Мирослава Верескова – Эскорт на Новый год (страница 1)
Мирослава Верескова
Эскорт на Новый год
Глава 1. Деловое предложение с продолжением
Три часа, два бокала вина и один почти убитый ноутбук. Моя новогодняя подготовка шла полным ходом. На экране в десятый раз обновлялась страница сайта с говорящим названием «Идеальный партнер». Идеальным в моем положении был бы, наверное, удар астероида по загородному дому моих родителей, но наука пока не дошла до вызова метеоритов по требованию. Приходилось обходиться услугами эскорта.
Сайт пестрел глянцевыми фотографиями мужчин, от которых у любой нормальной женщины потекли бы слюнки. И не только слюнки. Напряженные бицепсы, стальные кубики пресса, томные взгляды исподлобья. Они все были похожи на обложки эротических романов, которые я тайком читала по ночам. Но сейчас мне нужен был не роман. Мне нужна была, черт возьми, мелодрама для всей семьи.
«Лиза, милая, ну когда же ты нас познакомишь со своим молодым человеком?» – мамин голос из последнего телефонного разговора все еще звенел в ушах, как назойливый комар.
«Да нет у нее никого! – вторила тетя Галя, специалист по семейному счастью с тремя разводами за плечами. – Вся в работе, бедная девочка. Засохнет, как герань на подоконнике».
Апогеем была бабушка. «Лизонька, я же не вечная. Хочется правнуков подержать на руках, а не твоего кота».
Кот, к слову, был великолепен. Пушистый, наглый мейн-кун по кличке Бегемот, который сейчас спал на стопке моих рабочих документов, явно не одобряя хозяйкину суету. Он-то точно не нуждался в паре, чтобы чувствовать себя полноценным членом общества.
Я снова пролистала анкеты.
«Влад ‘Тарзан’. Рост 190. Вес 95 кг мышечной массы. Готов исполнить любой ваш каприз». На фото Влад стоял в леопардовых стрингах, обняв пальму. Слишком много капризов. Моя мама упала бы в обморок, а бабушка, пожалуй, попросила бы его продемонстрировать все таланты прямо на праздничном столе. Отклонено.
«Иннокентий. Интеллигентный собеседник. Кандидат философских наук. Обсужу с вами Канта и постмодернизм». Боюсь, после второй рюмки папиной настойки Иннокентий начнет обсуждать с котом экзистенциальный кризис среднего возраста. Отклонено.
«Сергей. Душа компании. Чемпион города по армрестлингу». Он сломает папе руку во время приветствия. Отклонено.
Мой палец завис над анкетой, которая казалась спасением.
«Тимур. 23 года. Студент-медик. Люблю маму, котиков и долгие прогулки под луной». На фото улыбался очаровательный парень в очках и уютном свитере с оленями. Он выглядел так, будто питается овсянкой на миндальном молоке и волонтерит в приюте для бездомных ежиков. Он был… безопасный. Ванильный кекс без начинки. То, что нужно. Он очарует маму цитатами из Ремарка, поможет папе наколоть дрова (и не получит грыжу), а бабушке померит давление и скажет, что она еще хоть в космос. Идеально.
Я ткнула кнопку «Заказать консультацию». Через пятнадцать минут неловкого разговора с вежливой девушкой-менеджером, во время которого я чувствовала себя так, будто покупаю на черном рынке почку, все было решено. Тимур приедет сегодня в девять вечера для «предварительного знакомства и обсуждения деталей контракта». Детали были просты: три дня, с 31 декабря по 2 января, в загородном доме моих родителей. Держать меня за руку, улыбаться, говорить комплименты, называть «любимой» и, самое главное – НЕ ТРОГАТЬ. Я даже попросила прописать этот пункт жирным шрифтом. Девушка на том конце провода понимающе хмыкнула. Видимо, я была не первой клиенткой с фобией случайных прикосновений.
Ровно в девять в дверь позвонили. Коротко, настойчиво. Два раза. Бегемот недовольно поднял голову, мол, кого там еще принесло в мой законный час вечернего сна. Я наспех поправила свой домашний кашемировый костюм, взбила волосы и пошла открывать, репетируя приветливую, но строгую улыбку «работодателя».
На пороге стоял не Тимур.
На пороге стоял тот самый торт «Черный лес» с коньяком и вишней без косточек, которого я так отчаянно пыталась избежать.
Он был высокий. Настолько, что заполнял собой весь дверной проем, и свет из коридора рисовал вокруг его широких плеч подобие нимба. Только вот выражение лица у него было совсем не ангельское. Темные волосы были зачесаны назад, открывая высокий лоб. Несколько прядей выбились и падали на брови. Скулы – острые, будто высеченные из камня. А губы… Полные, четко очерченные, они были изогнуты в легкой, едва заметной ухмылке, которая одновременно и притягивала, и обещала неприятности. Дьявольская ухмылка. Та самая, из аннотации.
Но хуже всего были глаза. Темные, почти черные, они смотрели не на меня, а будто сквозь меня, сканируя, оценивая и, кажется, раздевая прямо в прихожей. Я почувствовала, как по спине пробежал холодок, не имеющий ничего общего с декабрьским сквозняком.
