Мэри Кац – Ты ко мне вернешься, жена (страница 10)

Джип вздрагивает от рыка заведённого двигателя. Я выруливаю со стоянки, не глядя в зеркала. На перекрёстке не сбрасываю скорость. Руль резко вправо — машина срывается в глубокий, почти на сто восемьдесят градусов, разворот, пересекая две сплошные. Встречный грузовик бьёт по тормозам, визг резины режет слух. Я ловлю в боковом зеркале искажённое яростью лицо водителя и пустой взгляд своих же собственных глаз. Они пусты, потому что вся ярость уже спрессована внутри в твёрдый, готовый к выстрелу снаряд. Гудки, крики — всё это остаётся позади, как фоновый шум. Я рвусь на окраину.

Гаражный кооператив «Рассвет». Моя «ракушка». Дверь поддаётся после третьего мощного пинка — замок ломается с сухим щелчком. Мне плевать. Внутри пахнет маслом, пылью и воспоминаниями. Я щёлкаю выключателем — тусклый свет падает на полки. Действую на автопилоте, отточенном годами службы. Скидываю пиджак, рубашку. Кожа покрывается мурашками от прохлады. Натягиваю чёрные тактические штаны, заправляю в них тёмную, обтягивающую водолазку. Ботинки на жёсткой подошве шнурую туго, до боли. Бронежилет? Нет. Он тяжелит, сковывает, выдаёт очертания. Сегодня нужна скорость, тень, а не штурм.

Подхожу к сейфу, ввожу код — дату первого боевого выхода. Дверца отщёлкивается. Внутри лежит «старый друг» — пистолет «Гюрза» с прикрученным самодельным глушителем. Проверяю вес в ладони, привычный, родной. Два запасных магазина, по семнадцать патронов в каждом. Складной нож с фиксатором лезвия — не для красоты, для тихой работы. Армейский жгут. Всё это исчезает в специальных карманах на бёдрах, в кобуре за поясницей. Поверх накидываю длинное чёрное пальто из грубоватой шерсти — оно свободное, скрывает все очертания. Последнее — старый, потрёпанный кейс. Набор отмычек, портативный сканер радиоканалов, петличный микрофон, мини-фонарь с ультрафиолетовым режимом. Инструменты ремесла, о котором в приличном обществе не говорят.

Захлопываю дверь и возвращаюсь в машину. Внутри каждой системы есть правила. Если внутри есть личный объект, личные обстоятельства, то тебя просто отстраняют, не допускают к заданию. Сейчас на кону жизнь Рената. Личное дело — и у меня нет права на ошибку.

Прикрываю глаза и вижу её. Вспоминаю, как она беспокоилась обо мне, когда я уезжал в командировки, когда не отвечал на её звонки. Помню, как она встречала меня с поезда со слезами, шептала, что я живой.

Достаю крестик, который она мне подарила, после того как я в госпиталь попал. Сказала из каких-то святых мест. До этого момента я не думал верить в такие вещи, но для моей жены это было важным. С тех пор я не снимал его.

— Я вернусь к тебе, обещаю, — сжимая тонкий металл, произношу. — Мы ещё не закончили, а я не оставляю незаконченных дел.

Прячу крест и выезжаю на дорогу. К человеку, у которого точно есть наводки, если не прямые, то хотя бы косвенные. Плевать на цену, главное — жизнь брата. Сейчас даже к лучшему, что Олеся далеко и ничего не знает об опасности.

Глава 13

Марат

Три недели. Двадцать один день. Пятьсот четыре часа. Я свожу с ума своего секретаря, заставляя её перезванивать по одним и тем же номерам снова и снова. Я разрываюсь между больницей, где мать медленно, но идёт на поправку, и своим кабинетом, который превратился в штаб по проведению операции, какой в моей практике ещё не было.

Всё это время мысль об Олесе грызла меня изнутри жгучим, нестерпимым упрёком. Перед глазами все еще её испуганное лицо в окне, когда мне позвонил отец и мне пришлось уехать. Потому что долг. Потому что я всегда ставил долг на первое место. И куда это меня привело?

К тому, что мой младший брат, Ренат, пропал. Сотрудник ФСБ. Не просто пропал — его взяли в заложники во время спецоперации по зачистке канала поставки оружия. Неудачная информация, провальная скоординированность действий, и его группа попала в засаду. Остальных нашли сразу. Его — нет.

Ренату всего двадцать шесть. Молодой. Горячий. Он всегда смотрел на меня с обожанием, пошёл по моим стопам, но ушёл ещё дальше — в самые тёмные, самые опасные дебри. Он верил в систему, в выверенность операций. А теперь его старший брат должен его найти, пока не стало слишком поздно.

Мой телефон постоянно включен. Я знаю правила игры. Такие, как я и Ренат, — расходные материалы. Мы знаем, на что идём. Знаем, что за этим следует. Только вот я не могу всё вот так оставить. Здесь свои правила, свои тени. Я использую все старые, неформальные связи, все долги, все немыслимые рычаги, которые остались у меня со времён службы. Встречи проходят в нейтральных зонах, разговоры ведутся намёками. Каждое слово взвешено. Каждая информация стоит бешеных денег или старых одолжений.

