Максим Немов – Эхо Некрополя (страница 2)

Жаль парня. Но таков космос. Выживает сильнейший.

Я пополз дальше пальцами. Справа.

Мягкое. Податливое.

Пуховик. Женский?

Я нащупал руку. Тонкое запястье. Браслет – металлические звенья, вмерзшие в кожу.

Лена?

Мысль ударила током. Лена! Где она? Она была со мной?

Нет, это не Лена. У Лены руки теплые. А эта рука – кусок льда. Статуя.

Я погладил ее по плечу.

– Проснись, – попытался прошептать я.

Вместо слов из горла вырвался звук.

– Хррр… кххх…

Звук жерновов, перемалывающих песок. Скрежет камней.

Но это сработало. Женщина шевельнулась.

Или мне показалось?

Да! Едва заметное движение под моей рукой. Оседание ткани. Глубокий, тяжелый выдох земли под нами.

«Она жива. Спит. Кома».

– Ничего, – подумал я. – Спи. Я разберусь. Я капитан. Я вытащу нас.

Я попытался приподняться. Напряг мышцы спины. Позвоночник отозвался серией щелчков, словно кто-то ломал сухой хворост.

Меня придавило. Сверху на мне тоже кто-то лежал. Тяжелый.

«Слой тел. Бутерброд. Мы на дне».

Я уперся локтями. Срывая ногти, впился в мертвую одежду соседа снизу.

Рывок.

Сверху что-то скатилось. Глухой удар. Тело упало с меня, освобождая пространство.

Свобода.

Я смог перевернуться на живот.

Теперь я видел.

Вернее, мой визуальный сенсор начал давать картинку. Сначала – зеленые пятна. Помехи. Потом проступили контуры.

Яма.

Огромная, серая яма. Котлован. Стены уходят вверх, к далекому, свинцовому небу, которое казалось потолком склепа.

А дно…

Дно шевелилось.

Нет, это была иллюзия. Обман зрения. Дно было устлано телами. Десятки. Сотни. Они лежали вповалку, переплетенные конечностями, как клубок змей, застигнутый зимой.

Люди в камуфляже. Люди в гражданском. Дети.

Все серые. Все неподвижные. Покрытые инеем, как сахарной пудрой.

«Массовый анабиоз», – решил я. – «Эвакуация населения. Их усыпили, чтобы пережить Катаклизм. Экономия ресурсов. Системное решение».

Умно. Жестоко, но умно.

Надо найти выход. Я должен найти панель управления. Разбудить их.

Я пополз.

Мое тело было мне врагом. Ноги волочились, как мешки с песком. Я греб руками, цепляясь за чужие ремни, воротники, ботинки. Я полз по своим братьям и сестрам, стараясь не наступать на лица.

Прости, друг. Потерпи, сестренка. Это для вашего же блага.

Моя рука наткнулась на что-то металлическое. Блеск в серой грязи.

Часы.

Большие, массивные «Командирские». На широком запястье мужчины в бушлате.

Я приблизил лицо к циферблату. Стекло треснуло, но стрелки были видны.

Они стояли.

12:05.

Время остановилось. Еще одно подтверждение.

Я прижался ухом к часам (мое ухо, кажется, отваливалось, но я прижал его рукой).

Тишина.

Они не тикали.

«Батарейка села», – подумал я. – «Или механизм замерз. Время не имеет значения, когда ты вечен».

Я захотел забрать их. Трофей? Нет, реликвия. Память о времени, когда оно шло.

Я дернул ремешок. Застежка не поддавалась. Рука мужчины была твердой, как гранит.

– Отдай, – прохрипел я. – Тебе не нужно.

Я дернул сильнее.

Хруст.

Кисть оторвалась.

Я замер, глядя на оторванную руку в своей ладони. Из обрубка не текла кровь. Торчала кость – желтая, пористая. И сухожилия, похожие на обрывки проводов.

– Андроиды? – мелькнула догадка. – Киборги?

Нет. Просто мороз. Мгновенная заморозка. Запечатала сосуды.

Я сунул руку с часами в карман (карман был рваным, но я запихал ее глубже). Это мой навигатор. Мой хронометр. Даже стоящие часы дважды в сутки показывают правду.

Надо лезть наверх.

Стены котлована были крутыми. Глина, смешанная со снегом и льдом.

Я подполз к краю. Ухватился за торчащий корень (или это была арматура?).