Одет он был в идеально скроенное темное пальто и кашемировый свитер с высоким горлом. Никаких свитеров с оленями. Никаких очков. От него пахло морозом, дорогим парфюмом с нотами табака и сандала и… чем-то еще. Чем-то первобытным, мужским, от чего внутри все сжалось в тугой, горячий узел.
– Лиза? – его голос оказался низким, с легкой хрипотцой. Бархат, которым хотелось обернуться. Или которым тебя придушат. Пятьдесят на пятьдесят. – Я от «Идеального партнера».
Я сглотнула. В горле внезапно пересохло. Мозг лихорадочно пытался составить предложение, но получалось что-то нечленораздельное.
– Вы… вы не Тимур.
Он усмехнулся, и в уголках его глаз собрались мелкие морщинки.
– Проницательно. Меня зовут Марк. У Тимура ветрянка. Очень не вовремя, правда? Бедняга весь в зеленке, совсем не похож на идеального бойфренда. Скорее, на Шрека. Агентство не могло вас подвести, поэтому прислало замену. Лучшую.
Он говорил это с такой невозмутимой уверенностью, будто сообщал, что дважды два – четыре. Он был не заменой. Он был апгрейдом до премиум-версии, которую я не заказывала и, судя по всему, не могла себе позволить. Ни финансово, ни морально.
– Произошла ошибка, – выпалила я, находя наконец голос. – Я заказывала… э-э-э… другую модель. Более… спокойную.
– Спокойную? – он чуть склонил голову набок, и его взгляд стал еще более изучающим. Он скользнул по моему лицу, задержался на губах, спустился ниже, к ключицам, выглядывающим из выреза свитера. Я почувствовала этот взгляд кожей. Физически. Соски под тонкой тканью предательски затвердели, и я мысленно прокляла себя за то, что не надела лифчик. – Лиза, вашим родственникам нужен не «спокойный» парень. Им нужен парень, глядя на которого, они поймут, почему вы до сих пор были одна. Они должны посмотреть на меня, потом на вас, и в их головах должна пронестись одна-единственная мысль: «А, ну понятно. Она ждала его».
Он произнес это так просто и логично, что я на секунду растерялась. Черт возьми, он был прав. Тимур вызвал бы умиление. Этот мужчина вызывал… зависть. И вопросы. Много вопросов, которые точно не зададут вслух при папе.
– Я не могу, – я покачала головой, пытаясь вернуть самообладание. – Вы… Вы слишком.
– Слишком? – он шагнул через порог, вынуждая меня отступить вглубь квартиры. Я почувствовала себя Красной Шапочкой, которая только что сама впустила волка в бабушкин дом. – Слишком убедительный? Это моя работа. Позвольте мне войти, мы обсудим контракт, и если вы все еще будете считать меня «слишком», я уйду. Обещаю.
Он снял пальто, и под ним оказалась идеальная фигура. Широкие плечи, узкие бедра. Свитер обтягивал мощные руки и грудь. Я отвела взгляд, чувствуя, как щеки начинают гореть.
– Хорошо. Проходите. Только… обувь снимите, у меня чисто.
Боже, Лиза, серьезно? «Обувь снимите»? Этому мужчине хотелось сказать что-то умное, саркастичное, а я выдала из себя уставшую домохозяйку.
Он усмехнулся, словно прочитав мои мысли, и легко скинул дорогие кожаные ботинки. Я провела его в гостиную. Он не сел, а начал медленно ходить по комнате, осматриваясь. Его движения были плавными, хищными. Он был похож на пантеру, попавшую в слишком маленькую клетку. Моя уютная квартирка с книжными полками, пледом на диване и сонным котом вдруг показалась нелепой и тесной.
– Мило, – наконец произнес он, проводя пальцами по корешку книги на полке. – Пытаешься казаться домашней и начитанной. Хороший ход.
– Я не пытаюсь казаться, я такая и есть, – огрызнулась я, раздраженная его тоном.
Он обернулся и снова пригвоздил меня к месту своим взглядом.
– Нет. Ты голодная, Лиза. Иначе бы ты не зашла на сайт эскорт-агентства. Ты хочешь, чтобы тебя оставили в покое. Но еще больше ты хочешь, чтобы кто-то наконец увидел, какая ты на самом деле под этими кашемировыми свитерами.
Он шагнул ко мне. Один шаг. Второй. Я вжалась спиной в книжный стеллаж, чувствуя, как корешки книг упираются мне в лопатки. Он остановился так близко, что я могла сосчитать ресницы на его глазах. Я перестала дышать. Воздух в комнате загустел, стал вязким, как сироп. Его запах окутывал меня, проникая в легкие, в кровь, отключая остатки разума.
– Давай проведем небольшую демонстрацию, – его голос упал до шепота, интимного, пробирающего до костей. – Роль «идеального парня». Представь, мы на кухне у твоих родителей. Твоя мама режет салат, тетя Галя рассказывает в сотый раз про своего третьего мужа-козла. Все смотрят на нас. Я подхожу к тебе со спины… вот так.