Пётр Фарфудинов – СБОРНИК РАССКАЗОВ Дверь в бездну (страница 7)

– Я заплачу вам втрое больше, чем ваш таинственный клиент! – выкрикнул Марко. – Но вы сделаете, как я скажу. Вы будете следить, но издали. Сможете?

Райан оценивающе посмотрел на него, на его сжатые кулаки, на решимость в глазах, пробивающуюся сквозь панику.

– Ладно, – наконец сказал он. – Упрямый чёрт. Значит, так. У вас есть оружие?

Марко молча кивнул к стене, где за картиной была сейфовая дверь.

– Берите. Проверьте, заряжено. Я буду в полукилометре. У меня есть прибор ночного видения и снайперская винтовка. Но если там будет больше трёх человек или они поведут вас в здание, я ввязываюсь. Поняли?

Марко кивнул. Сердце бешено колотилось, но впервые за эту бесконечную ночь он почувствовал не просто жертву, а игрока. Опасного, загнанного в угол, но игрока.

– И ещё кое-что, – Райан задержался в дверях. Его взгляд снова стал пронзительным. – Этот человек на фото с женой… вы действительно его не узнали?

– Нет.

– Странно, – сказал Райан. – Потому что я, кажется, знаю. И если это он… то ваша жена в игре с огнём, который сжигает всё дотла. И мы с вами, Валли, уже в эпицентре пожара.

Он вышел, оставив Марко с тягостным вопросом: кто нанял этого циничного американца? И какую игру ведёт Карла, уходя в ночь с человеком, чьё лицо скрывает капюшон, а прошлое, возможно, скрывает смерть?

Девять часов вечера. Небо над бухтой «Скала дель Туро» было цвета синяка, подёрнутого багровыми прожилками заката. Ветер с моря нёс запах соли, водорослей и чего-то кислого, затхлого – запах старой рыбы и забвения. Причал, когда-то оживлённый, теперь был полуразрушен. Доски под ногами Марко скрипели и прогибались, угрожая провалиться в чёрную, маслянистую воду.

Он стоял один, как и было приказано. Спиной к морю, лицом к узкой тропе, спускавшейся с обрыва. В кармане пальто лежал медальон, холодный и тяжёлый, как грех. На поясе, под одеждой, – небольшой, но смертоносный «Беретта 92FS». Он не знал, где прячется Райан, но чувствовал его присутствие где-то на скалах, в темноте. Это давало призрачное, но необходимое ощущение тыла.

Здесь, на этом самом причале, десять лет назад нашли тело Антонио. Официальная версия – упал с борта своего же судна «Ариадна», ударился головой и утонул. Никаких свидетелей. Пьяная драка, несчастный случай. Марко всегда знал, что это ложь. Тони был как рыба в воде. И трезв, как стекло, в тот вечер. Марко получил звонок от капитана Луки в три часа ночи. Голос был полон ужаса, не горя: «Марко… случилось… с Тони… тебе нужно приехать. И будь осторожен. Они сказали молчать».

«Они». Клан Риццо.

Марко заплатил. Деньгами, молчанием, куском своей души. Он стал их «честным лицом» в мире искусства на несколько лет, отмывая грязные деньги, пока не накопил достаточно сил и связей, чтобы откупиться и уйти. Он думал, что расплатился сполна. Оказалось, проценты по этому долгу только копились.

Хруст гравия. Марко вздрогнул, рука инстинктивно потянулась к поясу.

Из тени под скалой вышел человек. Не тот, что на фото. Этот был низкорослым, сутулым, одетым в потрёпанную рыбацкую куртку. В руках он нёс старый жестяной ящик для снастей.

– Синьор Валли? – голос был хриплым, испуганным.

– Я. Где моя жена?

– Я… я только посыльный. Мне сказали отдать вам это. И передать слово.

– Какое слово?

– «Ascesa». Восхождение.

Марко почувствовал, как кровь стынет. «Восхождение» – так назывался старый ритуал посвящения в клане. Испытание, которое не все проходили живыми.

Он взял ящик. Он был лёгким. Открыл. Внутри, на смятой газете, лежал старый, залитый солёной водой и кровью морякский талисман – рог из коралла. Антонио никогда с ним не расставался. И новая, поляроидная фотография. Карла. Сидит на стуле в невзрачной каменной комнате, в свете одной лампочки. Она выглядела бледной, но собранной. Не избитой, не связанной. На её коленях лежал лист бумаги. Крупными буквами было написано: «МАРКО, НЕ ВЕРЬ ИМ. ИЩИ…»

На этом фотография обрезалась. Кто-то выхватил его из её рук в момент съёмки.

– Кто дал тебе это? – пригрозил Марко, хватая посыльного за грудки.

– Не знаю, клянусь! Мужчина… голос из-за маски… он дал пять тысяч евро! Сказал, если я не приду – найдёт мою дочь!

В глазах рыбака был животный, непритворный страх. Марко отпустил его. Человек шмыгнул обратно в темноту и растворился.

«Не верь им. Ищи…» Ищи что? Кого?

Внезапно со стороны моря донёсся звук мотора. Не рыбацкого катера, а мощного, быстрого «Зодиака». Он вынырнул из-за скалы, слепя Марко лучом прожектора.

