная.

— О, Арс! Где пропадал? Я тут как раз...

— Где девушка?

— Какая?

— Которая с тобой была. Только что. Здесь.

Макс пожимает плечами. Небрежно. Слишком небрежно.

— А, эта? Куда-то делась. Сказала, что в туалет.

Вру, думаю я. Вижу по глазам — врет.

— Куда? — мой голос ровный. Холодный.

Дорохов переводит взгляд на меня. Удивление мелькает и исчезает.

— Аверин? Вы что, дружите теперь? — это вопрос Арсу, но я кривлюсь. Блять, че они все так вовремя?

— Куда она пошла?

— Слушай, я ей не нянька. Выпила коктейль, сказала "спасибо" и свалила. Может, подышать вышла… Я хотел ее затащить к себе, но она сказала, что я некрасивый.

Арс сжимает кулаки. Вижу, как белеют костяшки.

— Если ты ей что-то…

— Эй, полегче! — Макс отступает, руки вверх. — Я вообще ничего не сделал. Просто поболтали. Угостил напитком. Это теперь преступление?

Не верю. Ни единому слову.

Но спорить некогда.

Тяну Беляева за рукав.

— Пошли. Поищем.

Он выдыхает — тяжело, сквозь зубы — но идет.

Терраса — нет. Гостиная — нет. Кухня — какие-то люди, но ее нет. Бассейн — блестящая вода, силуэты, смех.

Минуты тянутся как часы.

— Может, наверх? — предлагаю.

— Там комнаты. Если он ее…

Не договаривает. Не нужно.

Поднимаемся по лестнице. Коридор — длинный, двери по обеим сторонам. Музыка здесь глуше, но все еще бьет в ребра.

Первая дверь — заперто. Вторая — пусто. Третья — парочка на кровати, шипят на нас "закройте дверь!".

Четвертая.

Пятая.

— Арс.

Он замирает.

Показываю — дальний конец коридора. Маленькая дверь, приоткрытая. И рядом...