Норман Стил – Мёртвые города (страница 8)
Он открыл глаза. Дождь всё так же моросил, люди готовились к атаке, а где-то там, за песками, шаманы шептались о Страннике. О Хранителе. О мире, который должен был умереть.
«Хранитель... Последние...» – эти странные слова, подхваченные ветром, долетали до и него. Какие-то глупости и сказки для тех, кто не может принять ужас реальности.
Джо, словно прочитав его мысли, подполз ближе. Его огромная рука легла на плечо Дмитрия – тяжелая, тёплая, почти отеческая.
– Ты думаешь, командир, это сказки, – сказал он тихо, чтобы никто не слышал. – А я тебе скажу: духи не врут. Они говорят, скоро всё изменится. Мы все изменимся.
– Ты про что, Джо?
– Про то, что ты уже не просто солдат. И я не просто шаман. Мы – часть чего-то большего. Я чувствую это здесь, – он коснулся своей груди, там, где под мышцами билось сердце. – Скоро мы встретим тех, кто ждал нас всю жизнь.
Дмитрий посмотрел на него. В глазах огромного африканца не было безумия – только спокойная уверенность.
– Ты веришь в это?
– Я знаю это, – просто ответил Джо. – Так же, как знаю, что ты – хороший командир. Что эти ребята пойдут за тобой в огонь. Что мы победим сегодня. А потом... потом будет другая битва.
Он помолчал, потом добавил совсем тихо:
– Там, в пустыне, есть что-то древнее. Оно ждёт. И когда оно придёт, нам понадобится вся наша сила. Вся вера.
Почему-то именно сейчас, на пороге очередного кровавого безумия, эти слова отозвались в Дмитрие странным эхом. Словно эта атака была не просто очередным эпизодом войны, а частью какого-то другого, большего узора. Узора, который он еще не мог разглядеть.
Он сделал знак бойцам. Пора. Война не ждала. А Судьба, если она и существовала, должна была подождать, пока он сделает свою работу.
Джо уже полз обратно к своей позиции, огромный и бесшумный, как ночной хищник. Дмитрий смотрел ему вслед и думал: вот человек, который знает что-то, чего не знаю я. И это знание делает его сильнее. Может, и мне стоит прислушаться?
Но времени не было. Война звала. И он пошёл на её зов, как делал это сотни раз до этого.
Глава 10. Точка отсчета
Илья отложил книгу. На последней странице красовалось единственное слово: «Конец».
Всего одно слово, а ощущение – будто потерял друга. Жаль, когда хорошая книга быстро заканчивается. Только привык к героям, начал понимать сплетение их судеб, понял авторский замысел, а всё – обрыв. Продолжения не будет. Зачастую автор уже покинул наш мир…
Илья сидел в старом продавленном кресле, глядя в окно на зимний день. На журнальном столике рядом стояла кружка с остывшим чаем и валялись карандашные наброски с подписью «Ковалёв Илья», – он иногда чертил экскизы каких-то новых устройств, но времени не хватало, чтобы довести до ума хотя бы одно. Просто руки привыкли что-то делать, пока мозг работает. Инженерная привычка – набрасывать схемы, даже когда думаешь о чём-то другом.
Он думал о книге. О героях, которые остались на страницах. И о себе, который остался здесь, в этой комнате, в этом городе, в этой жизни без продолжения.
Тридцать два года. Вроде бы не старость, но ощущение, что поезд уже ушёл, а он даже не понял, на какой перрон надо было бежать. Глаза, когда-то зоркие, теперь щурились от экрана монитора.
Илья вышел из дома и побрел в парк. Наушники пытались отсечь шум города, но безуспешно – тоска была внутри него самого, и от нее было невозможно спрятаться. Солнце едва пробивалось сквозь грязноватую пелену облаков. Слева и справа – облезлые фасады домов. Под ногами – утоптанный снег, испещренный черными точками окурков. Городская идиллия? Вряд ли...
Мужчина шёл, глядя себе под ноги, и думал о том, что жизнь превратилась в бесконечный повтор одного и того же дня. Иногда ему казалось, что он уже умер, просто тело ещё не заметило.
*****
– Держите вора! – пронзительный женский крик заставил его вздрогнуть.
Он обернулся. По аллее мчалась девушка, отчаянно пытаясь догнать низкорослого коренастого мужчину с ее сумочкой в руках. Она скользила на нелепых каблуках, ее лицо было искажено отчаянием. Но она не сдавалась и мчалась так, словно в этой сумке была сосредоточена вся ее жизнь.
В ней было что-то, что зацепило взгляд сразу – даже в этой дурацкой ситуации, с размазанной от снега тушью и выбившимися из-под шапки золотистыми волосами. Движения отчаянные, но в них чувствовалась какая-то врождённая грация – словно она не бежала, а танцевала.
А люди... Сидящие на скамейках делали вид, что увлечены разговором. Идущие мимо ускоряли шаг. Все позы кричали одно: «Не мои проблемы» и «Если бы мы так не спешили – то обязательно помогли бы!». Так ведь и совесть чиста и кулаки без крови…
И что-то в нём щелкнуло. Та самая фальшь, что отравляла его жизнь, вдруг предстала в самом неприкрытом виде. Всеобщее равнодушие как норма. И он почему-то понял, что больше не может быть его частью. Не сегодня.
