Татьяна Никандрова – Не пара (страница 1)

Татьяна Никандрова. Не пара

Глава 1. Ева

— Крыло! Мое крыло! — в ужасе сокрушаюсь я, разглядывая поцарапанный элемент своей новенькой машины. — Только из салона забрала! Недели еще не прошло!

Из черного глянцевого Кадиллака, который стал виновником ДТП, выбирается водитель, лысый мужчина лет сорока, и с укором произносит:

— Ай-ай, девушка. Аккуратнее ездить надо.

— Аккуратнее? — вспыхиваю я, поворачиваясь к нему. — Вообще-то это вы виноваты!

— Нет, — выдает невозмутимо. — Вы.

— А знак приоритета вам ни о чем не говорит? — сложив руки на груди, надвигаюсь на мужика. — У меня вообще-то главная была.

— Да, но вы сплошную пересекли при перестроении. Видите? — он тычет пальцем в дорожное полотно. — Вот тут.

— Так это же не двойная сплошная! — злюсь я. — Чего вы мне голову морочите!

— Антон, долго еще? — пассажирская дверь Кадиллака распахивается и оттуда показывается высокий брюнет. Красивый. Холеный. Роскошный, как чистокровный арабский жеребец. — Опаздываем.

— Извините, босс, — виновато роняет лысый. — Оказия случилась.

И позывает при этом на меня. Будто оказия — это я, а не его роковая невнимательность.

Брюнет мажет по мне равнодушным взглядом и, засунув руки в карманы элегантного пальто, спрашивает:

— Ну что, девушка, ущерб возмещать будем?

— Ущерб?! — я начинаю задыхаться от возмущения. — Это вы мне должны возмещать! Это ваш водитель в меня въехал!

— Так, понятно, — он со вздохом косится на дорогущие наручные часы. — Ладно, Антон, поехали. Обойдемся без возмещения. Повреждение вроде несерьезное.

И тут, резко потеряв ко мне интерес, мужчины устремляются обратно к машине.

— Стойте! — взвизгиваю я. — Куда это вы собрались? Сокрытие с места ДТП грозит лишением прав на срок до полутора лет или лишением свободы на пятнадцать суток!

Брюнет притормаживает и снова оборачивается ко мне. На этот раз в его холодном синем взгляде тлеет легкая заинтересованность:

— Впечатляет, что вы знаете законы. Но, садясь за руль, неплохо было бы изучить еще и правила дорожного движения, — его низкий голос буквально пропитан высокомерным пренебрежением. — В сложившейся аварийной ситуации виноваты именно вы. И на вашем месте я бы был несказанно счастлив тому, что у пострадавшей стороны нет времени на препирательства и она согласна отпустить вас с миром.

— Вы меня за дурочку держите, да? — я подозрительно щурю глаза. — Думаете, скажете, что я виновата, и я тут же вам поверю? Не на ту напали, уважаемый. Я свои права знаю. Так же, как и правила ПДД. Поэтому сейчас мы вызовем гаишников и во всем разберемся!

— Девушка, сейчас час пик, — мужчина снова бросает взгляд на часы. — Сотрудники ДПС будут ехать очень долго. А я на важную встречу опаздываю.

— Ничего не знаю, — упрямо мотаю головой. — Я на эту машину два года как проклятая пахала. Только на днях из салона забрала. А ваш водитель ее бессовестно поцарапал. Так что либо вы возмещаете мне ущерб прямо здесь и сейчас, либо мы спокойно дожидаемся гаишников.

Мужчина испускает очередной утомленный вздох и проводит пятерней по густым темным волосам. Видно, что ему хочется послать меня в далекое пешее, но воспитание и манеры вроде как не позволяют.

— Хорошо, — наконец изрекает он. — Сколько?

— Что сколько? — не сразу доходит до меня.

— Какое вы хотите возмещение? Назовите сумму.

От такого поворота я слегка теряюсь. Только что он убеждал меня, что это я виновата в аварии, а теперь уже деньги предлагает. Выходит, не зря я стояла на своем, верно? Правда-то на моей стороне!

— Эм… Ну… Я не знаю, — чуть помедлив, отзываюсь я. — Мне надо посоветоваться с автомастером…

Откуда мне знать, сколько будет стоить восстановление моего крыла?

— Ну так советуйтесь уже! — в интонациях мужчины отчетливо проступает раздражение. — Время — деньги.

