Ричард Грант – Дорога, которой нет на карте (страница 8)

Водитель всё так же смотрел на дорогу.

Сначала мне показалось, что у него седые волосы.

Потом — что тёмные.

Я моргнул.

На воротнике висела чужая прядь.

Секунду назад её не было.

Лицо никак не запоминалось.

Стоило отвернуться — и я уже не помнил ни носа, ни глаз.

Только руки на руле.

Бледные.

Неподвижные.

Словно держались за него уже очень давно.

Автобус спокойно ехал дальше.

Парень попятился и сел обратно.

Теперь он казался совсем молодым.

Почти пацаном.

Он смотрел себе под ноги.

Тихо говорил:

— Я домой ехал…

— Мать ждала…

— Я же почти доехал…

Никто ему не ответил.

За окнами больше ничего не было.

Ни деревьев.

Ни домов.

Ни редких фонарей.

Только темнота.

Иногда внизу, под дорогой, двигалась вода.

Старик в чёрном пальто поднялся и пошёл по проходу.

Он остановился рядом.

От него пахло мокрой шерстью и сырой землёй.

Как от одежды, которую долго сушили в холодном доме.

Он смотрел куда-то мимо меня.

Будто за плечо.

Будто видел кого-то ещё.

Потом спросил:

— Часто на мёртвых смотришь?

Я вздрогнул.

Сразу вспомнился белый кафель.

Металлические столы.

Лампа под потолком.

И руки в тонких перчатках.

Воспоминание мелькнуло и исчезло.

Старик кивнул.

Будто услышал ответ, которого я не сказал.

Мы всё ехали.

Я вскочил с места и дёрнул ручку.

Дверь не поддалась.

Рванул сильнее.

Бесполезно.

— Открой! — крикнул я водителю. — Слышишь?!

Автобус даже не замедлился.

Только двигатель гудел впереди.

Я ударил по стеклу.

Снова.

Ещё сильнее.

Боль прострелила кисть.

Я почти её не почувствовал.

— Открой, сука! Останови автобус!

Голос сорвался.

Я колотил дверь обеими руками.

Уже не думая зачем.

Дыхание стало рваным.

В глазах зарябило.

Кто-то в салоне тихо всхлипнул.