Сергей Свой – Свидетель Эпох (страница 1)
Сергей Свой
Свидетель Эпох
Глава 1
ИНТЕРЛЮДИЯ: ПРОТОКОЛ ПРОБУЖДЕНИЯ
...они хотели, чтобы мы забыли.
Они заплатили нам, пригрозили, а потом просто стерли несколько месяцев из нашей жизни, заменив их ложью. "Несчастный случай на раскопках", "тепловой удар", "массовая галлюцинация на почве обезвоживания".
Я старался верить. Честно старался. Я латал свою психику диссертациями, отчетами, сухими цифрами в колонках. Я женился, растил детей, делал вид, что я — нормальный человек, доктор биологических наук Соболев, у которого всё как у людей.
Но по ночам... по ночам песок скрипел на зубах. По ночам воздух становился плотным, как ртуть, и я снова слышал этот звук — низкое, вибрирующее гудение, от которого вибрировали пломбы в зубах.
А потом в моем столе появился этот цилиндр. Обсидиан. Тяжелый, холодный, покрытый знаками, которые не мог вырезать человек каменным резцом. Слишком ровные. Слишком правильные. Я не знаю, кто его подложил. Я не знаю, как он там оказался. Но в ту секунду, когда мои пальцы сомкнулись на отполированной вечности чужого камня, мир вокруг схлопнулся.
И раскололся.
Снова.
---
КНИГА ПЕРВАЯ: ШУМЕРСКИЙ ПРОТОКОЛ
ПИСЕЦ ВО ТЬМЕ
>[ВХОД В СИСТЕМУ ОСУЩЕСТВЛЕН]
>[ИДЕНТИФИКАЦИЯ НОСИТЕЛЯ: НЕИЗВЕСТНО]
>[СТАТУС: КРИТИЧЕСКИЙ. БИОЛОГИЧЕСКАЯ ОБОЛОЧКА НЕ СООТВЕТСТВУЕТ ХРОНОЛОКАЦИИ]
>[ЗАПУЩЕН ПРОТОКОЛ АДАПТАЦИИ: РЕЖИМ "ПРИЗРАК"]
>[ЗАГРУЗКА ЛИНГВИСТИЧЕСКОГО ПАКЕТА: ШУМЕРСКИЙ (СТАРО-АККАДСКИЙ ДИАЛЕКТ)]
Первое, что я ощутил — это боль. Острая, режущая боль в пояснице. Господи, я думал, что спина у меня болит уже сорок лет, но то была ностальгия по сравнению с этим. Эта боль была молодой, злой, она вгрызалась в позвоночник, требуя разогнуться, лечь, умереть, только бы прекратить это.
Я попытался открыть глаза. Веки не слушались, словно их залепили смолой. В ушах стоял не звон, нет — гул. Гул тысячи голосов, перемалывающих зерно, ревущих ослов, плачущих детей и мерного, как сердцебиение, стука ткацкого станка.
>[КАЛИБРОВКА СЕНСОРОВ: ЗАВЕРШЕНО]
>[ВИЗУАЛЬНЫЙ РЯД: АКТИВИРОВАН]
Я моргнул, и мир обрушился на меня.
Глина. Всё было из глины. Стены, пол, низкий потолок, от которого несло жженым тростником и навозом. Я сидел, скрючившись в три погибели, на циновке, которая давно уже не была циновкой, а скорее трухой, перемешанной с соломой и засохшей грязью. Пальцы мои — молодые, гибкие, без старческих узлов и набухших вен — сжимали тростниковое перо. Каламус. Я знал, что это слово означает "тростник". Я знал это так же четко, как знал, что меня зовут Аркадий Витальевич Соболев, 1950 года рождения.
Но что-то внутри меня, какая-то новая, чужая память, подсказывала другое.
Ты Лугаль-Нисса. Ты писец Э-дубы. Твой отец — ничтожество, отдавший тебя в храм за горсть фиников. Ты никто. Но если ты будешь хорошо чертить знаки, быть может, боги не сожрут твою печень после смерти.
