Сергей Галактионов – Галактика на минималках (страница 6)
«Калымчанин» нырнул в свет.
И исчез.
Тишина.
Тьма.
Потом — звёзды. Другие звёзды, в другом месте, тысячи световых лет от станции «Центральная-7» и пиратского крейсера «Чистая прибыль».
Жека сидел неподвижно, глядя в пустоту. Руки всё ещё сжимали штурвал.
— Мы живы? — спросил он.
— К сожалению, — ответил БОРИС.
Даша медленно встала с пола — она упала в момент прыжка и не сразу заметила.
— Корабль цел?
— Относительно. Мы потеряли антенну. И часть обшивки сектора три. И, кажется, холодильник.
— Холодильник был в грузовом отсеке?
— Теперь он в космосе.
Зулп выглядел зеленее обычного — для нюхля это означало тошноту.
— Я был фиолетовым, — сказал он слабым голосом.
— Что?
— Во время прыжка. Я был фиолетовым. И кажется... кажется, я был идеей. Не телом. Идеей.
— Это нормально, — сказала Даша. — Гиперпереход так влияет.
— На идеи?
— На всех.
Жека встал, разминая затёкшие мышцы. За иллюминатором висели незнакомые созвездия — они прыгнули далеко, хотя и не туда, куда планировали.
— БОРИС, где мы?
— Сектор Эпсилон-17. Промежуточная точка. До станции «Перекрёсток» — ещё два прыжка.
— Пираты?
— Остались у врат. Они не успели за нами. Или не захотели — Щучка незаконна, а у них репутация добросовестной корпорации.
— Добросовестной пиратской корпорации?
— Галактика — странное место.
Жека направился к грузовому отсеку. Остальные потянулись за ним — никто не сказал этого вслух, но все хотели убедиться.
Посылка стояла на месте.
Нетронутая. Неповреждённая. Такая же, как была.
Только...
— Она сместилась, — сказала Даша.
— Что?
— Смотри. Я помню, где она стояла. Вон та царапина на полу — была слева от угла. Теперь справа.
— Мы прыгали через гиперпространство. Всё смещается.
— Всё смещается вместе. А она...
Они смотрели на посылку. Посылка не смотрела в ответ. Посылки этого не умеют.
Но где-то в глубине сорока килограммов неизвестного материала что-то тихо, почти неслышно тикало.
И темп совпадал с пульсом того, кто стоял ближе всех.
Глава 2: «Очередь на гиперпрыжок»
Сектор Эпсилон-17 был тем местом, которое картографы обозначали как «транзитную зону», дипломаты — как «нейтральную территорию», а все остальные — как «дыру, где ничего нет, но через которую приходится лететь».
Здесь не было планет. Не было станций. Не было ничего, кроме гиперврат, ведущих дальше, и очереди к этим вратам.
Очереди длиной в шестьсот кораблей.
— Шестьсот, — повторил Жека, глядя на экран.
— Шестьсот четырнадцать, — уточнил БОРИС. — Пока мы разговаривали, подошли ещё двое.
— И сколько ждать?
— По текущим расчётам — одиннадцать часов.
Жека закрыл глаза. Открыл. Очередь никуда не делась.
— Одиннадцать часов, — сказал он.
— Плюс-минус сорок минут. Зависит от того, сколько кораблей сломается в процессе ожидания. Статистически — около двенадцати процентов.
— Мы входим в эти двенадцать процентов?
— Мы входим в эти двенадцать процентов по умолчанию.
Даша вынырнула из технического люка — она провела там последние два часа, пытаясь понять, почему после прыжка половина систем корабля решила работать в обратном порядке.
— Новости, — сказала она.
— Хорошие?
— Это зависит от твоего определения «хороших».
— Мы не умрём в ближайший час.
— Тогда средние.
Она вытерла руки о комбинезон, который давно перестал быть синим и стал цветом, для которого в языке не было названия, — чем-то между «технической грязью» и «капитуляцией перед энтропией».
— Система охлаждения реактора работает на сорок процентов мощности, — начала она перечислять. — Это значит, что при полной тяге у нас есть двадцать минут до перегрева.
— А при неполной?
— При половинной — час. При четверти — три часа. При текущей, когда мы стоим в очереди, — бесконечность. Теоретически.