Сергей Чувашов – Кот, кофе и труп на Парковой. Дело номер 13 (страница 3)
Женщина молча кивнула и провела их через двор, вымощенный брусчаткой, к парадному входу. Внутри пахло старым деревом, воском и тишиной. В просторном холле их встретила Ирина Репина.
Она была похожа на отца – тот же прямой, пронзительный взгляд, те же тонкие, сжатые губы. Но в её глазах стояла не печаль, а скорее усталая настороженность, будто она ждала удара, который вот-вот должен был последовать. Одетая в простой чёрный свитер и брюки, она казалась чужой в этой роскошной обстановке.
– Детектив? – её голос был тихим, но твёрдым. – Кто вас нанял? Полиция сказала, что всё ясно.
– Нас проявили инициативу некоторые лица, уважавшие вашего отца и сомневающиеся в версии несчастного случая, – плавно солгал Игорь, отработанным ещё в органах приёмом. – Мы хотели бы задать несколько вопросов и, с вашего разрешения, осмотреть кабинет Антона Семёновича. Чтобы развеять все сомнения.
Ирина внимательно посмотрела на него, потом на Лизу, которая старалась выглядеть максимально сочувствующе и профессионально.
– Сомнения? – она усмехнулась, но в усмешке не было веселья. – У моего отца всегда было много… сомнительных дел. Входите.
Она провела их в гостиную, уставленную тяжеловесной старинной мебелью. Повсюду были витрины и полки, заставленные предметами: фарфоровые статуэтки, серебряные кубки, старые книги в кожаных переплётах, иконы в окладах. Это и была знаменитая коллекция. Но что поразило Игоря – всё здесь было расставлено с холодной, почти музейной точностью. Не было чувства, что эти вещи любили. Скорее, что их собрали.
– Вы помогаете отцу в делах, связанных с коллекцией? – осторожно начал Игорь.
– Нет. Это была его страсть. Его одержимость. Я занималась домом. И пыталась отговорить его от некоторых… авантюр, – Ирина села в кресло, её пальцы нервно перебирали край свитера.
– Каких, например?
– Покупок с сомнительным происхождением. Встреч с людьми, от которых лучше держаться подальше. Он искал одну конкретную вещь. Последние полгода только об этом и говорил.
Лиза и Игорь переглянулись.
– Что это была за вещь? – спросила Лиза мягко.
– Маленькая икона-складень. XVI век, по легенде. Она принадлежала нашей семье, ещё до революции, потом была утрачена. Отец был уверен, что она где-то здесь, в области. Что её вывезли из разорённой усадьбы и спрятали. Он потратил кучу денег и сил, чтобы найти её. И, кажется, он что-то узнал незадолго до… – она запнулась.
– До смерти? – тихо вставил Игорь.
Ирина кивнула, не глядя на них.
– Он был взволнован. Говорил, что «ниточка найдена» и что скоро всё прояснится. Встречался с кем-то, не хотел говорить, с кем именно. А потом… его нашли в сквере.
– С кем он мог встречаться? Антиквар Волков? – спросил Игорь.
– Волков? – на лице Ирины мелькнуло отвращение. – Да, он часто бывал здесь. Приносил какие-то бумаги, каталоги. Но в последнее время отец стал относиться к нему с подозрением. Говорил, что Сергей Фомич «слишком много знает и слишком много хочет».
– А кроме Волкова? Может, кто-то из Москвы? Партнёр?
Ирина на мгновение задумалась.
– Был один человек… Отец называл его просто «коллега по интересам». Я видела его раз, мельком. Высокий, седеющий, всегда в дорогом костюме. Он приезжал на чёрном внедорожнике. Они закрывались в кабинете. После его отъезда отец обычно был мрачен.
Человек в костюме. Возможно, тот самый «покровитель». Или конкурент.
– Можно осмотреть кабинет? – попросил Игорь.
Ирина, после секундного колебания, провела их в небольшую комнату на первом этаже. Здесь царил творческий беспорядок, контрастирующий с музейным порядком гостиной. Стол был завален каталогами, фотографиями, лупами. На стене висела большая карта области с множеством пометок и флажков.
Игорь подошёл к столу. Среди бумаг он заметил открытый блокнот. На последней заполненной странице была дата – за два дня до смерти – и несколько строчек, написанных нервным, торопливым почерком: «Встреча у фонтана. 21:00. Принести «ключ». Договорённость с С.Ф. под вопросом. Осторожно.»
«Ключ». То же слово, что и в записке из плана. Но что оно означало? Деньги? Доказательства? Или что-то конкретное, вроде того самого флакона?
– Что такое «ключ»? – спросил он, показывая запись Ирине.
Та побледнела.
– Не знаю. Отец иногда говорил загадками. Возможно, это какая-то часть сделки… или пароль.
В этот момент Лиза, осматривавшая книжные полки, тихо ахнула. Она вытащила из-за ряда толстых фолиантов потрёпанный конверт.
– Игорь, смотри.
