notermann – Правила игры: Исцели меня (страница 7)
Река была моим компромиссом. Здесь обычно рассеивали прах, давая ему уйти с водой, в свободу, в забвение. Это место не принадлежало городу. Оно принадлежало всем и никому. Оно было достаточно безликим, чтобы вместить мое невыносимое горе.
Я вышел из машины и подошел к самому краю берега. Вода была мутной, равнодушной, но она двигалась, и это было важно.
Мэдисон. Я знал, я помнил, что она мертва. Но даже спустя год ее тело не было предано земле, не было ни гроба, ни прощания. На том проклятом месте, где ее нашли, где она лежала, когда я… когда все закончилось, остались лишь крохи. Пепел. Ветром разметанный, ничтожный прах. Она превратилась в небытие.
Я медленно опустился на колени у кромки воды. В моей правой руке были белые лилии.
И эта мысль была самой острой, самой невыносимой в моей вине. Брайан задохнулся от дыма, его тело нашли, оно было там, и его похоронили. В его легких была копоть, свидетельство того, что он боролся до последнего вздоха. Он ушел, оставив после себя осязаемый, физический след.
Мэдисон же не оставила ничего. Только след в моей душе, который горел ярче, чем та ночь, и который я не мог ни похоронить, ни развеять.
Я разжал пальцы, и лилии упали в мутные воды реки. Они не уплыли сразу, они покачивались, их белые лепестки впитывали грязь и холод, символизируя мою тщетную попытку вернуть ей чистоту.
Я сидел так долго, пока боль в коленях не стала острее, чем боль в голове. Я должен был оставить их в том городе, в том доме. Но я не мог. Здесь, у этой безразличной воды, я был наедине со своим безумием, где она могла привидеться мне в любую минуту, и никто, даже Лили, не услышит, как я снова кричу ее имя.
Я просидел у воды несколько часов. Не в поисках ответов, и уж точно не в поисках покоя. Я сидел там, потому что движение воды было единственной формой хаоса, которая не требовала моего немедленного вмешательства. Черная, маслянистая лента, несущая мимо окурки, мертвые листья и обещания, которые не сбылись. Этой ночью воздух был настолько тяжелым и влажным, что казалось, будто он давит на мои легкие, выжимая остатки тепла из костей. Когда я, наконец, поднялся, тело ощущалось чужим – просто сосуд, наполненный усталостью и густой, как смола, безнадежностью.
Я не был в состоянии мыслить. Мой разум был похож на старый, перегруженный сервер, который издавал лишь слабый, непрерывный гул. Каждая попытка собрать воедино связную мысль заканчивалась провалом. Но, как ни странно, это было идеальное состояние для возвращения. Для той работы, которая ждала.
Компания. Я называл ее так, хотя это было нечто гораздо менее официальное, чем следовало бы. Это был бетонный склеп в центре города, скрытый за фасадом несуществующей логистической фирмы. Внутри царил запах озона, высушенного кондиционерами воздуха и пятичасового кофе. Резкий флуоресцентный свет пронзал сетчатку, сжигая остатки речной тьмы. Моя куртка, пропитанная сыростью, казалась неестественно тяжелой в стерильной обстановке коридоров.
На моем столе лежала папка – тонкая, но ее содержимое весило больше, чем любая цементная плита.
Дела не ждут. Моя жизнь давно перестала быть моей, она стала просто продолжением незавершенных операций, бесконечным зачистным циклом, который никогда не приведет к настоящей чистоте. Сегодняшняя задача была такой же, как и сотни других, но ощущалась она как последняя.
Наркоторговцы. Еще одна банда, которая почувствовала себя неуязвимой, еще один гнойник, который нужно было вскрыть и вычистить. Я перевернул фотографии. Лица. Пустые глаза, отчаянные улыбки, татуировки, рассказывающие истории насилия и глупости. Через несколько часов эти лица будут либо искажены ужасом, либо просто погаснут.
– Большая поставка, – пробормотал я вслух.
Сегодня ночью они должны были передать груз, достаточно большой, чтобы отравить целый район на несколько лет вперед. Мы знали место. Старый портовый склад, где стены хранят эхо криков и скрип ржавых цепей. Классика жанра. Все, что требовалось от меня, это быть машиной. Безжалостной и точной.
Я открыл ящик и достал свое оружие. Небрежно, как будто беру ручку. Оно было холодным, тяжелым, и, в отличие от меня, его предназначение было кристально ясным.
Я не мог думать. Это хорошо. Если бы я начал думать о том, что делаю, о том, кого защищаю или, что еще хуже, ради чего, я бы просто рухнул здесь, на грязном ковре. Но работа ждала. Доминик Пирс не имел права на ментальный коллапс. Он должен был уладить дела.
– Сегодня ночью это должно закончиться, – пообещал я пустому офису, и этот обет звучал скорее как приговор.
Я вставил магазин, и металлический щелчок эхом отозвался в моем черепе, заглушая гул усталого разума. Пора. Время снова стать чудовищем, которое они выпустили из клетки.
