Наталья Глушаева – Хранитель Баланса (страница 7)
– Врунья. У тебя же горят глаза, как у ищейки, которая взяла след.
Нэтали рассмеялась и положила карточку обратно.
Остаток дня Нэтали ловила себя на том, что отвлекается. Пальцы сами тянулись к сумке, где лежал конверт. Она открывала документы, читала правки, отвечала на письма – но мысли уплывали туда, к этому приглашению.
Это просто мероприятие, – говорила она себе. – Фуршет. Люди в костюмах. Скучные речи о благотворительности. Шампанское тёплое, канапе безвкусные. Ничего особенного.
Но внутри что-то шептало иначе. Что-то похожее на предчувствие. Или предупреждение.
К трём часам дня она поймала себя на том, что гуглит "Омен Саар". Результатов было удивительно мало. Несколько статей о его фондах – сухих, официальных, без деталей. Пара фотографий с мероприятий – он всегда чуть размыт, словно ускользал от объективов. Или объективы ускользали от него.
Высокий силуэт в чёрном. Лицо всегда в тени или повёрнуто в профиль.
Человек-призрак.
Ни одного интервью. Ни одной личной детали. Ни одного упоминания о семье, о прошлом, о происхождении капитала. Словно он материализовался из ниоткуда три года назад и с тех пор просто… существует.
Вопрос засел занозой и не давал покоя.
Она вспомнила свою последнюю статью – материал о волонтёрах в приюте для бездомных. Хорошая статья, душевная, с реальными историями. Но не сенсация. Не то, что привлекает внимание миллиардеров-меценатов.
Или это шанс. Тот самый, который бывает раз в жизни.
К вечеру она сидела дома, на любимом потрёпанном диване, поджав ноги, с чашкой ромашкового чая в руках и пыталась сосредоточиться на новостях.
Телевизор бубнил что-то про биржевые индексы. Она не слушала.
Закрыла ноутбук. Достала конверт снова.
«Почему я? – думала Нэтали, разглядывая приглашение в сотый раз. – Я никто. Обычная журналистка городского журнала. Пишу о маленьких героях, о том, что никого не интересует, кроме таких же, как я».
Она отложила карточку на стол.
Снаружи поднялся ветер – лёгкий, почти незаметный. Он шевельнул полупрозрачные шторы, коснулся листа бумаги на столе. Конверт дрогнул под порывом воздушного потока.
Нэтали замерла, глядя на него. Она снова взяла приглашение в руки и провела пальцами по восковой печати – по изгибу весов, по линиям, вырезанным с идеальной точностью.
И вдруг почувствовала что-то странное. Слабый электрический разряд пробежал под кожей. Тёплый. Почти ласковый. Как прикосновение чего-то невидимого. Она вздрогнула.
Сердце забилось быстрее. Дыхание участилось.
И тогда – совершенно неожиданно для себя – она улыбнулась. Сама не зная почему.
Внутри что-то тихо щёлкнуло, как замок, открывающийся изнутри.
Она идёт. Даже если это глупость. Даже если она пожалеет. Даже если это изменит всё.
Она идёт.
***
А в это время, в другой части города – там, где небоскрёбы касались облаков, где офисы светились даже ночью, где деньги текли реками, невидимыми для простых смертных – Омен Саар стоял у огромного панорамного окна.
Город раскинулся под ним, переливаясь миллионами огней – как россыпь драгоценных камней на чёрном бархате ночи.
Отсюда, с сорок второго этажа, люди казались точками. Их жизни – светлячками, вспыхивающими и гаснущими в темноте. Он привык к этому виду. К ощущению высоты. К дистанции.
Но сегодня дистанция казалась иллюзией.
На столе перед ним лежала папка с пометкой "Artemis Hall. Список гостей".
Он пролистал страницы – имена, биографии, фотографии. Люди, которых он пригласил. Те, кто мог быть полезен. Те, кто мог что-то дать. Те, кто искал связей, влияния, денег.
Всё было логично. Рассчитано. Предсказуемо. Но он задержался на одной странице.
Имя: Нэтали Гейл. Фотография – явно из соцсетей, неофициальная, спонтанная. Улыбка чуть смущённая, но искренняя. Взгляд честный, открытый – без фильтров, без масок, без попыток произвести впечатление. Никакого глянца. Никакой позы.
Просто… она.
Он тихо выдохнул, будто проверяя, как звучит это имя в тишине.
Оно легло в воздух неожиданно мягко. Слишком мягко.
Омен нахмурился, сжимая пальцы в кулак.
Он привык к расчётам. К стратегии. К тому, что каждый его выбор имеет причину, логику, цель.
Он не совершает ничего случайно. Никогда.
«Это всего лишь одна из гостей», – напомнил он себе.
Но тогда почему, глядя на её фотографию, он чувствует что-то похожее на… ожидание? Почему его пальцы сами тянутся к этой странице?
Он резко захлопнул папку, словно это могло остановить мысли.
– Всё готово к завтрашнему приёму? – спросил он, не оборачиваясь, зная, что его помощник стоит у двери.
– Да, сэр, – отозвался тот. – Список гостей утверждён. Приглашения доставлены. Зал подготовлен.
– Хорошо.
Пауза.
– Вам нужно что-то ещё, сэр?
– Нет. Свободен.
Помощник исчез так же бесшумно, как и появился.
Омен снова посмотрел на огни города – миллионы жизней, мерцающих в ночи. Где-то там, в одной из этих светящихся точек, она сейчас, возможно, думает о том же приглашении.
Возможно, сомневается. Возможно, уже решила не приходить.
Омен сжал челюсти.
Он не знал, откуда эта уверенность. Не мог объяснить её логически. Не мог рационализировать.