В конверте лежала старая чёрно-белая фотография. На ней были запечатлены несколько человек у входа в какую-то усадьбу. Среди них молодой Антон Репин и… человек, лицо которого было знакомо Игорю. Это был Сергей Фомич Волков, только лет на тридцать моложе. Они стояли рядом, улыбаясь. А с обратной стороны фото была надпись: «С Серёгой. Находка у Старого Омута. 1978. Начало».
Ирина, заглянув через плечо, прошептала:
– Я не знала, что они были знакомы так давно… Отец никогда об этом не говорил.
Всё становилось сложнее. Репин и Волков были не просто покупатель и продавец. Они были старыми компаньонами. «Находка у Старого Омута» – что они нашли тогда? И как это связано с нынешней смертью?
Игорь положил фотографию обратно в конверт, но мысленно отметил это как важнейшую улику. Старая дружба, переросшая в подозрения. Дорогая икона, которую искал Репин. Таинственная встреча у фонтана. И смерть.
– Ирина Антоновна, – сказал он серьёзно. – Мы считаем, что смерть вашего отца могла быть неслучайной. Если у вас есть какие-то опасения, документы, которые кажутся вам странными, или если кто-то будет вас беспокоить – свяжитесь со мной немедленно.
Она кивнула, и в её глазах впервые промелькнуло что-то, кроме усталой настороженности – проблеск надежды, смешанный со страхом.
– Найдите, кто это сделал. Пожалуйста.
Выйдя из особняка на холодный осенний воздух, Игорь и Лиза молча шли некоторое время.
– Старые друзья, – наконец произнесла Лиза. – Это всегда либо очень хорошо, либо очень плохо. Особенно когда дело касается денег и старины.
– И особенно когда один из них внезапно начинает чего-то бояться, – добавил Игорь. – «Договорённость с С.Ф. под вопросом. Осторожно.» Он чувствовал угрозу. И отправился на встречу с «ключом» к фонтану. Который стал для него последним.
Они подходили к своему дому, когда Игорь резко остановился. В окне его офиса, на первом этаже, горел свет. Но он точно помнил, что выключал его.
– Лиза, – тихо сказал он. – Кажется, у нас был ночной визитёр. И, похоже, он вернулся.
Глава 5. Антиквар с тёмным взглядом
Свет в окне офиса горел тускло, но неоспоримо. Игорь жестом остановил Лизу, прижавшись к стене подъезда.
– Оставайся здесь, – прошептал он. – Если что-то случится – звони в полицию. Гордееву.
– Да бросьте, я с вами, – прошипела Лиза, но в её голосе слышалась напряжённая готовность.
– Нет. Условия, помнишь? Никаких самостоятельных вылазок. Это не вылазка, это засада. Жди.
Не дав ей возразить, Игорь бесшумно подошёл к входной двери. Она была приоткрыта. Кто-то действительно побывал внутри. Он глубоко вдохнул, вспомнив годы оперативной работы, и резко распахнул дверь, оставаясь в дверном проёме.
Офис был пуст. Но беспорядок, царивший внутри, говорил о многом. Ящики стола были выдвинуты, папки с пола сброшены на пол, содержимое разбросано. Кто-то явно что-то искал. Компьютер, к счастью, был слишком древним, чтобы представлять интерес – его даже не тронули.
Игорь осторожно вошёл, осматриваясь. Ничего ценного у него не было, если не считать старых записей по мелким делам. Что мог искать вор? Документы по делу Репина? Но он только начал расследование, никаких бумаг ещё не было.
Его взгляд упал на стул. На сиденье лежал небольшой, грязный клочок бумаги, явно вырванный из блокнота. На нём было нацарапано одно слово, написанное неровными, торопливыми буквами: «Волков».
Не предупреждение. Не угроза. Констатация. Кто-то давал ему понять, что следующий шаг очевиден. Или пытался направить по ложному следу.
В дверях показалась бледная Лиза.
– Живой? – спросила она, оглядывая разгром.
– Живой. Но незваный гость оставил визитку. – Игорь показал ей клочок.
– Волков… Значит, он знает, что вы интересуетесь делом. Или хочет, чтобы вы им заинтересовались. Наглость!
– Или предупреждение, – мрачно сказал Игорь, собирая разбросанные бумаги. – В любом случае, завтрашний визит к антиквару стал пунктом номер один.
Магазин Сергея Фомича Волкова располагался в старом купеческом особнячке на тихой улице недалеко от рынка. Вывеска «Антиквариат и редкости» была стилизована под старину, но витрины поражали пестротой: рядом с потёртыми самоварами лежали советские значки, старые книги соседствовали с явно новодельными «старинными» монетами. Воздух внутри пах воском, пылью и чем-то ещё – сладковатым, приторным запахом старого дерева и обмана.
За прилавком, уставленным безделушками, сидел сам хозяин. Сергей Фомич Волков был мужчиной лет шестидесяти, с гладко зачёсанными седыми волосами, в дорогом, но слегка поношенном твидовом пиджаке. Его лицо было непроницаемым, а глаза – маленькими, тёмными, глубоко посаженными. Они оценивающе скользнули по Игорю и Лизе, когда те вошли, но никакого узнавания в них не было. Только настороженный интерес торговца к потенциальным покупателям.