Тира Мису – Неопытная пышка в постели мафиози (страница 3)
Ничего.
— Наверное, ушёл, — я толкнула дверь, она поддалась, и я зашла в спальню хозяина.
Спальня оказалась огромной. Кровать king-size с серым бельём, огромное окно во всю стену, минималистичная мебель. Пахло его одеколоном — терпким, дорогим.
Я вошла, оглядываясь. Порядок идеальный. Что тут вообще убирать?
И тут я услышала шум воды.
Душ.
Он здесь. В ванной.
Чёрт. Надо было уточнить, когда можно входить.
Я развернулась, чтобы уйти, и в этот момент дверь ванной распахнулась, и из неё вышел Виктор.
Голый.
Абсолютно.
Капли воды стекали по его широким плечам, рельефным мышцам груди, прессу. Татуировки змеились по рёбрам, рукам — какие-то узоры, надписи, я не разглядела. Бёдра мускулистые, длинные ноги.
И между ног…
О боже.
Член. Огромный. Толстый. Стоял почти вертикально, тёмно-розовая головка блестела от воды. Красивый, идеально ровный, с выступающими венами.
Задница круглая, упругая, как два ореха.
Я застыла. Буквально застыла на месте, уставившись.
Виктор остановился и уставился на меня, лениво, без смущения.
— Макарова, — голос спокойный, насмешливый, — ты чего встала? Уборка сама себя не сделает.
Он прошёл мимо меня к шкафу. Абсолютно спокойно. Голый. Со стояком.
А я... я не могла пошевелиться, не могла отвести взгляд от этого образчика тестостерона. Меня бросило в жар, щёки полыхали, между ног текло, как с водонапорной башни у нас в деревне, и мои, безразмерного размера, хлопковые трусы намокли мгновенно.
Что со мной?
— Я… извините… я не знала… — я попятилась к двери.
— Не знала, что нужно стучать? — он обернулся, усмехнулся. — Или не знала, что у мужчин по утрам стоит?
Я открыла рот.
Закрыла.
Развернулась и выбежала из спальни.
За спиной раздался его низкий и довольный смех.
Я добежала до туалета и заперлась там, прислонившись спиной к двери и зажав рот ладонью.
— Г-г-го-о-о-оспо-о-о-д-д-и... — простучали мои зубы. — Господи ты Бо-о-оже-е мо-о-о-ой...
У меня никогда не было мужчины — кто же на такую позарится, даже в деревне, и я впервые видела вживую мужской орган. И это было...
Моё сердце колотилось как бешеное, между ног пульсировало, и я сжала бёдра, пытаясь унять это… это…
Желание.
Я хотела его.
Толстая деревенская дурочка хотела мафиози, который издевался над ней с первой секунды.
— Я ненормальная, —прошептала я сама себе, врубая воду в умывальнике.
Я умылась холодной водой, и глубоко подышала, пытаясь успокоиться. Но каждый раз, когда закрывала глаза, видела его. Голого. С этим… членом.
Огромным. Красивым.
— Макарова! — его голос раздался откуда-то из коридора. — Обед не сам себя приготовит!
Я вздрогнула, выскочила из туалета и побежала на кухню.
Обед я готовила, пытаясь не думать о том, что видела. Мои руки безбожно дрожали, и я порезала себе палец, когда чистила морковь, и чуть не уронила кастрюлю.
— Соберись, Даша. Соберись, чёрт возьми, — уговаривала я сама себя, — таких денег тебе больше никто и никогда не предложит.
Куриный суп получился хорошим, ароматным, наваристым. Я разлила его по тарелкам и поставила на стол.
Виктор вошёл ровно в час. Они был одет в чёрные джинсы, белую футболку, его влажные волосы были зачёсаны назад.
Сел. Посмотрел на меня.
Я отвела взгляд.
— Что-то случилось, Макарова?
— Н-нет.
— Нет? — он усмехнулся. — А почему ты красная, как помидор?
— Я… просто жарко на кухне.
— Ага. Жарко, — он попробовал суп.
Ничего не сказал. Ел. Ложка за ложкой. Доел до дна. Взял хлеб, вытер миску. Отодвинул пустую тарелку.
— Пересолила.
Я хлопнула глазами.
— Что?
— Суп. Пересолила. Учись дозировать соль, Макарова.
— Но вы… всё съели…
— Я голодный, — он пожал плечами. — Это не значит, что ты хорошо готовишь.
Встал. Подошёл ко мне. Близко. Слишком близко.
Я попятилась, спиной уперлась в столешницу.
Он наклонился и заглянул мне в глаза.
— Ты сегодня какая-то… нервная. Может, утром что-то напугало?
Моё лицо полыхнуло кумачом.
— Нет.
— Нет? — он усмехнулся. — Странно. А мне показалось, ты очень внимательно на меня смотрела.