Илья не был героем. Не был спортсменом. Но ноги сами понесли его вперед, коротким, неудобным бегом. Как будто он всю жизнь ждал этого момента – бежать, не думая, навстречу чужой беде. Где-то в подсознании мелькнула мысль: «Боксёрская стойка, Илья, не забыл ещё?» И тело вдруг вспомнило — плечи опустились, руки поднялись, дыхание выровнялось. Двадцать лет прошло с тех пор, как он последний раз выходил на ринг, но мышечная память оказалась сильнее времени.
Он не думал, как лучше догнать, а просто преградил путь. Вор с размаху врезался в него, тараня бритой головой, и оба полетели в сугроб. Удар о землю отозвался в висках оглушительной болью. Илья успел инстинктивно вцепиться в ремешок сумки.
– У-убью гнида!! – заорал громила.
Кастет просвистел в сантиметре от виска. Старая привычка – уходить с линии атаки сработала автоматически. Илья перекатился, вскочил на ноги, занял стойку. Сердце колотилось где-то в горле, но руки помнили. Кулаки сжались сами собой.
Снег взметнулся вверх, осыпая лицо холодными искрами. И мир погас. Второй раз за день.
*****
– Не умирай! Ну пожалуйста!!! Скажи, что ты живой! Это всё я виновата!
Чей-то голос лился в уши, медленно проникая в сознание. Илья открыл глаза.
Её лицо было в трёх сантиметрах от его, и он мог рассмотреть каждую деталь – веснушки на переносице, которые она, наверное, ненавидела в детстве, а теперь они делали её трогательной; длинные ресницы, слипшиеся от слёз; родинку над верхней губой. Золотистые волосы рассыпались по плечам, касаясь его щёк. Она сидела на коленях в сугробе, и её слезы падали ему на лицо.
За её спиной кучковались несколько человек, перешёптываясь: «Наверное, алкаш... упал...»
– Спасибо тебе! – она затараторила, увидев, что он пришел в себя. – Ты такой храбрый! Никто не хотел помогать! А ты... ты даже вырвал мою сумку! Рисковал жизнью!
Он смотрел в её глаза – зелёные, как весенняя листва после дождя, с золотистыми крапинками вокруг зрачков. В них плескалось столько жизни, столько благодарности, столько настоящего, неподдельного чувства, что ему стало стыдно за свои мысли о тусколой смерти ещё при жизни. Рядом с ней мир вдруг перестал быть таким серым.
Илья почувствовал в руке что-то жесткое. Маленькая красная сумочка. Он сжимал её так, что костяшки побелели.
– Вставай, а то еще отморозишь себе что-нибудь… важное, – её голос стал мягким, смеющимся. Она взяла его за руку и потянула на себя вверх. Её прикосновение было и тёплым и сильным.
Её пальцы – тонкие, изящные, с коротко остриженными ногтями, без лака – обхватили его ладонь, и он вдруг остро ощутил, как же ему не хватало простого человеческого тепла. Просто прикосновения. Без фальши.
Илья встал и увидел лежавшие под ногами женские перчатки. Похоже, она растирала ему лицо, пока он был в отключке.
Девушка помогла отряхнуться. Бордовое пальто, растрёпанные волосы, выбившиеся и эти глаза... Зеленые, живые и такие чистые.
Она улыбнулась – открыто, доверчиво, и улыбка осветила её лицо так, что даже серое небо над ними сделалось ярче.
– Марина, – она быстро протянула руку.
– Илья, – ответил он, легонько пожимая её тонкие пальцы.
В этот миг его будто ударило током. Не сильным, болезненным, а тёплым и живительным. От её прикосновения по телу разлилась странная уверенность, а в голове пронеслось: «Всё изменится».
– Ой, – её глаза расширились. – И ты это почувствовал?
– Да! – воскликнул Илья, и сам удивился своему тону. В нём больше не было привычной усталости.
Девушка вспыхнула и отвернулась на секунду. Илья почувствовал, что краска медленно заливает его лицо.
Они стояли и смотрели друг на друга, и город вокруг будто замер. Ни воров, ни равнодушных прохожих, ни серого неба. Только два человека, нашедших друг друга в хаосе одиночества. Где-то глубоко в подсознании мелькнула мысль: «Я искал тебя всю жизнь, сам того не зная. Ты – образ, который я всегда носил в голове, но никогда не решался перенести на бумагу».
– Идём! – наконец сказала она, и взяла его под руку. – Я знаю одно место. Согреемся.
*****
Кафе оказалось крошечным и уютным. Запах свежемолотого кофе, приглушённый свет и полное отсутствие посторонних. Они говорили обо всём на свете.
Оказалось, она филолог, работает в издательстве, правит чужие тексты и мечтает написать свою книгу. Любит поэзию Серебряного века и писателей фантастов. Занимается йогой, хотя, глядя на её гибкую фигуру, он мог догадаться об этом и без слов.