Мари Соль – Не ищи нас, бывший (страница 38)
- Через час буду там, - говорю.
Её голос дрожит:
- И я тоже!
Я уже хочу положить трубку на рычаг. Но она произносит:
- Прости!
- Что? – спешу уточнить. Вдруг ослышалась?
- Помоги ему, Ань… Если знаешь, в чём дело. Я прошу, помоги! И прости, что я так… Так набросилась.
- Ммм, - усмехаюсь. Всего лишь!
Сборы не занимают много времени. Я даже не крашусь. Собираю волосы в хвост. Теперь это проще. Они прямые. Надеваю костюм в стиле кэжуал, на все времена. Вызываю такси.
Приезжаю, судя по всему, раньше неё. И решаю наведаться в регистратуру. Или как тут у них называется место на входе в сие заведение?
Мужчина в форме суров. Но его суровость меня не пугает.
- Простите. К вам сегодня доставили человека. Я бы хотела побеседовать с тем, кто ответственен за него.
- В смысле? – смотрит мент исподлобья, - Следак нужен, что ли? А вы кто такая?
- Я имею непосредственное отношение к произошедшему инциденту.
Обилие длинных слов вводит мужчину в ступор:
- О ком речь? Фамилия, имя, когда привезли?
Я называю все данные Стаса. Вплоть до года рождения. Неосознанно как-то…
- Так, - изучает большую тетрадь мужик в форме, - Чеканов за ним закреплён. Он сейчас у себя.
У кабинета следователя я выдыхаю. С людьми в форме мне доводилось общаться. И даже сидеть с ними за одним столом. Правда, формы тогда на них не было! У Родиона много друзей. В том числе из подобных структур. Так что я знаю одно – все мы люди. И потому захожу без боязни и трепета.
- Вы у нас кто? – поднимает глаза усатый человек лет пятидесяти.
Я объясняю ситуацию. Говорю, что я – бывшая жена. Знаю ли я Игната Арнольдовича? Да его же весь город знает! Разве не так?
Следак соглашается:
- Да уж! Признаться, я сам бы ему навалял, - говорит и почёсывает обросший сединой подбородок, - Его этот клуб – это ж просто исчадие ада! Там тебе и наркотики, и продажные бабы, и хер знает, что! Но нельзя. Ибо, сами понимаете, с мэром наш друг на короткой ноге.
Я вздыхаю:
- Он уже написал заявление?
- Михайловский? Так чем? У него сотрясение мозга. В больничку его отвезли. Пусть пока полежит. Я наведаюсь позже.
- А в какой он больнице, не подскажите? – интересуюсь.
- Задобрить хотите? – усмехается он, - Не пройдёт! Оно же как вышло? Причинение тяжких увечий лопатой.
- Лопатой?!
- Ну, да! Он на него с лопатой набросился. Два раза успел приложить. Тут подоспели охранники. Ну, его и скрутили.
Я вздыхаю, пытаясь представить себе эту сцену. Стас с лопатой. Игнат на земле. Неужели, он мстил за меня? Пусть и так глупо, бездарно. Но всё-таки…
И злость наравне с каким-то удовлетворением прерывают друг друга внутри.
- Скажите, сейчас его можно отпустить под... залог?
- Да, можно-то можно. Да только надолго ли? – хмыкает мент.
Когда покидаю кабинет следователя, то мне навстречу по коридору бежит отдалённо знакомая женщина. Именно женщина, да! В простых джинсах и свитере. Время не слишком её изменило. Если считать, что успех в простоте.
Когда я в последний раз её видела, фигура была постройнее. Ну, кому-то даётся быть стройной, кому-то нет. Что уж теперь?
Краснота покрывает округлые щёки. Жидковатая чёлка прилипла ко лбу.
- Ты…, - задыхается она и глядит на меня вопросительным взглядом.
Я хмыкаю:
- Я. Кто ж ещё?
Её взгляд мимолётно скользит по мне. Я как женщина знаю, что даже этой секунды достаточно, чтобы оценить.
«Изменилась?», - хочу я спросить.
Наши взгляды встречаются. Она молчит. И я нарушаю молчание первой:
- Залог я внесла. Дальше видно будет. Хороший у него следователь. Навстречу пошёл.
- Я…, - растерянно смотрит она, мусоля в руках ручки давно немодной сумочки.
«И вот ради этого ты меня бросил?», - думаю я. Ради чего?
- Что я могу сделать? – говорит она.
«Для начала, неплохо бы причёску сменить. Цвет волос поярче. Переодеться, естественно! А ещё… похудеть», - размышляю с улыбкой.
- Всё, что могла, ты уже сделала, - говорю вслух, и, минуя её, выхожу.
У подножия лестницы я достаю сигареты. Она появляется здесь через пару минут.
- Хочешь? – смотрю на неё свысока, предлагая угоститься сигареткой.
Ира запахивает куртюшку. Чёрный цвет не выходит из моды. Только это спасает её…
- Не курю, - говорит.
- Молодец, - усмехаюсь.
Она не курит, но продолжает стоять, словно ждёт от меня чего-то.
- Кто такой этот Игнат? – наконец произносит, - И почему Стас напал на него?
Я упорно молчу о своём.
- А ты у мужа спроси. Вдруг поделится?
Ира вздыхает. Несмело подходит чуть ближе. Да уж! По телефону она была более дерзкой и смелой. Неужели, боится меня?
- Хорошо, - говорит, - Дай одну.
Я не сразу осознаю, что речь о сигарете. Открываю пачку и протягиваю ей:
- Пожалуйста. Я не жадная.
Поняла ли она, что в моём случае речь явно не только и не столько о сигаретах.
Закурив, она закашливается. Я подавляю улыбку.
«О, господи, Стас! На кого ты меня променял?».