Том Нортон – Любовь капитана (страница 2)

Лина доела яблоко и ловко, как баскетболист (хотя спорт она не любила еще больше моего), забросила огрызок в урну.

— Ну, проверишь свою теорию. Завтра же. Кстати, во сколько?

— После уроков.

— Я приду поглазеть. Можно?

— Лина!

— Ладно-ладно, не буду мешать. Просто пройду мимо. Случайно. Сделаю вид, что мне срочно нужно в ту часть школы, где тренируются регбисты.

Я закатила глаза. Бесполезно.

— Иди ты на литературу, — вздохнула я.

— Ах да, Шекспир! — Лина схватилась за сердце. — Наш бедный Йорик! Бегу!

Она умчалась по коридору, чуть не сбив с ног семиклассника с горой учебников. Я осталась одна.

В открытое окно дул тёплый ветер. С улицы доносились крики — там как раз тренировалась младшая команда. Слышно было, как тренер орет: «Faster! Tougher! Where are you going, idiot?!» Голос у него был зычный, на весь район.

Я поежилась. Спорт — это всегда больно и громко. А я люблю тишину и страницы, которые пахнут типографской краской. Люблю сидеть в библиотеке, в самом дальнем углу, где пахнет старыми книгами и пылью, и читать что-нибудь про викторианскую Англию, где леди пили чай и не бегали по полям, рискуя получить мячом по голове.

Но, видимо, вселенная решила иначе.

Я поправила очки и пошла в библиотеку. Хоть час тишины, пока меня не заставили нырять в этот безумный мир, где все бегают и кричат.

Библиотека St. Aldwyn's — моё убежище. Она находится в старом крыле, там, где потолки выше, окна уже, а батареи зимой еле греют. Зато книги. Много книг. Целые стеллажи от пола до потолка. Миссис Кларк, библиотекарша, знает меня по имени и всегда оставляет новые поступления, если я не успела забежать.

Сегодня она кивнула мне из-за стола и продолжила наклеивать ярлычки на корешки. Я махнула рукой и нырнула в свой угол. Там стоял старый диван, продавленный посередине, и торшер с зеленым абажуром. Как в старых фильмах.

Я села, достала телефон и зачем-то загуглила «Лео Хартли регби».

Вылезла куча ссылок. Страница школы, несколько фото с матчей в местной газете, интервью после победы в прошлом сезоне. Я пролистала пару статей. Везде одно и то же: «талантливый игрок», «лидер», «пример для младших». На фото он улыбался с мячом под мышкой, такой... ну, нормальный. Светлые волосы, голубые глаза, широкая улыбка.

Слишком идеальный.

Я закрыла браузер и уставилась в окно. Там солнце клонилось к закату, тени от деревьев удлинялись. Где-то вдалеке всё ещё орал тренер.

Глава 2. Запомни этот день, Эми

Ночью мне приснилось регби.

Огромное поле, я стою посередине в своём растянутом свитере и с блокнотом, а вокруг носятся парни в форме и кричат. Только вместо мяча у них мои очки. Они перебрасывают их друг другу, а я бегаю и пытаюсь поймать, но не могу, потому что без очков вообще ничего не вижу.

— Эмилия, лови! — орет Лео Хартли, и мои очки летят прямо в грязь.

Я проснулась в три часа ночи с бешено колотящимся сердцем.

— Господи, — выдохнула я в потолок. — Это просто сон. Просто дурацкий сон.

За окном было темно. Где-то за стеной соседи включили воду — видимо, кому-то тоже не спалось. Я полежала пару минут, глядя в потолок, а потом поняла, что уснуть уже не получится.

Мысли роились в голове, как регбисты на поле.

Интервью. Завтра. То есть уже сегодня.

Я села на кровати и включила лампу. Часы показывали 3:14. Лучшее время для паники.

— Ладно, — сказала я самой себе. — Ты сто раз брала интервью. Учителя, ученики, тетя Сью из столовой. Чем регбист хуже?

Тем, что я понятия не имею, о чем с ним говорить, ответил внутренний голос.

Я полезла в телефон. За несколько часов до этого, лежа в кровати, я уже успела нагуглить кучу информации о регби. Правила, позиции, знаменитые игроки. Я даже нашла статью «Регби для чайников» и добросовестно ее проштудировала. Теперь я знала, что такое схватка, рак (фаза игры регби, когда один или несколько игроков от каждой команды, стоя на ногах и находясь в физическом контакте, группируются вокруг мяча, находящегося на земле между ними.) , мол (это построение в игре, с помощью которого команда может сохранить мяч и пройти вперед, преодолевая силовое противостояние другой команды.) и коридор. Что овальный мяч так сделан, чтобы его удобнее было нести. Что в Англии регби — это вообще-то национальный спорт и все такое.

Знания в голове не задерживались. Они болтались где-то на поверхности и норовили выпасть обратно.

Я открыла блокнот, который специально приготовила с вечера, и начала записывать вопросы.

«Как давно вы играете в регби?»

«Почему выбрали именно этот спорт?»

«Как совмещаете учебу и тренировки?»

«Что самое сложное в роли капитана?»

«Какие у команды цели на этот сезон?»

Скука смертная. Под такими вопросами заснет даже самый разговорчивый человек. Я зачеркнула половину и попробовала снова.

«Помните свой первый матч? Что чувствовали?»

«Бывало ли желание всё бросить?»

«Что говорят родители насчёт вашего увлечения?»

Про родителей — это хорошо. Все любят говорить про родителей. Или не любят, но тогда это ещё интереснее.

Я добавила ещё пару вопросов про командный дух, про дружбу, про то, как они празднуют победы. К четырем утра список разросся до двух страниц мелким почерком.

В голове гудело. За окном начало светать.

— Отлично, — сказала я, закрывая блокнот. — Теперь главное — не уснуть и не опоздать.

Я выключила лампу, зарылась лицом в подушку и провалилась в сон без сновидений.

— Эмилия! Завтрак!

Голос мамы ворвался в комнату вместе с запахом яичницы. Я приоткрыла один глаз. Часы показывали 7:15.

— Боже, — простонала я и села на кровати.

Голова была чугунной. Во рту будто кошки переночевали. Я посмотрела на блокнот, который валялся на полу, и вспомнила все.

Интервью.

Я сползла с кровати и поплелась в ванную. В зеркале на меня смотрела бледная девица с кругами под глазами и торчащими в разные стороны волосами. Очки сидели криво.

— Ты справишься, — сказала я отражению. — Это просто разговор. Просто разговор с парнем, который бегает за овальным мячом.

Отражение скептически приподняло бровь.

Наш дом находится в двадцати минутах ходьбы от школы. Район тихий, спальный, с одинаковыми домиками из красного кирпича и аккуратными палисадниками. Утром здесь пахнет травой и выхлопными газами — соседи разъезжаются по работам.

Я шла и прокручивала в голове вопросы. Первый, второй, третий. Что делать, если он ответит односложно? Что делать, если он вообще не захочет разговаривать? Что делать, если...

— Эми!

Я подпрыгнула от неожиданности. Лина догнала меня на велосипеде, лихо затормозив прямо перед носом.

— Ты чего такая замороженная? — спросила она, спрыгивая на землю. — Ночью не спала?

— Спала, — соврала я. — Нормально спала.

Лина прищурилась.

— Врешь. У тебя синяки под глазами, как после боксерского матча. Так переживаешь из-за интервью?