Наталья Глушаева – Хранитель Баланса (страница 6)
Но впервые за эпохи – за бесчисленные эпохи контроля, расчётов, холодной логики – у него появилось желание.
Не приказ Баланса. Не необходимость. Не долг.
Желание.
Хрупкое. Живое. Неразумное.
И именно это чувство – впервые за всё его бесконечное существование – стало первой трещиной в его вечном равновесии.
А где-то в другом конце города Нэтали Гейл припарковала байк у подъезда, поднялась к себе, бросила куртку на диван и замерла у окна, глядя на улицу.
Она не могла объяснить, почему её взгляд зацепился за него. Почему, когда их глаза встретились, мир словно замер.
Почему она всё ещё думает о нём.
«Наверное, просто красивый, …очень», – попыталась убедить себя она.
Но где-то внутри, в той части души, что не подчиняется логике, шептал голос:
Ты его увидишь снова.
Глава 4
Накануне
Солнце лениво пробивалось сквозь жалюзи, рисуя полосы света на смятой подушке и белом одеяле, сбившемся к краю кровати. Будильник давно звенел – сначала тихо, вкрадчиво, потом всё настойчивее, пока Нэтали не швырнула в него подушку.
Промахнулась.
Утро пахло кофе, её соседка снизу всегда варила его слишком рано, и аромат просачивался через вентиляцию, а также апельсинами из миски на подоконнике и обещанием самого обычного дня.
– Пять минут… – простонала Нэтали, зарываясь лицом постель. – Всего пять минут, и я встану.
И, как всегда, дала себе ещё десять.
Потом ещё пять.
Потом – "Чёрт, я опаздываю!"
Но день, как назло, не собирался быть обычным.
Когда она наконец выскочила из квартиры – с влажными волосами, наспех заплетёнными в косу, зажав в зубах недоеденный бутерброд с сыром, пытаясь одновременно застегнуть куртку и засунуть телефон в карман – лифт завис.
Прямо между этажами.
Свет мигнул. Кабина дёрнулась и замерла с тихим механическим стоном.
– Да чтоб тебя… – выдохнула Нэтали, вытаскивая бутерброд изо рта и со всей силы ударив ладонью по кнопке.
Лифт молчал. Она ударила ещё раз. Потом ещё. Потом начала нажимать все кнопки подряд, бормоча:
– Ну давай, красавчик, не подводи. У меня дедлайн. Меня убьют, если я снова опоздаю!
И в тот же миг лифт дёрнулся – резко, будто его толкнули невидимые руки – и поехал вниз. Плавно. Послушно.
Нэтали замерла, уставившись на панель управления.
– Спасибо, Вселенная, – пробормотала она, не подозревая, что именно Вселенная сейчас ей ответила.
Двери открылись. Она выскочила на улицу, на ходу допивая остатки кофе из термокружки и пытаясь найти ключи от байка в бездонной пропасти своей сумки.
Обычное утро. Ничего особенного.
Но где-то глубоко внутри что-то тихо шептало иначе.
Редакция журнала "Insight" встречала её привычным гулом.
Звонки телефонов – резкие, настойчивые. Стук клавиатур – ритмичный, как дождь по крыше. Запах слишком крепкого кофе, который казался уже въелся в стены редакции и всех его сотрудников. Иногда складывалось чувство, что этот напиток все ненавидели, но продолжали пить, потому что альтернатива – заснуть прямо за столом.
Она кивнула охраннику – тот махнул в ответ, не отрываясь от газеты, – проскользнула в лифт (этот, к счастью, работал исправно) и через минуту уже ворвалась в свой отдел, приветствуя всех разом:
– Доброе утро, гении пера и кофеина!
– Ты опять опоздала, – сказал главный редактор Марк Коллинз, не поднимая глаз от монитора. Его пальцы продолжали стучать по клавишам – он всегда делал несколько дел одновременно.
– Я всегда вовремя, – отшутилась Нэтали, бросая куртку на спинку стула. – Просто время иногда запаздывает.
– Как и твои статьи.
Она показала язык – по-детски, дерзко, и скрылась за своим столом, включая компьютер.
Кира, сидевшая через перегородку, высунулась и ухмыльнулась:
– Однажды ты опоздаешь на собственные похороны.
– Зато приду в идеальном макияже, – парировала Нэт.
Сумка глухо упала рядом со стулом – тяжёлая, набитая блокнотами, ручками, зарядками и ещё чем-то, что она точно собиралась выкинуть, но забыла.
И из неё выпал конверт.
Плотный. Цвета слоновой кости. С той самой восковой печатью – равновесные весы, вырезанные с почти ювелирной точностью.
Нэтали наклонилась, подняла его и задумчиво провела пальцем по краю. Бумага была тёплой.
Она сжала конверт в руках, ощущая его странную плотность.
– Всё ещё не решила, идти или нет? – спросила Кира, снова заглянув через перегородку.
– Уже решила, – соврала Нэтали. – Просто пытаюсь понять, это приглашение или приговор.
– Судя по качеству бумаги, точно не штраф, – пошутила подруга.
Нэтали откинулась в кресле и снова развернула приглашение. Золотые буквы заманчиво сияли в свете монитора:
– Тот самый меценат? – Кира присвистнула, подсаживаясь на край стола. – Про него пишут все таблоиды. Миллиардер-призрак. Финансирует самые разные проекты – от искусства до энергетических инноваций. Есть слухи, что он спонсирует исследования в области квантовой физики. И ещё – что он никогда не рассказывает о себе.
– Никогда? – переспросила Нэтали.
– Можно встретить пару размытых фото с мероприятий. Ни одного интервью. Ни одной личной детали. Человек-загадка. – Кира хитро прищурилась. – А ты что, не гуглила его?
– Ещё нет.