Ольга Дашкова – Генеральская дочь (страница 1)
Ольга Дашкова
Генеральская дочь
Глава
Глава 1 Александра
Отец снова опаздывал.
Это не было новостью. Глеб Александрович Смоленский опаздывал на все, кроме построений и военных советов.
На мои дни рождения, на выпускной, на мамины похороны он пришел за пятнадцать минут до конца. Форс-мажор, государственная необходимость, извини, Сашенька.
Я давно перестала обижаться. Просто приняла как данность: генерал Смоленский принадлежал армии значительно больше, чем собственной дочери.
Сегодня я приехала сама с едой из его любимого ресторана и тортом, потому что ему исполнялось шестьдесят два года, и потому что праздновать в одиночестве – это уже слишком даже для него.
Половина девятого вечера. Дежурный на входе меня знал, кивнул, пропустил. Коридор был почти пустым, лишь несколько человек в форме, быстрые шаги, приглушенные голоса за закрытыми дверями.
Штаб никогда не засыпал полностью, но к вечеру становился другим: тише, сосредоточеннее, как будто дышал реже.
Каблуки стучали слишком громко для этого места. Я свернула за угол и налетела на кого-то всем телом.
Пакет с едой удержала чудом, в последний момент прижала к себе, зато сама покачнулась на каблуках и схватилась за первое, что оказалось рядом. Первым оказалась чья-то рука. Крепкая, поймавшая меня за локоть раньше, чем я успела осознать, что падаю.
Подняла взгляд.
Мужчина. Высокий. Настолько, что мне пришлось задрать голову.
Форма, полковничьи погоны, лицо, составленное из прямых линий, без единой мягкой черты. Короткие темные волосы. Старый, давно ставший частью лица шрам на скуле, не уродующий, а скорее завершающий общую картину.
И глаза – серые, тяжелые, смотрящие на меня с выражением, которое я не сразу смогла назвать.
Не удивление. Не интерес.
– Осторожнее, – сказал мужчина. Голос низкий, ровный.
– Это я должна так говорить. Вы шли посреди коридора.
– Я шел по коридору в штабе, где в это время не должно быть посторонних.
– Я не посторонняя.
– Вы дочь генерала Смоленского, – сказал он. Не вопрос, не комплимент. Факт, зафиксированный и занесенный в нужную графу. – Он на совещании. Освободится не скоро.
– Я подожду.
– В приемной.
Посмотрела на него внимательнее. На погоны, на шрам, на это каменное лицо с взглядом человека, привыкшего, что его слушаются без объяснений.
– Вы не мой командир.
Что-то в нем чуть изменилось. Но не смягчилось, а просто зафиксировало мое возражение. Как фиксируют неожиданный фактор в расчетах, не меняя плана.
– Дочерям генералов не стоит шляться по штабу в коротких платьях.
Вот тут я почувствовала, как вспыхивает что-то внутри.
Платье было нормальным. Выше колена, да, но не вызывающим, я ехала к отцу, а не в ночной клуб танцевать до утра с подружками. Открыла рот, чтобы сказать ему об этом и кое-что еще, подобранное прямо сейчас, точное и исчерпывающее.
– Полковник, – чужой деловой голос из-за поворота коридора раздался внезапно.
Мужчина посмотрел туда. Потом обратно на меня. Один взгляд, короткий, в котором не было ничего, кроме холодной констатации, и ушел. Просто развернулся и пошел, не дожидаясь, что я отвечу.
Осталась стоять с пакетом в руках и смотрела ему в спину. Люди не уходят посреди разговора со мной. Люди обычно ждут. Этот – нет.
Раздражение было понятным и ожидаемым. Непонятным было другое: почему я стояла и смотрела вслед еще секунд десять после того, как он скрылся за поворотом?
Приемная отца в это время была пустой, помощник Сергей давно ушел, рабочий день закончился. Зашла внутрь, поставила пакет на журнальный столик и села на диван.
За окном темнело. Плац внизу был пустым и тихим. Я думала про шрам на скуле. Зачем я это делала, не понимаю.
Нет, думала даже не про шрам. Про взгляд. Он был насквозь, без малейшей попытки прикрыть оценку. Я умела работать с мужскими взглядами, это не самонадеянность, просто наблюдение, накопленное к двадцати двум годам.
Но этот был другим. Он смотрел на меня, как смотрят на препятствие. Не с интересом, не с раздражением, просто фиксируя факт присутствия и определяя, насколько оно мешает.
Отец вышел из кабинета в четверть десятого. Большой, седой, с усталым лицом, которое потеплело, когда он увидел меня.
– Сашенька, – обнял тяжело и коротко, по-военному, хотя дома так не умел. – Зря приехала, я мог задержаться до ночи.
– С днем рождения, папа.
Он посмотрел на пакет, на торт, и что-то в нем дрогнуло, но ненадолго, незаметно для стороннего, но я знала его достаточно, чтобы увидеть.
– Кто был в коридоре? – спросила, пока мы устраивались за маленьким столом. – Полковник, высокий, шрам на скуле.
Отец глянул на меня коротко.
– Измайлов. Ярослав Федорович. Мой заместитель по оперативным вопросам.
– Он грубый.
– Он профессионал.
– Это взаимоисключающие понятия?
Папа усмехнулся краем рта, и это тоже редкость для него.
– В его случае – нет.
Мы поужинали хорошо. По-домашнему, негромко, с его любимыми котлетами и тортом, который он ел с удовольствием, давая понять, что давно отвык от праздников.
Я рассказывала про университет, про то, как на отлично закрыла сессию, про подругу Глашу. Он слушал, кивал, один раз по-настоящему засмеялся над историей про препода по гражданскому праву, который путал студентов по именам весь семестр.
Хороший вечер. Один из немногих за последние годы. В половине одиннадцатого зазвонил его телефон. Отец посмотрел на экран, поднялся, посмотрел на меня с виноватым выражением, которое я знала наизусть.
– Папа, все нормально, я такси вызову.
– Поздно уже, – он уже набирал чей-то номер. – Измайлов еще в здании, он отвезет.
– Ой, не надо, правда...
– Александра Глебовна, – голос стал другим – коротким, не обсуждаемым. – Мне так спокойнее.
Он уже говорил в трубку. Я смотрела на остаток торта и думала, что у этого вечера теперь будет продолжение, которое я не планировала.
Измайлов появился ровно через пять минут и встал в дверях. Та же прямая спина, тот же взгляд. Посмотрел на меня. Я посмотрела на него.
– Готовы? – спросил.
– Была готова полчаса назад, – ответила, встала, взяла сумку.
Он посторонился, пропуская меня. Я прошла мимо, но достаточно близко, потому что дверной проем у отца в кабинете был узковат для его плеч и моего упрямства одновременно.