Глава 6.
Вторжение.
Ночь впивалась в кожу, как миллион ледяных игл. Мы ждали. Я не двигался, вдыхая прогорклый запах промышленных отходов и сырой бетонной пыли. Часы на запястье показывали 03:00. Идеальное время. Время, когда мир спит, а тени глубже, чем могилы. Под моим бронежилетом сердце билось ровно, без того дурацкого стука, который выдает любителей. Для меня это была рутина, механическая разборка чужой жизни, и эта мысль, как всегда, приносила мне странное, холодное удовлетворение.
Элайджа, стоящий справа, издал почти неслышный щелчок, сбрасывая предохранитель. Мой единственный сигнал.
Я сделал глубокий вдох, ощущая на языке привкус никотина и металла.
– Пошли, – прошептал я в гарнитуру.
Голос был сухим, лишенным эмоций.
Вторжение не было штурмом. Это было расчленение. Заглушенный заряд проделал аккуратное отверстие в стальных воротах склада, и мы вошли. Не было ни криков, ни предупредительных выстрелов. Был только звук ломающихся костей и мокрый хруст, когда горячий свинец пробивал плоть. Я видел вспышки дул своих людей – короткие, безжалостные молнии в темноте.
Я двигался через бойню, как хищник сквозь кустарник. Не было места панике или состраданию. Я не видел людей, я видел цели, стоящие между мной и завершением миссии.
Психологическая грань между жизнью и смертью для меня давно стерлась. Я не чувствовал ярости или страха, только холодную, безразличную эффективность. Каждый, кого я встречал, падал с математической точностью. Это был не бой, это была чистка, и мы были ее беспощадным инструментом. Когда в моем углу раздался последний нечеткий стон, наступила тишина, густая и вязкая, заполненная запахом пороха и теплого железа.
Среди разбросанных мешков с товаром и луж, отражавших слабый свет луны, я нашел его. Босс. Он лежал, тяжело дыша, опираясь на гофрированную стену. Пуля Элайджи попала в плечо, вырвав кусок плоти, но не убила его. Я этого и ждал.
Я медленно подошел, позволяя ему увидеть меня. Наступил на руку одного из его мертвых телохранителей, услышав приглушенный треск.
В его глазах – смесь боли, дикого ужаса и, что меня удивило, странного проблеска понимания. Он не умолял, не просил о пощаде. Он лишь хрипел, с трудом выдавливая слова, пока кровь текла из уголка рта.
– Кто вы? – его голос был едва слышен, – "Пристон" это вы, да? Они вас послали?
Слово "Пристон" ударило меня с силой неожиданного взрыва. Это было имя, которое я никогда не слышал, название, которого не было в наших разведданных. Мой тщательно выстроенный мир, основанный на абсолютном знании целей, внезапно пошатнулся. Я замер, и эта пауза, должно быть, длилась не более секунды, но в этой тишине она прозвучала как гром.
– Нет, – сказал я, и мой голос был тверд, как замерзшая земля, маскируя внутренний шок, – Мы не "Пристон".
Он слабо кашлянул. Я наклонился, наши глаза встретились в последние мгновения его сознания. В них не было ответов, только вопрос, который теперь стал моим. Мой палец лег на спусковой крючок. Долгое и мучительное было отложено. Незнание раздражало сильнее, чем любая боль, которую я мог ему причинить.
Глядя ему прямо в глаза, я нажал на курок. Быстрая, чистая точка в конце грязного предложения.
Поднявшись, я оглядел своих людей, которые молча ждали приказа. Я указал на горы белого порошка, упакованного в пластик.
– От всего избавиться. Быстро, без следов. Элайджа, – я повернулся к своему помощнику.
Его лицо было спокойным, как у ангела-убийцы.
– Узнай, что это за к черту "Пристон". Я хочу знать, кто еще решил поиграть на нашей территории. И я хочу знать это к утру.
Утро было таким же грязным и серым, как и моя душа. В моем пентхаусе, расположенном над пульсирующим, гниющим сердцем города, даже рассвет казался не обещанием, а просто сменой оттенков тревоги. Я стоял у панорамного окна, а бетонные джунгли внизу поглощали и пережевывали свои жертвы. У меня не было ни завтрака, ни кофе – только ожидание и этот липкий, знакомый привкус металла на языке, который всегда появляется перед охотой.
Ровно в 6:00, как я и приказал, мой самый невидимый помощник положил тонкую, небрежно запечатанную папку на полированный дубовый стол. Ни стука, ни слова. Он знает, что в моем мире любой лишний звук это потенциальный выстрел.
Я не спешил. Ненавижу спешку. Спешка это паника, а паника роскошь, которую я давно себе запретил. Медленно, с наслаждением продлевая предвкушение, я подошел к столу. Папка. Всего несколько листов бумаги, вместивших в себя имена и мотивы людей, посмевших нарушить симметрию моего порядка.