Сона Скофилд – Когда муж изменил, я выбрала его друга (страница 3)
На этот раз это было уведомление банка: списание за доставку цветов.
Вика сначала даже не поняла, что именно видит.
Потом нахмурилась.
Списание с их общей карты. Цветочный салон, сумма – почти двенадцать тысяч.
Она резко выпрямилась.
Цветы?
Сегодня?
Он не дарил ей цветы уже… сколько? Месяцев семь? Восемь? Не считая дежурного букета на день рождения, купленного по дороге, судя по виду упаковки.
В груди стало пусто и холодно.
Она открыла банковское приложение.
Да, операция прошла сорок минут назад.
Цветочный салон, который находился совсем не рядом с его офисом.
Вика смотрела на экран и уже не моргала.
Это еще ничего не доказывало.
Вообще ничего.
Он мог купить букет коллеге. Партнеру на юбилей. Чьей-то жене по поручению. Это могло быть что угодно.
Но внутри уже поднималось то самое страшное женское знание, которое не опирается на доказательства, но почти никогда не ошибается.
Не мне.
Эти цветы – не мне.
Она встала слишком резко и чуть не уронила телефон. Комната качнулась. Вика сделала несколько шагов по спальне, потом обратно, словно движение могло спасти от нарастающей паники.
Нет. Нельзя. Нельзя сейчас впадать в истерику на пустом месте. Нужны факты. Нужна ясность. Один чек еще ничего не значит.
Она снова позвонила Артему.
На этот раз телефон был недоступен.
Вика остановилась посреди комнаты.
Недоступен.
Еще минуту назад он сбросил. Значит, сейчас просто выключил звук? Или вообще телефон? Или…
Она не закончила мысль.
Потому что в этот момент ей пришло новое сообщение.
Не от Артема.
С неизвестного номера.
Фотография открылась не сразу, как будто даже телефон сомневался, надо ли показывать ей это.
А потом экран засветился, и Вика перестала дышать.
В кадре был Артем.
Ее муж.
Он сидел за столиком в ресторане напротив молодой темноволосой женщины и улыбался ей той улыбкой, которую Вика не видела уже очень давно – мягкой, внимательной, почти нежной. Между ними, в прозрачной вазе, стоял огромный букет белых роз.
Тот самый.
На фото не было ничего откровенного. Ни поцелуя, ни объятий. Но и без этого все было ясно до тошноты, до звона в ушах, до ледяной дрожи в пальцах.
Следом пришло сообщение.
“Кажется, ваш муж забыл сказать, что ужинает не один.”
Вика села обратно на кровать, потому что ноги больше не держали.
Телефон дрожал у нее в руках.
Мир не рухнул с грохотом, как в кино.
Он просто в одну секунду стал другим.
И в этой новой реальности свечи на кухне, теплый ужин, белые тарелки, ее ожидание, ее терпение, ее старания – все это выглядело не трогательно, а жалко.
Очень жалко.
Она смотрела на фото и чувствовала, как внутри медленно, мучительно поднимается не крик даже, а что-то страшнее – холодная, ясная боль, от которой уже невозможно спрятаться.
Теперь она знала.
И назад дороги не было.
Глава 2. То, что нельзя было увидеть
Вика не сразу поняла, сколько времени просидела с телефоном в руках.
Минуту.
Пять.
Может быть, десять.
Комната оставалась той же самой: полумрак, кресло у окна, небрежно брошенный на спинку плед, чуть приоткрытая дверца шкафа, полоска света из коридора. Но все вокруг словно отодвинулось от нее, потеряло четкость, смысл, вес. Остался только экран. Фото. Белые розы. Улыбка Артема, которой ей давно не доставалось. Женщина напротив него. И сообщение с неизвестного номера, от которого веяло чужим холодным удовлетворением.
“Кажется, ваш муж забыл сказать, что ужинает не один.”
Забыл сказать.
Как будто речь шла о невинной оплошности. О недосказанности. О смешной забывчивости. Не о том, что ее брак, ее доверие, ее дом в эту самую минуту превращались в пепел.
Вика еще раз увеличила фотографию, хотя смотреть уже было больно. Лицо Артема расплылось на пиксели. Лицо той женщины – тоже. Но не это было главным. Главное – как он на нее смотрел. Так на коллег не смотрят. На случайных знакомых – тем более. Не с таким мягким вниманием. Не с таким сосредоточенным теплом, в котором Вика узнала то, чего так долго ждала для себя и перестала получать.
Она положила телефон на покрывало, но сразу же схватила снова, будто боялась, что фото исчезнет и ей придется убеждать себя, что ничего не было. Что это ошибка. Подстава. Чья-то злая шутка.
Пальцы дрожали. Она открыла сообщение, нажала на номер. Никакого имени. Ни фотографии. Ни данных. Только набор цифр.
Вика быстро набрала:
“Кто это?”
Отправлено.
Ответа не было.
Она тут же написала второе: