Марина Андреева – Сезон охоты (страница 4)

— Да. Она отдала его мне перед смертью. Велела найти тебя и спрятать, пока не придёт время.

— И когда оно придёт?

— Сейчас. Март на пике. Захар готовит ритуал на тридцатое. Ему нужна твоя кровь, чтобы завершить заклинание. Если он получит её — все хищники в городе станут его рабами. Навсегда.

Я смеюсь. Нервно, истерично, на грани срыва. Смех вырывается сам, я не могу его остановить.

— Ты бредишь. Это не фильм ужасов. Это жизнь. Обычная жизнь, в которой люди ходят на работу, пьют кофе и ссорятся из-за пробок.

— Жизнь, в которой люди превращаются в зверей каждую весну. Ты сама это знаешь. Ты видела отца. Ты чувствуешь, как кровь кипит, когда Март близко. Как тело ломит, как хочется выть на луну. Не ври себе.

Он прав. Чёрт возьми, он прав. Я чувствую. Каждый год — жар, зуд, желание бежать, кусаться, царапаться. В прошлом году я расцарапала себе руки, чтобы не превратиться. Сидела в ванной, пускала холодную воду, кусала губы в кровь.

— Что мне делать? — голос тихий, сломленный. Я ненавижу себя за эту слабость, но сил притворяться нет.

— Учиться. Я научу тебя контролировать силу. А потом мы остановим Захара. Вместе.

— И ты просто так помогаешь? Бесплатно? — подозрение шевелится внутри. В марте никто ничего не делает просто так.

Он наклоняется ближе, смотрит в глаза. Я чувствую его дыхание — мятное, тёплое.

— Я помогаю, потому что твоя мать спасла мне жизнь. И потому что я дал слово. Мужское слово, которое не нарушают.

— А ещё? — я не знаю, зачем спрашиваю. Может, хочу услышать то, что боюсь.

Он молчит. Долго. В комнате тихо, только свечи потрескивают.

— А ещё потому, что Март выбрал тебя для меня. И я не хочу быть как Захар. Я хочу, чтобы ты сама сделала выбор.

Внутри всё замирает.

Он достаёт из рюкзака старый конверт. Бумага пожелтевшая, углы потрёпаны, на лицевой стороне — пятно, похожее на кровь. Моя рука дрожит, когда я беру его. Внутри — фотографии. Моя мать, молодая, смеющаяся, с заплетённой косой. Рядом с ней мужчина, которого я не знаю. Красивый, светловолосый, с добрыми глазами. Совсем не похож на того, кого я считала отцом.

— Кто это? — спрашиваю, хотя догадываюсь. Сердце колотится где-то в горле.

— Твой настоящий отец. Его звали Алексей. Он был вожаком клана «Северных». Твоя мать полюбила его, но он погиб в междоусобной войне. Тогда она сбежала и встретила того, кого ты считала отцом. Обычного человека, без капли кошачьей крови.

Смотрю на фото. Пальцы дрожат, край конверта рвётся. Я вдыхаю глубже, чтобы не расплакаться.

— Почему она мне не сказала?

— Хотела защитить. Чем меньше ты знаешь, тем меньше опасности. Но кровь не обманешь. Ты Истинная по рождению. Сила перешла к тебе от отца.

— И что это значит? Что я теперь — монстр?

— Это значит, что ты можешь управлять Мартом. Не подчиняться ему, а управлять. Твоя мать не успела научиться. Её убили раньше.

Я смотрю на его руки. Длинные пальцы, шрамы, обручальное кольцо на безымянном — нет, просто полоска от загара. Раньше носил, теперь нет. Интересно, что случилось. Спрашивать не буду — не время.

— А ты? Ты кем был в этой истории?

— Я был мальчишкой из клана «Южных». Сиротой, без роду, без племени. Твоя мать вытащила меня из подвала, где нас держали как собак. Кормили объедками, били, тренировали на убой. Она научила меня читать, писать, думать. А перед смертью отдала дневник и велела найти тебя.

— И ты искал пять лет?

— Да. Объездил полстраны. Пока не нашёл твой след в этом городе.

— И нашёл?

— Да. Ты снимала эту квартиру, а я поселился сверху. Ждал, когда Март начнётся, чтобы ты поверила. Люди в обычное время не верят в таких, как мы.

— А если бы я не поверила?