Отцу долго не рассказывал об этом. Когда он всё узнал, молча пришёл ко мне, протянув свою старую, потрёпанную записную книжку с телефонами людей, о существовании которых я предпочитал не вспоминать. Безмолвное предложение спуститься в ту самую тень, от которой я когда-то ушёл. Я взял её. Принял риски, потому что по-другому быть не может.

И сегодня, на двадцать второй день, у меня получилось. Местонахождение Рената установили. Его нашли в заброшенном ангаре на старом заводе. Связанного, избитого, но живого. Мне вновь стоило больших усилий, чтобы его доставили в закрытый медицинский комплекс, и сейчас врачи, свои, проверенные, борются за то, чтобы спасти ему руку, которую пытали током, и вывести из состояния глубокого шока.

Я стою перед огромным панорамным окном своего кабинета, глядя на ночной город. В руке — стакан виски. Лёд уже растаял, разбавив дорогой алкоголь водой. Я не чувствую его вкуса. Во рту — только пепел. Пепел от сгоревших нервов, от страха, который я не признавал вслух, от ярости, которую пришлось сдерживать, чтобы не сорваться и не уничтожить всех причастных, нарушив все договорённости.

Эти три недели адского напряжения, эта борьба за брата в тишине, за кулисами, это постоянное балансирование на лезвии… Всё это выжгло во мне всё лишнее. Весь гнев на Олесю, всю обиду, всё непонимание — всё это сгорело внутри меня, превратившись в пепел.

За это время я понял одну простую вещь — вся эта мощь, связи, влияние — всё это иллюзия. Главное, чтобы был дом, люди, которые тебя ждут живым и к которым тебе хочется вернуться.

В голове снова образ жены возникает. Она — не трофей. Не собственность. Она — мой дом. То единственное место, где я могу быть не бойцом, не оперативником, не бизнесменом, решающим чужие судьбы, а просто мужчиной. Мужем.

Я не хочу её отпускать. Не могу. Я чуть не потерял брата. Точно не собираюсь терять жену с её надуманными мыслями об изменах. Ей придётся принять меня таким, какой я есть.

Хватаю ключи со стола. Пора возвращаться. Нагостился у брата. Хватит. Сейчас я поеду к ней. Неважно, где она. У матери, у Димы. Найду её. Выломаю дверь, но я заставлю её вернуться. Она моя жена. Моя семья.

Выбегаю из кабинета, едва не сталкиваясь с Игорем. Его лицо напряжено, так бывает, когда провалил задание. Когда ослушался приказа командира.

— Марат, — его голос звучит глухо. — Занят?

— Что-то срочное? — коротко бросаю, сжимая в руках ключи от машины. — Мне срочно уехать надо.

— Это не займёт много времени, — он делает несколько шагов вперёд и кладёт папку на полированный стол. Прямо передо мной. — Это для тебя.

Бросаю беглый взгляд на папку, потом на него.

— Что это?

— Документы, — Игорь отводит взгляд в сторону, словно провинился в чём-то. — На развод. Олеся подала.

Глава 14

Олеся

Больничная палата встречает меня стерильной белизной и тиканьем капельницы. Я лежу на кровати и слушаю монотонный звук аппарата, отслеживающего сердцебиение моего малыша. Оно такое частое, такое хрупкое. Как и он сам.

Врач, женщина с усталыми глазами, говорит мне страшные вещи: истмико-цервикальная недостаточность. Шейка матки не справляется, раскрывается раньше времени. Угроза потерять его стала реальной. Я почти её ощутила.

— Шанс есть, — успокаивает она меня. — Небольшой, но есть. Если мы продержимся до шестнадцати недель, сделаем серкляж. Ушьём. Но до тех пор, Олеся Дмитриевна, никаких стрессов. Абсолютно. Только покой.

Покой. Слово, которое сейчас кажется насмешкой. Какой покой, когда внутри всё разрывается от боли?

Серый свет за окном медленно растворяет ночь, делая больничную палату похожей на аквариум с мутной водой. Боль притихла, превратившись в глухую, ноющую тяжесть, а тишину внезапно нарушает скрип двери и приглушённые голоса.

Ко мне подселяют соседку. Девушку, на вид не старше меня, скорее даже младше. Хрупкая, с испуганными глазами и аккуратным, уже заметным животиком под простеньким халатом с протёртыми когда-то ярко-красными цветами.

— Анастасия, осторожнее. Ваш муж скоро подъедет, — говорит ей медсестра, и слово «муж» отзывается во мне тупой, знакомой болью. Я отворачиваюсь к стене, не желая видеть это живое напоминание о том, чего у меня, кажется, больше нет.

Но избежать присутствия соседки невозможно. Её тишина — не моя опустошённая пустота, а напряжённое, почти звонкое ожидание. Я чувствую, как её взгляд раз за разом скользит к двери, как её пальцы то находят, то теряют телефон на тумбочке.

Утром мы знакомимся и даже обмениваемся парой фраз. По правде сказать, мне впервые не хочется продолжать знакомство. У неё, кажется, счастливая семья, а я… даже не знаю, что именно происходит между нами с Маратом. Я не готова к расспросам, когда у самой нет ответов.