Сона Скофилд – Когда муж изменил, я выбрала его друга (страница 1)

Сона Скофилд

Когда муж изменил, я выбрала его друга

Глава 1. Идеальный вечер, который все разрушил

Курица в духовке давно была готова, но Вика все равно открыла дверцу и ткнула вилкой в золотистую корочку, будто от этого что-то могло измениться. Запах тимьяна, чеснока и сливочного масла плотно стоял на кухне, смешиваясь с ароматом теплого хлеба и красного вина, которое она открыла еще полчаса назад. На столе горели две свечи – высокие, тонкие, в прозрачных подсвечниках. Глупо, конечно. Как в дешевой рекламе семейного счастья. Но ей хотелось хотя бы сегодня сделать вид, что у них все еще есть повод ужинать не как соседи, которые случайно делят одну квартиру, а как муж и жена.

Она поправила салфетки, хотя уже делала это дважды, и посмотрела на часы.

Девять двадцать семь.

Снова.

Телефон лежал экраном вверх рядом с тарелками. Ни звонка. Ни сообщения. Ни короткого “задержусь”, которое раньше приходило почти автоматически. В последние месяцы Артем как будто перестал считать нужным объяснять ей хоть что-то. Просто исчезал в своем рабочем графике, совещаниях, ужинах “с клиентами”, бесконечных пробках и усталости, которой было удобно прикрыть все на свете.

Вика медленно выдохнула и заставила себя убрать телефон со стола. Не хватало еще сидеть как ревнивая истеричка и гипнотизировать экран.

Она подошла к окну. За стеклом тянулся февральский вечер – серый, влажный, с огнями машин, которые расплывались в мокром воздухе. На парковке перед домом блестел темный асфальт. Фонари выхватывали редкие силуэты прохожих, закутанных в шарфы. Обычный вечер. Обычный дом. Обычная жизнь.

Когда-то она любила такие вечера. Они казались ей признаком взрослости, стабильности, того самого спокойного счастья, о котором мечтают нормальные женщины. Работа, дом, муж, ужин, планы на отпуск, новая кофемашина, спор о цвете штор, общий счет за интернет, привычка класть голову ему на плечо, пока он щелкает пультом. Простые, почти незаметные вещи, из которых вроде бы и состоит любовь.

Сейчас все это выглядело декорацией.

Красивой. Дорогой. Аккуратной. Но пустой.

Она сама не могла сказать, в какой момент начала это чувствовать. Наверное, не сегодня. И даже не неделю назад. Это подкрадывалось долго – через мелочи, которые сначала казались случайными. Через его поздние возвращения. Через новые рубашки, которые он вдруг начал покупать без нее, хотя раньше ненавидел магазины. Через запах чужого парфюма, едва уловимый, почти неразличимый, но слишком сладкий для его привычного одеколона. Через то, как быстро он стал убирать телефон экраном вниз. Через раздражение в голосе, если она спрашивала что-то самое обычное.

“Ты меня контролируешь?”

“У меня тяжелый день, Вик.”

“Не начинай.”

“Ты опять все драматизируешь.”

Она усмехнулась, глядя в темное стекло, в котором отражалась собственная фигура: тонкий светлый свитер, собранные волосы, усталые глаза. Особенно глаза. Последнее время она все чаще ловила себя на том, что смотрит на себя как на чужую женщину. Как будто не она сама жила в этой красивой квартире с кухней цвета молочного кофе, не она выбирала эти тарелки, шторы, диван, не она когда-то с дрожью примеряла обручальное кольцо, а какая-то другая, более юная, более наивная версия себя.

Телефон вспыхнул на подоконнике.

Она резко обернулась.

Сердце дернулось слишком сильно для обычного уведомления.

Но это был не Артем.

“Ты завтра будешь у мамы?” – написала сестра.

Вика закрыла глаза на секунду, чувствуя глухое раздражение на саму себя. Нельзя так дергаться из-за каждого звука. Нельзя в тридцать два превращаться в женщину, у которой настроение зависит от того, ответил ей муж или нет.

Она быстро набрала: “Не знаю. Напишу”.

И почти сразу – словно в насмешку – пришло сообщение от Артема.

“Буду поздно. Не жди”.

Всего три слова.

Ни объяснения. Ни извинения. Ни смайла, ни точки, ничего. Сообщение было таким же холодным, как последние недели его голос.

Вика перечитала его дважды, потом в третий раз, будто между букв можно было найти скрытый смысл.

Не жди.

Она медленно опустила телефон. По спине пробежал неприятный холодок. Не жди – это про ужин? Про сегодняшний вечер? Или вообще про все, что она еще продолжала по привычке ждать от него?

На столе тихо потрескивали свечи.

Вино в бокалах уже потеряло свежесть.

Она подошла к столу и одним движением задула оба огонька. Кухня сразу стала другой – не праздничной, а обычной, с белым электрическим светом, который не прощал ни пустых стульев, ни ненужных стараний.

– Ну и черт с тобой, – тихо сказала она вслух.

Голос прозвучал чужим.

Она налила себе вина и села одна. Несколько минут заставляла себя есть, но кусок не лез в горло. Мысли путались, возвращались к одному и тому же: почему ей так больно от простого сообщения? Разве это впервые? Разве он не задерживался раньше? Разве мужчины не устают? Разве у всех не бывают сложные периоды?

Все так.

Но раньше за его “поздно” стояла жизнь, в которой она все равно чувствовала себя любимой. А сейчас за каждым словом как будто зияла пустота.

Она отложила вилку и снова взяла телефон.

Зайти в его мессенджер она не могла – пароль он сменил еще осенью, объяснив это рабочей безопасностью. Тогда это не показалось ей подозрительным. Теперь казалось. Очень многое теперь казалось.

Она открыла его профиль в соцсети. Последний визит – час назад. Отлично. Значит, ответить жене времени не было, а где-то сидеть в телефоне – было.

Вика тут же одернула себя. Это уже жалко. По-настоящему жалко. Следить, сравнивать, выискивать. Так ведут себя женщины, которые уже все поняли, но еще боятся назвать правду.

Она резко положила телефон на стол и встала. Надо было просто убрать еду, умыться, лечь спать и перестать раздувать из ничего трагедию. Завтра станет легче. Завтра она посмотрит на это трезво. Завтра, возможно, он придет нормальный, обнимет ее сзади на кухне, скажет “прости, аврал”, и весь этот липкий ком тревоги покажется смешным.

Она уже тянулась к тарелкам, когда услышала короткую вибрацию.

Не сообщение.

Звонок.

На экране высветилось имя: Илья.

Лучший друг Артема.

Вика невольно замерла.

Они общались редко, в основном на общих встречах, праздниках, редких ужинах. Илья был из тех мужчин, рядом с которыми воздух будто становится плотнее. Высокий, собранный, немногословный. Слишком спокойный, слишком внимательный. Он никогда не нравился ей в простом, понятном смысле. Он ее… напрягал. Потому что смотрел так, будто замечал больше, чем остальные. Будто видел насквозь.

Она уставилась на экран, не решаясь принять звонок.

Почему Илья звонит ей почти в десять вечера?

Первой мыслью было – что-то случилось.

Пальцы сразу похолодели.

Она ответила:

– Алло?

– Вика, – его голос звучал низко, ровно, почти без эмоций. – Ты дома?

– Да. А что?

Пауза длилась всего секунду, но почему-то показалась длинной.

– Артем у тебя не появлялся?

Она нахмурилась.

– Нет. Он написал, что будет поздно. А что-то случилось?

Снова эта короткая пауза.