— Ты поверила. Потому что чувствуешь меня. Так же, как я чувствую тебя. Это Март. Он связывает тех, кто предназначен друг другу.

Он протягивает руку, касается моего запястья. Пальцы горячие, сухие, шершавые от шрамов. По коже бегут мурашки, и я не могу понять — от страха или от чего-то другого. Пытаюсь отвести взгляд, но не могу. Его глаза — тёмные, глубокие, с золотыми искрами на дне.

— Отпусти, — шепчу. Губы не слушаются.

— Отпущу, — он убирает руку. — Когда ты сама попросишь. Не раньше.

Беру амулет на шее, сжимаю. Камень нагревается, пульсирует в такт сердцу. Тёплый, живой. Я никогда не замечала этого раньше.

— Мама говорила, что он защищает.

— Он хранит её силу. Твою силу. Без него ты умрёшь в Марте. Не снимай, что бы ни случилось.

Киваю. Говорить не могу — горло сдавило, слёзы подступают к глазам. Я их сдерживаю. Не плакать при нём. Не при постороннем.

— Что теперь? — выдавливаю наконец.

— Теперь ты учишься. И готовишься к ритуалу. У нас три дня.

— А если я не справлюсь?

— Справишься. Ты — дочь своей матери. И моя пара. Я не дам тебе упасть.

Смотрю на фотографию. Мать улыбается. Как будто говорит: «Давай, дочка. Ты сможешь. Ты сильнее, чем думаешь».

— Хорошо, — говорю. — Учи меня.

Он встаёт, подходит к окну, раздвигает шторы. Свет луны заливает комнату — серебряный, холодный, волшебный. Я вижу его профиль: острые скулы, прямой нос, впалые щёки, лёгкая щетина. Красивый. Чёрт, какой красивый. И опасный. И от этого ещё более притягательный. Внутри что-то ёкает, и я понимаю — это не просто любование. Это Март. Или не только.

— Иди сюда, — говорит тихо. Не оборачивается.

Подхожу. Останавливаюсь в шаге. Он поворачивается, смотрит сверху вниз. Мне приходится запрокинуть голову, чтобы видеть его лицо. Он выше на голову, шире в плечах, и от него веет теплом — физическим, почти осязаемым.

— Закрой глаза, — просит.

— Зачем?

— Доверься. Хотя бы на минуту.

Закрываю. Темнота. Слышу его дыхание — ровное, спокойное, как у кота, который греется на солнце. Потом чувствую тепло. Он стоит рядом, совсем близко, я чувствую жар его тела через одежду. Пахнет дымом, кофе и ещё чем-то сладким, неуловимым.

— Теперь открой.

Открываю. Его лицо в сантиметре от моего. Глаза светятся золотом — ярко, как два солнца в ночи. Я не могу дышать. Внутри всё замирает, а потом взрывается фейерверком. Кровь приливает к щекам, к губам, к кончикам пальцев.

— Это Март, — шепчет он. — Он хочет соединить нас. Но я не буду, пока ты сама не захочешь. Клянусь.

— А если я хочу? — вырывается раньше, чем успеваю подумать. Глупо, глупо, глупо. Но отступать поздно.

Он замирает. Дыхание сбивается, становится прерывистым. Я вижу, как расширяются его зрачки, как напрягаются желваки, как вздуваются вены на шее.

— Ника, не играй со мной. Я не железный.

— Я не играю, — говорю, и сама верю в это.

Его рука ложится на мою щёку. Пальцы горячие, шершавые, с выступающими мозолями. Он проводит большим пальцем по скуле, по губе, по подбородку. Медленно, изучающе. Я чувствую каждую неровность его кожи, каждый шрам, каждую складочку.

Мурашки бегут по спине, по рукам, по ногам. Живот скручивает тугой узел, и я понимаю — это не страх. Это желание. Чистое, животное, которое Март разбудил во мне. Или он сам.

— Скажи «да», — шепчет. — Или «нет». Сейчас. Не заставляй меня ждать.

— Да, — выдыхаю.

Он целует меня. Не нежно — жадно, голодно, как будто ждал этого всю жизнь. Его губы твёрдые, горячие, пахнут кофе и мятой. Я отвечаю, сама не веря, что это происходит. Руки сами поднимаются, обхватывают его шею, пальцы запутываются в волосах. Они мягкие, чуть вьющиеся на затылке.