Ник Тарасов – Таксист из Forbes 2 (страница 10)

Потом достал ноутбук.

Поставил его в центр стола, на клеёнку с подсолнухами. Рядом поставил кружку с чайным пакетиком и сахарницу. Получился сюрреалистичный натюрморт: техника, готовая открыть доступ к миллионам, и будущий ужин холостяка-неудачника.

Внутренний карман оттягивал свитер. Я сунул туда руку, нащупал блокнот. Медленно, с наслаждением, вытащил его на свет.

Я положил его рядом с ноутбуком. Не открывал. Ещё не время. Сначала нужно подготовить инструмент.

Вставил флешку в USB-порт. Нажал кнопку питания. Палец зажал F12, вызывая Boot Menu.

Пальцы Гены, широкие, с загрубевшей кожей, непривычно смотрелись на маленьких клавишах «ThinkPad», но память, въевшаяся в подкорку вела их уверенно.

Биос. Загрузка с USB. Поехали.

Синий экран установки Windows осветил полутёмную кухню.

Я выбрал «Выборочная установка». Список разделов диска. Старая система, скрытые разделы восстановления — всё под нож.

«Удалить». «Удалить».

Я нажимал на клавиши с мстительным удовольствием. Ни единого байта информации от прежних владельцев не должно остаться. Паранойя? Возможно. Но в моём словаре это слово давно стало синонимом профессионализма.

Создать новый том. Форматировать. Далее.

Полоса прогресса поползла с ленивой грацией улитки, наевшейся транквилизаторов. Старый жёсткий диск скрипел, переваривая гигабайты данных.

Вскипел чайник, вылил воду в кастрюлю, добавил стакан риса. Дальше нарезал куриное филе, вывалил с кружки разбухший в молоке хлеб. Соль, перец, вбил пару яиц, перемешать, достать сковородку, плеснуть масла — делал все на автомате, а сам пялился на проценты копирования файлов, как первобытный человек на огонь.

10 %… 25 %…

Первая сковородка рубленых котлет была готова. Я переложил их на тарелку, в сковороду плеснул масла и разложил ложкой следующую порцию. Промыл рис. Ел быстро, было вкусно. Но мысли были о другом.

Сорок минут.

«Подождите, идёт настройка устройств». «Подготовка рабочего стола».

Наконец знакомый рабочий стол загрузился. Я достал телефон, включил режим модема. Трафика на тарифе Гены было кот наплакал, но для моих целей хватит.

Подключение. Есть контакт.

Теперь — цифровая броня.

Скачать Tor Browser. Установка.

Скачать бесплатный, но злой антивирус. Проверка системы. Чисто.

Найти нормальный V*N-сервис, не тот, что сливает данные товарищу майору по первому запросу, а проверенный.

Это был мой ритуал. В прошлой жизни этим занимался целый IT-департамент, выстраивая брандмауэры и шифруя каналы связи. Теперь я строил свою защиту сам, на коленке, в кухне, пахнущей слегка подгоревшими котлетами.

Готово.

Открыл браузер. Вбил адрес криптоплатформы. Той самой, где два года назад я создал резервный кошелёк, шифрованный seed-фразой.

«Восстановить доступ».

Система потребовала верификацию. Новые правила, будь они неладны. KYC. Знай своего клиента.

Я усмехнулся. Ладно. Будет вам клиент.

Достал паспорт Гены. Потрёпанная красная книжица.

Включил веб-камеру на ноутбуке. Зелёный огонёк подмигнул мне глазом большого брата.

— Улыбнитесь, Геннадий Дмитриевич, — пробормотал я и поднёс паспорт к лицу.

Щелк.

Потом фото разворота. Фото прописки.

Загрузить.

«Ожидайте проверки…»

Ещё двадцать минут нервного стука пальцами по столу. Я успел дважды вскипятить чайник, вымыть тарелку и протереть стол до блеска.

Дзинь. СМС на телефон. «Ваш аккаунт верифицирован».

Отлично.

Окно ввода фразы. Двенадцать пустых полей и мигающий курсор.

Ну вот и всё. Момент истины.

Я отставил кружку. Вытер ладони о полотенце — они вдруг стали предательски влажными.

Взял молескин. Приятная тяжесть. Твёрдая обложка хранила запах металлической ячейки вокзала.

Медленно и, можно сказать, торжественно открыл блокнот на нужной странице. Там, где была закладка-ленточка.

Двенадцать слов в столбец. Мой билет в новую жизнь. Записанные моей рукой, моей любимой перьевой ручкой Parker с тёмно-синими чернилами.

Я придвинул ноутбук ближе.

Первое слово. Чёткое и ровное. mountain. Ввёл.

Второе. jazz. Ввёл.

Третье. whisper.

Я набирал их, чувствуя, как с каждой буквой растёт внутри пузырь ликования. Всё идёт по плану. Я всё предусмотрел. Я, мать его, гений!

Четвёртое, пятое, шестое…

Девятое слово. orbit. Есть.

Десятое…

Я моргнул. Придвинулся ближе к листу, щурясь под тусклым светом лампочки.

Слово было написано. Но как-то странно. Буквы словно поплыли, потеряли чёткие границы. r. v. e. r? Да, вроде river.

Я ввёл. Система приняла.

Одиннадцатое.

Тут уже пришлось напрячься серьёзнее. Буквы распухли, наползли друг на друга. Синие чернила растеклись по кремовой бумаге бледным ореолом.

c. a. n. d. l. e? Или h. a. n. d. l. e?

Первая буква была похожа на кляксу. Но по хвостику… вроде «с».

Я ввёл candle.

Курсор перескочил в последнее, двенадцатое поле.

Я перевёл взгляд на самую нижнюю строку в блокноте. И замер.

Там не было слова.