Я зажмурился. Голова раскалывалась. Это было похоже на первый день в новой лаборатории, когда лавина имен, терминов и должностей обрушивается на тебя, норовя расплющить. Но здесь информация была не просто новой. Она была враждебной. Она вплавлялась в мой собственный разум, выжигая нейронные связи и прокладывая новые.
>[ВНИМАНИЕ! ОБНАРУЖЕНО НЕСАНКЦИОНИРОВАННОЕ ВНЕДРЕНИЕ ЛИЧНОСТНЫХ МАТРИЦ]
>[ИСТОЧНИК: ЛОКАЛЬНЫЙ НОСИТЕЛЬ. ПРИМИТИВНЫЙ ПСИ-ФОН]
>[ПОПЫТКА ПОДАВЛЕНИЯ ВОЛИ НОСИТЕЛЯ: 12%]
>[РЕКОМЕНДАЦИЯ: СОХРАНЯТЬ ИДЕНТИФИКАЦИЮ "АРКАДИЙ СОБОЛЕВ" ДЛЯ ПРЕДОТВРАЩЕНИЯ ДИССОЦИАТИВНОГО РАССТРОЙСТВА]
Система. Она была здесь. Она была частью меня. Или я был частью нее?
Я снова открыл глаза и посмотрел на глиняную табличку, лежащую передо мной. На ней еще сырым, влажным значком были выдавлены знаки. Я понимал их. Я читал их. "Три барана, принадлежащие храму Энлиля, переданы писцу Лугаль-Ниссе для жертвоприношения. Месяц шестой. День третий".
Бред. Чушь. Я сижу в грязной лачуге пять тысяч лет до нашей эры, считаю баранов какого-то идиотского бога, и при этом у меня перед глазами висит интерфейс, как в дешевом компьютерном квесте?
>[НОВЫЙ КВЕСТ: ВЫЖИТЬ]
>[ОПИСАНИЕ: ВАША ТЕКУЩАЯ ОБОЛОЧКА (ЛУГАЛЬ-НИССА) ОБЛАДАЕТ НИЗКИМ СОЦИАЛЬНЫМ СТАТУСОМ. ЛЮБОЕ ОТКЛОНЕНИЕ ОТ ПРИВЫЧНОЙ МОДЕЛИ ПОВЕДЕНИЯ ПРИВЕДЕТ К РАЗОБЛАЧЕНИЮ И СМЕРТИ.]
>[ЦЕЛЬ: ИНТЕГРИРОВАТЬСЯ. НАБЛЮДАТЬ. НЕ ВЫДЕЛЯТЬСЯ.]
>[НАГРАДА: +5 К РАССУДКУ, РАЗБЛОКИРОВКА НАВЫКА "МАСКА"]
>[ШТРАФ ЗА ПРОВАЛ: СМЕРТЬ (НЕОБРАТИМАЯ)]
Необратимая смерть. Это отрезвляло.
Я сглотнул. Во рту было сухо, как в пустыне Сахара. Язык распух и казался чужеродным предметом. Рядом со мной на циновке стоял глиняный кувшин. Я потянулся к нему дрожащей рукой, поднес к губам и сделал глоток.
Вода была теплой, мутной и отдавала тиной. Но для моего пересохшего горла это был нектар. Я сделал еще глоток, и в этот момент полог, закрывавший вход в эту конуру, откинулся.
Внутрь втекло солнце. Слепящее, белое, беспощадное. На его фоне возник черный силуэт.
— Лугаль-Нисса, — голос был скрипучим, как несмазанная телега. — Ты еще жив? Энлиль милостив. Вставай. Великий жрец требует таблички учета. Если мы не перепишем списки до заката, наши головы украсят стену храма.
Силуэт шагнул внутрь, и тьма снова сомкнулась, позволив мне рассмотреть говорившего. Это был старик. Такого старого я не видел никогда в жизни. Его кожа походила на пергамент, которым пользовались в нашей университетской библиотеке — желтая, тонкая, испещренная морщинами-трещинами. Глаза выцвели до бледно-голубого цвета, почти прозрачные, но в них горела жизнь. Жизнь и страх.
