Максим Тихонов – Воля теней (страница 3)
Андрей помолчал.
— Мне кажется, тебя только что приняли в клан, — сказал он.
— Не знаю. Время покажет.
Он почесал затылок и ничего больше не сказал. Иногда это была лучшая реакция.
Сборы заняли два часа. Не потому что было много вещей — потому что когда долго жил налегке, даже немного кажется много. Я проверил снаряжение, упаковал то, что ещё работало, выбросил то, что уже нет. Меч повесил на пояс последним. Потом попросил машину.
Рашид выделил старый армейский джип с водителем. Я назвал адрес гостиницы. Андрей посмотрел на меня странно.
— Гостиница? Мы же уже собрались.
— Там кое-что осталось.
— Что?
— Вещь.
Он сощурился. Андрей всегда щурился, когда начинал угадывать.
— Оружие? — предположил он.
— Нет.
— Документы?
— Нет.
— Деньги?
— Нет.
— Тогда что там у тебя могло остаться?.. — Он думал на ходу, пока мы загружались в джип. — Дневник? Нет, ты не пишешь дневников... Фотографии? Медикаменты?.. Что-то личное?
Джип тронулся. За окном поплыли улицы Каира — серые, местами разрушенные, но уже живые: где-то подметали, где-то вытаскивали из-под завалов доски, где-то просто стояли у стен и смотрели, как утро продолжается без войны.
Я помолчал немного.
— Корона, — сказал я.
Андрей повернул голову.
— Что?
— Корона. Та, которую я нашёл в катакомбах. Я оставил её в номере.
Тишина длилась ровно три секунды.
— Подожди, — сказал Андрей. — Ты нашёл древнюю корону в катакомбах, взял её с собой, прошёл с ней через несколько боёв, добрался до гостиницы и... оставил в номере?
— Ну да.
— Потому что?
— Потому что в бою она мешала. Тяжёлая.
Андрей медленно закрыл глаза. Медленно открыл.
— Лёша, — сказал он с интонацией человека, который изо всех сил держится, — ты понимаешь, что нормальные люди кладут в номере ключи от машины и телефонный зарядник?
— Я оставил и зарядник.
— Я и не сомневался. Но короны — это обычно не забывают! Короны — это носят на голове, прячут в сейф, вывозят в бронированных машинах, а не—
— Я вернусь и возьму.
— Ты её мог потерять!
— Не потерял.
— Ты не знаешь, что с ней!
— Андрей, — сказал я спокойно. — Война. Всем плевать на раздолбанный номер гостиницы.
Он открыл рот. Закрыл. Посмотрел в окно. Потом опять на меня.
— Корону, — повторил он медленно. — Ты оставил в гостинице. Как шляпу.
— У меня нет шляпы.
— Лёша.
— Что?
— Если когда-нибудь напишут книгу про этот поход, — произнёс он с торжественностью человека, делающего важное заявление, — я лично прослежу, чтобы эта история в ней была.
— Хорошо.
— С подробностями.
— Договорились.
Он ещё некоторое время смотрел на меня с видом человека, который не знает — смеяться или печалиться. Потом всё-таки начал смеяться. Тихо, но по-настоящему — так, как смеются, когда напряжение последних недель наконец находит себе выход в чём-то совершенно несерьёзном.
Водитель покосился на нас в зеркало и снова уставился на дорогу.
Гостиница выжила.
Трещина по фасаду, несколько разбитых окон на втором этаже, и следы сажи там, где горело что-то соседнее. Но стоит. Я поднялся на свой этаж, открыл номер.
Всё было на месте.
Зарядник на тумбочке. Смятое одеяло. Недопитый стакан воды, которому уже несколько недель — он высох почти до дна.
И на столе, Рюкзак в котором была корона.
Я взял её, развернул, посмотрел секунду. Металл потемнел. Камни в оправе — холодные, тусклые, будто ждали. Я снова завернул, убрал в рюкзак поверх остального.
Постоял у окна.
Отсюда был виден кусок города — крыши, по которым я убегал отсюда. Дым вдали, маленькие фигуры людей на улице внизу. Обычная жизнь, которая, несмотря ни на что, продолжается. Всегда продолжается.
Я подумал об Амене. И нашей с ним битве.
Подумал о Гарзоге и его медном диске.
Подумал о новом мече, который тихо молчи. Точно назову его Тихим.
Подумал о том, что Российская Империя сейчас — это не возвращение. Это следующая глава. А что в ней будет, я пока не знал.
Подобрал зарядник, от телефона который вряд ли можно починить. Да и спутников нет. Как сказал капитан все уничтожены в ночь катастрофы. Застегнул рюкзак, вышел из номера.
Андрей ждал внизу, у машины. Увидел меня, увидел рюкзак.
— Нашёл?
— Нашёл.