Ольга Майская – Тень ведьмы (страница 6)

– Просто нравится иногда быть среди студентов. Сидеть в потоке, слушать… Погружаешься в атмосферу – и сама снова двадцатилетняя. Слушаешь не ради знаний, а ради ощущения, что ты все еще учишься.

Он кивнул, задумчиво ковыряя ложкой в тарелке.

– Ты вообще… кем работаешь? Или, может, учишься ещё?

– Работаю. Немного. Иногда. – Она чуть наклонилась вперед, поправляя волосы. – А ты что, допрос устраиваешь?

– Ну, я просто ничего о тебе не знаю. А вчера, мягко говоря, не был в форме для светской беседы.

– Может, оно и к лучшему, – усмехнулась она. – Когда человек говорит слишком много, сразу становится скучно.

Он фыркнул, потом всё же продолжил, осторожно пробуя границы:

– А родом ты откуда?

– Издалека.

– Гм. А семья у тебя есть?

– У всех есть.

Он прищурился:

– Ты вообще собираешься на что-то отвечать по существу?

Мила усмехнулась, не глядя на него, а потом медленно перевела взгляд:

– Когда-нибудь. Но не сегодня.

Пауза. Он вздохнул, сделал глоток кофе – и вдруг улыбнулся:

– Ладно. Тогда твоя очередь. Спрашивай. Я вот на духу всё выложу.

– Правда?

– Абсолютно. Используй момент.

Она посмотрела на него с интересом, отложила чашку и, приподняв бровь, спросила:

– Ну хорошо. Кто ты вообще такой, Илья?

Он откинулся на спинку стула, сцепив пальцы на груди:

– Родился в Питере. В 1990 году. Мама – учительница биологии, папа – инженер. Спокойная такая семья, без катастроф.

– А школа?

– На одни пятёрки. Зануда был жуткий. Олимпиады, книги, шахматы. Учителя меня обожали, а вот одноклассники – не особо.

Мила хмыкнула.

– Потом университет. Филфак. И аспирантура – уже в Москве. Поступил, переехал, и с тех пор тут. Читаю лекции в МГУ. Иногда пишу статьи. Иногда просто живу.

Он посмотрел на неё, весело и немного вызывающе:

– Вот. Всё как на духу. А теперь ты.

Она вздохнула, откинулась на стул и закрутила ложку в чашке:

– Это было красиво. Но боюсь, тебе придётся подождать мою биографию. Я всё ещё в фазе «издалека».

Илья усмехнулся:

– Ты умеешь держать интригу.

Они доели в тишине, но та тишина уже не была неловкой. Напротив – спокойной, как утро выходного дня, когда никуда не нужно торопиться.

– Спасибо за завтрак, – сказал Илья, отодвигая тарелку. – Он был… идеальным.

– Всегда пожалуйста, – ответила Мила мягко.

Он встал, прошелся по комнате, отыскивая куртку. Мила поднялась тоже – проводить его. Они подошли к двери почти одновременно, и в этот момент всё снова сгустилось: тёплый свет, запах кофе, шорох его одежды, когда он нагнулся над кроссовками.

– Ну, я, наверное, пойду, – сказал он, натягивая куртку.

– Конечно, – она чуть улыбнулась, но взгляд неуловимо потускнел. В нём было что-то, что Илья не смог разгадать.

Он собрался выходить, как вдруг заметил на обувнице ручку – обычную шариковую ручку со стёртым логотипом. Задержался на долю секунды, потом сунул руку в карман, нащупал какой-то старый чек и вытащил.

– Слушай… Я не могу просто уйти и оставить всё «издалека».

Она подняла брови, но молчала.

– Вот мой номер. – Он написал цифры торопливым почерком, чуть задевая край комода. – Напиши мне. Скажи, где и когда. Я тебя приглашаю. На ужин. На разговор. На что угодно – ты выбирай. Я буду ждать.

– Это сейчас было похоже на попытку свидания?

– Возможно, – он усмехнулся. – Но всё зависит от тебя. Только, пожалуйста, не «издалека». Хотя бы чуть ближе.

Он протянул бумажку ей, немного смущенный своей импульсивностью.

Мила взяла её. Глянула на почерк, провела пальцем по строчкам. Потом медленно кивнула – чуть-чуть, почти незаметно.

– Хорошо, – только и сказала она.

Илья улыбнулся – по-настоящему, словно в нём что-то оттаяло. Кивнул и вышел.

Дверь за ним мягко закрылась, и в прихожей снова стало тихо. За окном был октябрь. Пахло дождём и кофе. А в руке у неё остался клочок бумаги, который почему-то казался гораздо важнее, чем просто номером телефона.

Глава 7

XXI век, 20 октября 2018 года

Москва, ул. Знаменка

Мила вернулась на кухню, чтобы прибраться за ними двумя. Положив миски и чашки в раковину, она снова посмотрела на лист с номером телефона и зачем-то прикрепила его на холодильник.

Где-то в глубине квартиры зазвонил ее мобильник и она поморщилась. Еще десять лет назад у нее не было вообще никакого телефона и она радовалась своей тишине. Да и привыкнуть к новому звонку она все никак не могла: девчонки заставили ее купить какой-то супер крутой айфон, на котором было три приложения, не считая стандартных. Мила с трудом вспомнила где оставила телефон и поспешила достать его из кармана плаща. На экране – «Марина». Ну конечно.

– Ну что?! – завизжала трубка с порога разговора. – Ну что, подруга?! Ну как вы там погуляли?! Я тебе весь WhatsApp оборвала – ты где вообще?!

Мила вздохнула. Села на табурет, пощупала пальцем крошку на столе и медленно сказала:

– Погуляли… По центру… А потом что-то ему резко плохо стало. Пришлось…

– НИФИГА СЕБЕ! – Марина не дала ей закончить. – Подружка, ты чего?! Это поворот! Это ж не просто «погуляли»! Это… Это у тебя мужик на руках чуть не умер?!

– Да не умер он… – устало сказала Мила, потирая висок. – Всё нормально.

Когда-то, ещё пару лет назад, подруги не требовали таких подробностей. Тогда хватало «всё ок» и «расскажу потом». Но теперь – с развитием мессенджеров, эмодзи и общей доступности чужих мыслей – казалось, что твоя личная жизнь давно стала совместной ареной. Едва ты что-то не договорил – за тебя додумают.

– Так. Как его фамилия? – спросила Марина уже тоном оператора горячей линии. – Давай посмотрим его инсту!

– Я не знаю, – честно ответила Мила. – Он не говорил.

– Ты ЧТО? Ты была с ним всю ночь и не знаешь фамилию?!

– Марина…