Сергей Диковинный – Кот на подоконнике (страница 4)

— Всё. Собрались. Битку свою забери, умник. — Молодой с битой виновато шагнул вперёд. — И передай тем, кто спросит: не суйтесь сюда. Вообще. Никогда. Понял?

— Понял, Ильдар.

— Свободны.

Парни ушли. Дверь закрылась. В хрущёвке стало тихо — так тихо, что было слышно, как на кухне Барсик пьёт молоко.

Ильдар встал. Подошёл к Васе. Положил руку ему на плечо.

— Дядя Вась. Извини за биты.

— Да… ладно, — пролепетал Вася. — Чай будешь?

— В следующий раз.

Ильдар обернулся к Денису. И впервые за вечер улыбнулся — коротко, по-своему, но по-настоящему.

— Значит, так. Завтра с утра поедем. Паспорт, прописка, счёт в банке, симка. Потом — кое-кого навестим. — Он помолчал. — А ещё, Денис, ты должен знать: в Москве полно тех, кто называет себя экстрасенсами. Все они врут. Все. Клиенты платят — и уходят. Им снятся сны, им обещают порчу и венец безбрачия, им продают свечи и воду.

— А я?

Ильдар посмотрел ему прямо в глаза.

— А ты нет.

Он взял с пола свою биту — не свою, чужую, ту, что осталась от молодого, — и для чего-то переложил её в угол, подальше. Чтобы не под руку. Чтобы забыть.

— Ладно, — сказал он. — Я пошёл. Утром в восемь у подъезда. Не проспи.

И вышел.

Денис стоял посреди хрущёвки. На столе лежали девятнадцать пачек — он забирал обратно одну. Вася смотрел на них, как на икону.

— Денис, — сказал Вася.

— Что?

— Ты… — Вася проглотил. — Ты только это. Убери куда-нибудь. А то я не усну.

— Уберу, — сказал Денис.

И убрал.

А утром, когда над двором снова повисло раскалённое, как бельё, солнце, у подъезда стоял чёрный внедорожник, в котором скучал Ильдар. Денис вышел. Увидел его. И впервые за всё время, что он был в этом мире, ощутил, что у него есть кто-то, кто знает правила игры, в которую он только что вошёл.

Волшебник, у которого появился проводник.

Глава 3

Бумаги

Утро началось с БМВ.

Ильдар ждал у подъезда ровно в восемь — как договорились, — и был он не один: рядом с ним стояли двое из вчерашних. Один — тот, что с битой, — теперь без биты, в рубашке, с прилизанными волосами. Второй — постарше, в очках, с папкой. Вид у них был деловой, как у адвокатов, которых вызвали бесплатно.

Денис вышел. Увидел машину. Остановился.

БМВ была старая. Не «олдскульная, с историей». Не «культовая, как у отца». Просто старая. Тёмно-синяя, выцветшая до цвета грязной воды. С одной фарой, которая смотрела вниз, как будто ей было стыдно. На заднем крыле — вмятина, обведённая кисточкой и подкрашенная другой синей краской. Не той, что кузов. Другой.

— Это что? — спросил Денис.

— Это, — Ильдар с любовью похлопал капот, — моя машина. Е39. Легенда.

— Она ездит?

— Обижаешь.

Она ездила. Первые пять минут — вполне достойно. На шестой Денис понял, что в машине пахнет чем-то сладким и подгоревшим, а на седьмой прямо на ходу отвалился кусок чего-то снизу, глухо стукнул по днищу и уехал назад, в Москву, которой Денис пока не знал.

Денис молчал.

Ещё через пять минут он сказал:

— Ильдар.

— Что?

— Мы едем к паспортному столу.

— Ну.

— На этой машине?

— Ну.

Денис посмотрел на него.

— Плохо.

— Чего плохо-то? — Ильдар даже обиделся. — Она заводится. Она ходит. Она…

— Ильдар.

— Что?

— Она — плохо.

Ильдар открыл рот, чтобы возразить. Но что-то в голосе Дениса — то самое, что вчера сломало счётчик в его голове, — заставило его закрыть рот. Он молча довёз Дениса до МФЦ. Припарковался в третьем ряду. И тихо, себе под нос, пробормотал:

— Ты ничего не понимаешь. Это легенда.

— Угу, — сказал Денис.

МФЦ был адом.

Не в том смысле, в котором Денис видел ад — а в том, что тут сидели люди и терпеливо ждали. Сто человек. Молча. С талончиками. С одного из окошек кричали номер. Из другого — что-то про СНИЛС. Из третьего — про то, что «вам не сюда, вам в другой кабинет».

Денис замер на входе.

— Что это?

— МФЦ, — сказал Ильдар.

— А что там внутри?

— Там? — Ильдар подумал. — Там люди. Там правила. Там очень много всего.

— И что делают?

— Получают бумаги.

Денис выдохнул. Он видел в жизни всякое. Он видел, как драконы выдыхают огонь, как магия крутит миры, как города падают и встают. Но эти сто человек, сидящих молча на пластиковых стульях и глядящих в один и тот же табло с номерками, — это было страшнее.

— Ладно, — сказал он. — Идём.

— Стой. — Ильдар положил руку ему на плечо. — Тебе паспорт нужен. Для этого — паспортный стол. Тут — другой кабинет. Мы сначала пойдём к одному человеку. Он всё сделает.

— Кто?