– Полиция! Руки вверх! – раздалась команда через громкоговоритель, но на чистейшем итальянском без акцента.

Марко замер, ослеплённый. Это была ловушка. Не та, которую он ждал. Из другого угла.

– Райан! – крикнул он в пустоту, не надеясь, что тот услышит.

Из «Зодиака» высадились трое в тёмной форме без опознавательных знаков, но с автоматами «Хеклер-Кох». Профессионалы. Они быстро приближались.

И тут, с вершины обрыва, грянул единственный, чёткий выстрел. Не в людей. В прожектор «Зодиака». Стекло и пластик разлетелись с сухим хрустом, свет погас. Наступила мгновенная темнота, нарушаемая лишь отблесками на воде.

– В укрытие! – скомандовал один из «полицейских».

Марко не стал разбираться. Он бросился прочь от причала, к грудям старых бочек и сетей. За его спиной загрохотали автоматные очереди – короткие, контролируемые. Они стреляли не по нему, а на подавление, в сторону выстрела снайпера. Райан вступил в бой.

Марко бежал по знакомой тропе, сердце колотилось о рёбра. Он свернул в узкий проход между скалами, ведущий к старому маяку. И там столкнулся с ним нос к носу.

Четвёртый человек. Тот самый с фотографии. Без капюшона.

Его лицо, освещённое теперь тусклым светом звёзд, было молодым, не старше тридцати. Жёсткий подбородок, коротко стриженные тёмные волосы. И на шее – не татуировка, а шрам. Старый, рваный, как от ожога или разорвавшейся петли. Но глаза… глаза были знакомыми. Зелёные, как у Антонио. Точь-в-точь.

– Привет, дядя, – хрипло сказал незнакомец. В его руке был пистолет с глушителем, направленный прямо в грудь Марко.

Марко остолбенел.

– Кто… ты?

– Никто для тебя. Но для твоей жены – партнёр. А для моего отца – сын.

Отец. Зелёные глаза. Шрам, оставленный, как Марко вдруг вспомнил, вырвавшейся цепью лебёдки на «Ариадне» в далёком детстве, когда Антонио едва спас маленького…

– Сандро? – выдохнул Марко. Племянник. Сын Антонио от короткого романа с испанкой. Карла ненавидела ту женщину и мальчика, которого Антонио тайно поддерживал и лишь изредка видел. После смерти отца они исчезли. Марко думал, они уехали в Южную Америку.

– Сандро Валли, – кивнул тот. – В живых. И очень, очень зол.

– Где Карла? Что ты с ней сделал?

– Она там, где сама захотела быть. Мы заключили… альянс. Она помогла мне войти в дом, сделать эту красивую инсталляцию. Она дала доступ к вашим счетам, к вашему расписанию. Она ненавидит тебя, дядя. За измены. За то, что ты похоронил память о моём отце, став прихвостнем тех, кто его убил.

– Это не правда! – но протест Марко звучал фальшиво даже в его собственных ушах.

– Правда в том, что ты жив, а его нет. И ты живёшь в его доме, с его деньгами. А я десять лет прозябал в трущобах Неаполя, пока «друзья» отца не нашли меня и не рассказали, как всё было на самом деле.

Выстрелы у причала стихли. Послышались крики, потом – звук уходящего мотора «Зодиака». Райан отбился или погиб.

– Что ты хочешь? – спросил Марко, медленно опуская руку к поясу.

– Сокровище Риццо, – просто сказал Сандро. – Тот клад, который мой отец и ты помогли спрятать. Карла знает часть. Ты знаешь часть. А я знаю, где оно лежит. Но мне нужны ключи. От вас обоих.

– Я не знаю о каком кладе!

– Врёшь. Караваджо. «Взятие Христа под стражу». На обороте – карта. Отец рассказывал мне сказки перед сном. Я думал, это сказки. Оказалось – завещание. Картина была разделена на три части. Одну унаследовал ты. Вторую – я. Третью… – он усмехнулся, – третью хранит старый Риццо, «Герцог». Он умирает. И хочет забрать сокровище с собой в могилу. Но мы ему не позволим. Карла хочет свою долю. Я – свою. А ты, дядя, ты будешь нашим ключом. Или её могилой.

Он сделал шаг вперёд.

– Отдавай медальон.

– Почему он так важен?

– Потому что внутри не только фотография, – ухмыльнулся Сандро. – Отец был умнее, чем вы думали. Он вживил в серебро микрочип с координатами. Это и есть фрагмент карты. Твой фрагмент.

Марко сжал медальон в кармане. Внезапно с тропы донёсся шум. Тяжёлое, прерывистое дыхание. Показалась фигура Райана. Он был ранен – тёмное пятно расползалось по его куртке на плече, но в руках он крепко держал снайперскую винтовку, стволом в землю.

– Эй, мальчик, – хрипло сказал Райан, останавливаясь. – Отпусти его. Игра кончилась.

Сандро не повернулся, его пистолет остался направленным на Марко.

– Американский пёс. Я думал, они тебя прихлопнули.

– Меня сложнее прихлопнуть, – Райан попытался поднять винтовку, но рука дрогнула от боли. – Твой папочка, Антонио… он был хорошим парнем. Для бандита. Он не хотел бы, чтобы ты стал таким.