Встрепенувшись, я начинаю звонить мастеру Василию, который обычно обслуживает мои автомобили. Пока в трубке раздаются протяжные гудки, я невольно подслушиваю приглушенный разговор брюнета с водителем:

— Босс, так она ж реально не права…

— Блондинка, что с нее взять?

— Напокупают права, а потом ходят ерепенятся…

— Угу.

— Я бы на вашем месте из принципа ей денег не давал.

— Да ладно, не обеднею. От таких дур на дороге никто не застрахован.

Ого! А вот это уже откровенная наглость! Терпеть не могу все эти нелепые стереотипы про блондинок! Как вообще цвет волос может быть связан умственной деятельностью?!

— Кхе-кхе! — выразительно прокашливаюсь я, делая несколько шагов вперед. — Я вас вообще-то слышу!

— Я думал, вы своему автомастеру звоните, — ничуть не смутившись, иронизирует брюнет. — А вы, оказывается, нас подслушиваете.

— Знаете что?! — праведный гнев вспыхивает во мне с новой силой. — К черту возмещение! Будем ждать ДПС. Все по правилам оформим.

Брюнет с лысым многозначительно переглядываются.

— Девушка, вы издеваетесь? Ваше общество, конечно, чрезвычайно приятно, но я на деловую встречу опаздываю, — нахал разговаривает со мной как с умственно отсталой. — Не могу я с вами патруль ждать, понимаете? Не могу.

— Это ваши проблемы, — пожимаю плечами.

— Ну хотите, европротокол составим? Нарисуем так, будто это я в вас въехал. Будто моя машина была на вашем месте, а ваша на моем.

— Еще чего! — фыркаю. — Фальсификация наказуема.

— Да что ж вы какая упрямая? — брюнет явно злится. — Давайте я вам денег дам? Сто тысяч, двести. Сколько хотите?

Закатив глаза, качаю головой. Ох уж эти понты безбедной жизни. Знаю я таких толстосумов. Думают, что в этом мире все продается и покупается.

Вот только на самом деле это не так. Ни черта не так.

— Не нужны мне ваши деньги! — отмахиваюсь я, выискивая в Интернете номер ДПС. — Мне нужна справедливость.

Возможно, я излишне категорична, но теперь для меня это дело принципа.

— Ну просто непрошибаемая стерва! — яростно бросает брюнет, а затем, громко хлопнув дверью, скрывается за тонированным стеклом Кадиллака.

Глава 2. Ева

— Ну что, гражданка Маркова, в столкновении виноваты вы, — заполняя какие-то бумажки, резюмирует гаишник.

— Я?!

— Вот именно.

— Но знак приоритета… — блею я, стремительно теряя уверенность.

— Да, изначально вы двигались по главной дороге. Однако при перестроении с одной полосы на другую пересекли сплошную линию разметки и лишились преимущества, — монотонно поясняет он. — Водители, нарушающие ПДД, теряют преимущество, даже если таковое изначально имелось.

Я судорожно хватаю ртом воздух и часто-часто хлопаю глазами. От стыда и шока мне хочется провалиться свозь землю. Ну надо же, а! Как паршиво вышло… С пеной у рта доказывала брюнету и его водителю свою правоту, а в итоге позорно села в лужу. Лучше бы согласилась на европротокол и не тратила их время…

Ну почему? Почему всегда так? Правильные, по моему мнению, доводы регулярно выходят мне боком. Уже и мама, и друзья неоднократно говорили: «Ева, надо быть более мягкой, более гибкой, научиться уступать». Но нет, я в этом смысле прямо как баран: упрусь рогом — и ни с места. А в итоге каждый раз получаю щелчок по лбу. Метафорический, конечно, но от этого не менее болезненный.

Шумно вздохнув, поворачиваюсь к брюнету и ожидаемо напарываюсь на снисходительную надменную ухмылку. В его взгляде черным по белому читается: «Я же говорил». Ну да, говорил. А я не послушала. И в итоге истекаю ядом общественного позора. Надо мной даже гаишники украдкой посмеиваются, потому что лысый водитель в красках поведал им историю моей нелепой принципиальности.

— Ладно, ваша взяла, — приближаюсь к брюнету, — я была не права. Примите мои извинения.

Возможно, где-то я чересчур упертая, но свои ошибки признавать умею. И просить прощения, если действительно виновата, тоже. Более того, я считаю, что способность достойно принимать поражение — чрезвычайно полезный навык. Если бы он был как следует прокачан у большинства политических лидеров, в мире было бы гораздо меньше межнациональных конфликтов и затяжных войн.