>[СКАНИРОВАНИЕ ЦЕЛИ: УР-НАММУ, СТАРШИЙ ПИСЕЦ]
>[ВОЗРАСТ: 73 ГОДА (ПРЕДЕЛЬНЫЙ ДЛЯ ДАННОЙ ЭПОХИ)]
>[СТАТУС: НАСТАВНИК (ВРЕМЕННЫЙ)]
>[УРОВЕНЬ УГРОЗЫ: НИЗКИЙ]
— Иду, — услышал я свой голос. Он звучал ниже, чем мой собственный, с гортанными, непривычными для русского уха нотами.
Я попытался встать и чуть не рухнул обратно. Мое тело — нет, тело Лугаль-Ниссы — слушалось не так, как привык мой мозг. Центр тяжести смещен, мышцы развиты иначе, суставы гнутся в другом диапазоне. Это было сродни попытке сесть за руль автомобиля, у которого педали расположены наоборот.
— Тише, тише, мальчик, — старик — Ур-Намму — поддержал меня под локоть. Его рука была неожиданно сильной. — Я понимаю. Ночью духи приходили к тебе? Я слышал, ты кричал. Кричал на чужом языке. Это плохо. Это привлекает их.
— Кого? — спросил я, все еще пытаясь удержать равновесие.
Старик не ответил. Он лишь быстро перекрестил воздух пальцами — жест, который я никогда не видел в учебниках по истории, жест, шедший из такой глубины веков, что от него веяло ледяным ужасом.
— Пойдем. Работа спасет тебя. Работа и глина. Пока ты лепишь знаки, боги видят в тебе полезную вещь. А полезные вещи они не ломают.
Он вывел меня из хижины.
И я увидел Шумер.
Солнце било по глазам, выжигая сетчатку. Воздух дрожал и струился. Передо мной раскинулся город. Не тот стереотипный город из учебников — несколько глинобитных хижин и зиккурат вдалеке. Нет. Это был настоящий, живой, огромный по меркам древности мегаполис.
Узкие улочки, мощенные черепками битой посуды, вились между глухими глиняными стенами. Воняло здесь так, что мои современные рецепторы, привыкшие к выхлопным газам и парфюмерии, взбунтовались. Запах немытых тел, гниющей пищи, навоза, жженого масла и еще чего-то сладковато-приторного, отчего под ложечкой засосало. Я понял, что это запах крови. Жертвенной крови, стекающей по ступеням храма.
Мимо нас, прижимаясь к стенам, сновали люди. Полуголые, в грязных набедренных повязках, с обритыми головами или спутанными космами. Они не смотрели друг на друга. Они смотрели под ноги. Они боялись. Боялись всего: богов, жрецов, демонов, даже собственной тени.
А над всем этим, подавляя своей массой, возвышался зиккурат. Он не был серым и пыльным, какими мы видим его на реконструкциях. Он был раскрашен. Ярко. Нижние ярусы — угольно-черные, выше — кирпично-красные, еще выше — синие, как небо в зените, и вершина — слепяще-белая, уходящая в облака. Он казался живым. Казалось, он дышит, пульсирует в такт тому самому низкому гулу, который я слышал в кошмарах последние сорок лет.
>[ОБНАРУЖЕН ИСТОЧНИК ЭНЕРГИИ: ЗИККУРАТ Э-КУР. ХРАМ БОГА ЭНЛИЛЯ]
>[ТИП ИЗЛУЧЕНИЯ: ПСИ-ФОН. ТЕЛЛУРГИЧЕСКОЕ. НЕИЗВЕСТНОЙ ПРИРОДЫ]
>[УРОВЕНЬ: ЗНАЧИТЕЛЬНЫЙ]
>[РЕКОМЕНДАЦИЯ: ИЗБЕГАТЬ ДЛИТЕЛЬНОГО НАХОЖДЕНИЯ ВБЛИЗИ ИСТОЧНИКА]