Мари Соль – Не ищи нас, бывший (страница 48)
- Так поездом едь! - восклицает она.
- Поездом долго, - перечу.
- Ой, Анька! - конфузится тётя, - Ну, жалко же! Столько еды!
Тут двери лифта распахиваются. И некто, знакомый, выходит из них на площадку.
- О! Явление царя народу! - говорит тёть Алёна.
Я тоже перевожу взгляд с неё на пришедшего. И вижу Стаса. Почему-то совсем не удивлена при виде него. Удивилась бы, если бы не увидела! Как будто внутренний голос кричал, что наш разговор не окончен. Ещё не все нервы вытрепал, ещё не все гадости озвучил...
- Ань... мы можем... поговорить? - перекатывается он с пятки на носок.
В своём неизменном плаще и с хмурой физиономией.
- Не наговорились ещё? - уточняет язвительно тётя Алёна.
Стас смотрит на неё косо. Я, закатив глаза, выдыхаю. Без слов ныряю обратно в квартиру. Он идёт следом за мной.
- Стас, у меня не так много времени. У меня рейс скоро! Поэтому, вкратце и по делу, - я лукавлю, ведь рейс у меня ещё через целых три часа. А онлайн-регистрацию на него я прошла заблаговременно.
В этот раз он не пьяный, уже хорошо! Входит, сам разувается, вешает плащ.
Я ставлю пакет с разносолами тёти Алёны на кухне. Может быть, Стасу отдать? Пускай кормит Ирку грибами...
- Ань, - стоит он в дверях, - Слушай...
- Ну? - подталкиваю я, попутно проверяя по сотому разу, перекрыла ли газ.
Стас садится, хотя я ему не предлагала. На нём пуловер и джинсы. Всё тёмного цвета. Ему к лицу тёмный цвет. Мне кажется, с возрастом он станет лучше, как становится только коньяк. Загустеет, окрепнет. Но внешне! А внутренне останется тем же Стасом, мягкотелым, безвольным и слабохарактерным.
- Ань, а ты действительно счастлива с ним? - интересуется он.
Я с трудом сдерживаю смех:
- Ты за этим пришёл? Спросить, счастлива ли я?
- Ну, да, - он вполне серьёзно кивает.
- Ну, что ж, - я сажусь и складываю руки в замок, - Абсолютно!
- Что, абсолютно? - смотрит он хмуро.
- Счастлива абсолютно! - формулирую я.
- А, - отрывисто произносит он, - И у тебя... не было мысли остаться?
- Остаться? В смысле... здесь? - обвожу взглядом кухню.
- Ну, в смысле, - он нервно облизывает губы. Мастер импровизаций на сцене, Стас в жизни такой дуболом..., - В смысле, остаться со мной.
Он говорит это, опустив глаза, как стыдливый подросток. Что-то есть детское в этом мужчине! Сердце ёкает лишь на мгновение. Я быстро беру себя в руки.
Только не поддаваться на эти уловки. Не жалеть, не вестись, не касаться...
- Стас, о чём ты? - вздыхаю.
- О нас, - говорит, глядя искоса.
«Нет никаких нас», - рвётся наружу жестокая фраза. Но ведь они есть! Только в прошлом. В далёком затерянном в тумане воспоминаний, опутанных болью обид. Эти «мы» всегда будут. Но их воскресить невозможно. Как нельзя стать тем, кем ты был много лет назад.
- Мы другие, Стас. Ты и я. У нас свои семьи теперь, свои дети, - пытаюсь смягчить.
Он выдыхает и резко роняет запал:
- Меня Ира бросила.
Сердце замедляется. Пульс, сбившись в комок, отдаёт болью всюду.
- Так вот оно в чём дело, - усмехаюсь, - А я-то думала...
Он словно не слышит меня. Продолжает говорить. Уже не о нас, а о них. О себе и об Ире.
Какая же я идиотка! Подумать только... Уши развесила. Мёдом по гордости эти мольбы, эти фразы о нас, о былом. А он просто остался один! Потому и пришёл. Как тогда, я ушла, а она подобрала.
Только со мной так не будет! Не выгорит. Я не подбираю объедки с чужого стола.
- Стас, - встаю, - Мне очень жаль. Но не нужно винить меня в этом.
- Я не виню, - тяжко стонет, - Просто...
- Что? - поднимаю я брови.
Он достаёт телефон из кармана.
- Я наберу её, а ты... Ты могла бы сказать ей, что мы... ну, с тобой... В общем...
От неожиданности я теряю дар речи. Что такого, казалось бы? Позвонить той, кто нас разлучила, и сказать, что у нас с её нынешнем мужем, а в прошлом — моим, ничего не было.
- Ань, - виновато вздыхает, - Ну, просто... Я сам не смогу. Она мне не верит!
Он смотрит с надеждой. А сердце рвёт на куски! Если я не люблю, почему же так больно...
- Давай! - выхватываю у него смартфон.
Назло самой себе. На заставке она, на экране она. Вместе с дочерью...
Светловолосая девочка. Копия мамы! Жмётся к ней, поджимая губу.
Смерив боль, открываю его записную.
- Давай, я сам наберу..., - пытается Стас отнять у меня свой гаджет.
Но я делаю пару шагов в сторону. Молча ищу. Как она у него записана? Просто «Ириша». Отлично!
Нажимаю «вызов». И ставлю на громкую связь.
Спустя пару гудков она сбрасывает звонок. Тоже вполне предсказуемо!
Стас сбоку тяжко вздыхает.
- Я ж говорил, - подтверждает.
Ничего! Это ещё не конец. Если я задумала что-то, то пойду до конца.
Беру свой смартфон, набираю номер его «Ириши» у себя и нажимаю на кнопочку «вызов».
Проходит уже три гудка, и связь отзывается голосом:
- Да?
Ей стало любопытно? Ещё бы! С чьего номера звонит её благоверный? Вдруг, это полиция? Или случайный прохожий, нашедший его на обочине. Всё может быть!
- Ну, привет, - говорю.
Слышу тихий выдох.
- Ты ещё не уехала? - удивляется она.